en lo más negro del verano

.

Buenos Aires a los diecisiete días de agosto del 2025 

El agua de tu rostro
en un rincón del jardín,
el más oscuro del verano,
canta como la luna.

Fantasma.
Terrible a mediodía.
A la altura de los lirios
la muerte sonríe.
Sobre una pequeñísima charca,
ojo de dios,
un insecto flota bocarriba.
La miel silba en su vientre
abierto al dedo del estío.

Todo canta a la altura de tu rostro
suspendido como una luz eterna
entre la noche y la noche.

Canta el pantano,
arden los árboles,
no hay distancia,
no hay tiempo.
El verano trae lo perdido,
el mundo es esta calle de fuego
donde todas las rosas caen y vuelven a nacer,
donde dos cuerpos se consumen
enlazados para siempre
en lo más negro del verano.

En un rincón del jardín
bajo una piedra canta el verano.
En lo más negro,
en lo más ciego y blanco,
donde todas las rosas caen,
allí flota tu rostro,
fantasma,
terrible a mediodía.

 

Blanca Varela 

 

 

 . Blanca Varela. Lima.  Perú. 1926 . 2009

... Imagen .  KW

 

 

 

 .

por toda la ciudad

 .

Buenos Aires al  octavo  día de  abril del 2023

Quiero subir al techo con mis estrellas
Quiero subir al techo con mis estrellas y en la parte que se inclina jugar a que escalamos
Quiero subir al techo con mis estrellas
y en la parte que se declina
Y en la parte que se declina hacer una pausa
Y mirar al cielo rosado
Colmado de flamencos
De patos
Que vuelan como nosotros volamos cuando nos conocimos y tú tenías novia y yo tenía mis lágrimas para repartirlas por toda la ciudad
La ciudad era tan chica
Teníamos tanto tiempo
Íbamos corriendo con nuestros amigues
Tú te encargabas del vino
Yo encendía los porros
Nos divertíamos tanto
Nos sacábamos fotos y nos veíamos  tan lindos
Quiero subir al techo con mis estrellas y en la parte que se declina hacer una pausa y mirar a los patos
Quiero deslizarme por la parte que se declina
Dejar a nuestra hija-hijo-hije al cuidado de una tía
Que te deslices conmigo
Voy a llevarte corriendo
Vamos a esquivar a los militares
Vamos a ponernos guapos
Voy a llevarte hasta Buenos Aires
Vamos a vender brigadeiros con Giulia y Mateus en el Rivadavia
Quiero besarme contigo en un concierto de Él Mató a un Policía Motorizado y que esta vez no tengas novia
Voy a presentarte a otros amigues
Voy a tender tu cuerpo en otro parque
Voy a comparar tu barba con otra hierba
Voy a enamorarme de tu alma incandescente en otro lado
Desear la misma estrella
Desear la misma estrella
Desear la misma estrella
Y en la parte que se inclina volver a sostenerla de las manos y decirle
Un paso

Dos .

Alejandra Machuca

. Alejandra Machuca . Piura. Perú. 1993

....   Imagen .  Ibai Acevedo

 

 

 .

diciembre

.

Buenos Aires al décimo día de enero del 2023

La calle está llena
y hay una mujer
que en el fondo de su cuarto
llora sola.

Ama a un hombre
que escribe teorías.

Recuerda el día
lleno de adioses últimos.

Es de noche,
y afuera
me llueve.

Porque es viernes
diciembre
y te vas.

 

Martha Kornblith




. Martha Kornblith . Lima . Perú . 1959 . Caracas. Venezuela . 1997
... Imagen . Iosonopipo

 

 

 .

fuera de las paredes

.

Buenos Aires a los nueve días de agosto del 2022

 

 

cuando mamá deje de tocar la puerta
y papá deje a las mujeres
cuando me invites una tarde a tu casa
a acariciar al perro a comer con las manos a insultar a toda tu familia
cuando rompa las vajillas las vajillas finas los vasos baratos
cuando guardes una foto mía en la billetera
y dejes de colgar el teléfono
cuando dejes de colgar perros en la puerta de mi casa
porque sé que tú los dejas
a veces
me extrañas, yo sé
que en secreto –muy en secreto- lo haces
sé que odias los perros aunque tienes uno
y me odias porque todos los días vuelvo a aprender tu nombre
como otros nombres
impropios a lo que hemos dicho fuera de las paredes
lo que hemos destruido sobre nosotros mismos
muy abiertamente
tu rostro
en las paredes
cuando dejes setenta y dos mensajes en la casilla de voz
y la voz de la contestadora se vuelva tan familiar para ti
como lo es para mí ahora
cuando te cuelgue
en la puerta de mi casa
en la puerta de mi cuarto
en medio de la madrugada
cuando dejes de cerrar los ojos
cuando dejes de cerrar muy bien los ojos
cerrar los ojos tan fuerte
cuando acabe
cuando acabemos,
ahí
mismo
voy a dejarte
ya verás

Valeria Román Marroquín

 

 

. Valeria Román Marroquín  .  Arequipa .   Perú .  1999 

... Imagen . Fab Sacha 

 

 

.

sentimental

 .

Buenos Aires a los treintaiún días de julio del 2022

 

cómo se llamará dios
debe tener el pelo crespo
debe parecerse a  ti
nunca firmará una carta
quiere permanecer en el incógnito más perfecto
tal vez usará lentes oscuros
o sea
mi dentista o la propia caries
por qué esa manía de hacerse el raro
de actuar por medio de terceros
en el más riguroso incógnito
burla a sus acreedores
él
que no perdona una deuda
todo esto lo divierte
(alguna vez lo hará bostezar)
se limpiará las uñas
disimulará un eructo
dejará plantada a la novia
perderá en el cachito
o trampeará si lo dejan
llegará justo a la hora del almuerzo
tomará sus vitaminas
dirá
por qué he nacido
cómo sería mi madre
tengo ganas de llorar
nunca me casaré
soy un sentimental
tal vez algún día me suicide
(se enternecerá de nuevo ante la idea)

cómo se llamará dios
cuál de mis amantes habrá sido

Julia Ferrer

.    Julia Ferrer . Lima .  Perú 1925 - 1995

.... Imagen . Manuele Geromini

 

 

.

agosto

.

Buenos Aires a los tantos días de marzo del 2022

Algo se agita y reconoce en mí
como perfecta la dicha
revela más que mi corazón
al margen
de todo mi cuerpo
como un agudísimo dolor
en la garganta
como los ojos abriéndose a las tres de la
mañana
como un pequeñísimo grito de
nostalgia
clavada en agosto. 

Enriqueta Belevan

.  Enriqueta Belevan . Lima . Perú . 1949

... Imagen . Stefania Gambella

 

 

 

.

los hombres que me amaron

 .

Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2022

Los hombres que me amaron saben de la facilidad que tengo
para destruir un mañana. Saben que duermo con la boca abierta
despidiendo hasta la última luz que intenté robar de sus cuerpos
y que poco obtuve.
Los hombres que me amaron saben como es el hilo de mi llanto
y el terco caer de mi baba
lo escucharon al dejarme
y algunas veces y como una maldición
quizá lo descubren intentando la nostalgia vana
y pueden volver a oírlo como una canción errante
y volver a amarme y dejarme
con la misma facilidad con la que abren los ojos
para convertirme en una pieza frágil en su memoria.
Ellos saben que regreso a las viejas ciudades
que destruimos juntos
buscando el dolor que dejaron como cosas viejas
para que alguna vez se hallen con sorpresa
en nuestra vieja fábula
mudada a un poema tan absurdo como este.
Y saben tanto y tan poco de mi risa
también de las promesas de mi boca
de mi danza obscena y desesperada
de las construcciones edificadas sobre sus frágiles espaldas
y de los proyectos imposibles
convertidos en hermosos laberintos
entre los que fui perdiendo la razón
y perdiéndome yo
sin atarme al hilo que desprendía de sus ropas
y que podía conducirme a la salida.
Ellos saben que mis ojos no ocultan mi destino
y que he buscado inútilmente el amor en cada uno de sus cuerpos
como si fueran cajas cerradas conteniendo la molicie
de mis construcciones
o el absoluto amor ofrecido a alguien cuyos ojos eran calmos,
distintos a los míos,
alguien que guardaba en su pecho un corazón verdadero
y que no latía terco, amargo y desesperado.
Tuvieron la seguridad desde la primera vez que me desearon,
que me tendrían,
que los amaría sin detenerme a pesar del rechazo
y que serían una intensa fábula
condenada desde su inicio a convertirse en tristeza solamente.
Yo supe que jamás me elegirían,
siempre tuve la absoluta certeza de que los recordaría
y escribiría sobre ellos sintiéndome sabia, sola y loca
sentada sobre una silla de patas vacilantes
y arrojándolos junto a sus nombres
al abismo escrito que toma ya de sus formas.
Y es que nunca mintieron
porque cada vez que los tuve
cada vez que los amé deseando el cielo y gritando,
cada vez que dormí como una presa mansa,
tan desprevenida de sus ojos,
abrazada y exhausta por ellos
cada vez que los vi tan desnudos
con la vaga luz jugando a hacer sombras sobre sus cuerpos,
cada vez
cada vez supe que me dejarían
porque siempre pudieron oler mi cabeza.
Mi cabello nunca cubrió por completo la locura que presintieron
y que nos envolvía como una neblina nauseabunda
que salía de la carne fermentada de mi cabeza
e invadía y detenía el amor
como si imantara las agujas de un reloj.
Mi cuerpo nunca escondió o apresó por completo al animal insano
y cruelmente sincero que habita dentro y me invade
y que habla conmigo como si estuviera vivo.
Mis ojos jamás tuvieron el pudor de ocultar mi sentencia.
Y a pesar de eso,
ellos, los hombres que me amaron
dirían que soy una mujer intensa,
pero la verdad es que hoy he tenido la certeza de mi locura
en el deseo de cortar mi cabeza adormecida,
o dormir al animal insano de mi cuerpo
para no saber de la sentencia que se lee en mis ojos
sin pudor alguno.
Y es que ya no soy una mujer intensa
y esos, los hombres que nombro son sólo otra fábula
de los que tocaron mi luz como a una flama
y quemaron sus dedos
desterrándome fugazmente de sus extraños reinos
y haciendo de mí la carne vencida que se incendia
o el humo que se escribe alrededor de la ceniza
y qué es la ceniza sino el presagio de mis ojos en el espejo,
y qué son mis ojos sino mi destino escrito y la sentencia,
y cual es la sentencia de esta mujer que escribe sobre el amor
como un cansado error
que se reitera sino la inevitable soledad,
y dónde están ahora los que me desterraron
porque tuvieron miedo de mi locura y de mi amor
sino escondidos en estas líneas vanas
conservados como viejas canciones
y es que este no es otra cosa que un poema
que destruye con facilidad otro mañana
y recibe conmigo el rechazo
del que va en busca de un corazón puro.

 

 Cecilia Podestá

 

. Cecilia Podestá .   Ayacucho .  Perú .   1981

..... Imagen  . Marit  Beer 

.

toi et moi

.

Buenos Aires a los tantos día de  diciembre del 2021

 

 

Querido mío
te recuerdo como la mejor canción
esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres
que ya no soy que ya no seremos
y sin embargo muy bien sabemos ambos
que hablo por la boca pintada del silencio
con agonía de mosca
al final del verano
y por todas las puertas mal cerradas
conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria
ese disco rayado antes de usarse
teñido según el humor del tiempo
y sus viejas enfermedades
o de rojo
o de negro
como un rey en desgracia frente al espejo
el día de la víspera
y mañana y pasado y siempre

noche que te precipitas
(así debe decir la canción)
cargada de presagios
perra insaciable ( un peu fort)
madre espléndida (plus doux)
paridora y descalza siempre
para no ser oída por el necio que en ti cree
para mejor aplastar el corazón
del desvelado
que se atreve a oír el arrastrado paso
de la vida
a la muerte
un cuesco de zancudo un torrente de plumas
una tempestad en un vaso de vino
un tango

el orden altera el producto
error del maquinista
podrida técnica seguir viviendo tu historia
al revés como en el cine
un sueño grueso
y misterioso que se adelgaza
the end is the beginning
una lucecita vacilante como la esperanza
color clara de huevo
con olor a pescado y mala leche
oscura boca de lobo que te lleva
de Cluny al Parque Salazar
tapiz rodante tan veloz y tan negro
que ya no sabes
si eres o te haces el vivo
o el muerto
y si una flor de hierro
como un último bocado torcido y sucio y lento
para mejor devorarte

querido mío
adoro todo lo que no es mío
tú por ejemplo
con tu piel de asno sobre el alma
y esas alas de cera que te regalé
y que jamás te atreviste a usar
no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes
ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas
y mentiras
con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento
ahora que ya es tarde
porque el recuerdo como las canciones
la peor la que quieras la única
no resiste otra página en blanco
y no tiene sentido que yo esté aquí
destruyendo
lo que no existe

querido mío
a pesar de eso
todo sigue igual
el cosquilleo filosófico después de la ducha
el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde
en el Montecarlo
sigue apta para todos la vida perdurable
intacta la estupidez de las nubes
intacta la obscenidad de los geranios
intacta la vergüenza del ajo
los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo
de abril
Mandrake criando conejos en algún círculo
del infierno
y siempre la patita de cangrejo atrapada
en la trampa del ser
o del no ser
o de no quiero esto sino lo otro
tú sabes
esas cosas que nos suceden
y que deben olvidarse para que existan
verbigracia la mano con alas
y sin mano
la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida-
o la del capitán encerrado en la botella
para siempre vacía
y el vientre vacío pero con alas
y sin vientre
tú sabes
la pasión la obsesión
la poesía la prosa
el sexo el éxito
o viceversa
el vacío congénito
el huevecillo moteado
entre millones y millones de huevecillos moteados
tú y yo
you and me
toi et moi
tea for two en la inmensidad del silencio
en el mar intemporal
en el horizonte de la historia
porque ácido ribonucleico somos
pero ácido ribonucleico enamorado siempre



Blanca Varela





. Blanca Varela. Lima.  Perú. 1926 . 2009
... Imagen. Ed van der Elsken

.

no sé nada de ella

 .

Buenos Aires a los tantos días de julio del 2021

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?
En qué distante lugar del mundo?
Sobre qué valles navega ahora
con su temible orgullo?
Con qué hombres se acuesta?

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?
Ella mira las nubes con sus
redondos ojos tristes
ella dice parecen árboles y ella
no sabe nada de árboles.

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?
Dónde está con sus brazos largos
y el jabón blanco que usa?

Ella escucha los sonidos de las estrellas con sus
redondas orejas tristes
ella dice parecen cerezas y ella
no sabe nada de cerezas.

Dónde está con su memoria fresca?
Dónde está bajo los nogales que no hacen sombra
esparciendo su vientre matinal sobre la hierba?
Dónde está mi mujer, mi mujer
La mujer que más amé?

Ella besa los labios con sus
redondos labios tristes
ella dice parecen paraísos perdidos y ella
tan débil como el sol
no sabe nada de el sol.

Y no sabe nada del mar y ella
no sabe nada del viento.

Ella acaricia los cuerpos con sus
Redondas manos tristes
Ella dice parecen columnas de arena y  ella
Tan tierna como la luna
No sabe nada de la luna.

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?
Dónde está la brisa que deshilvana sus pestañas?
Dónde está el patio en el que lava
el pequeño acuario?
Dónde están los coches sin lluvia?

Ella muerde los cuellos con sus
redondos dientes tristes
ella dice parecen huracanes invisibles y ella
no sabe nada de huracanes
pero ella
puede ir al mercado
Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?

Ella pasa por alto los tomates verdes y
las lechugas y entonces pienso
que no cenaré una abundante ensalada.
Ella rodea los altos picos de las botellas
del vino y los blancos armarios refrigerados
que almacenan los hongos y entonces pienso
que no hablaré de duendes
ni de bosques y yo
no sé nada de bosques.

Dónde estará con su transparente danza?
Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?

Ella esquiva a la señora que vende flores
a la salida del mercado y entonces pienso
que la botánica no es un gran tema y
que tal vez la historia de mi primer viaje en bote
la entusiasme por decimocuarta vez.

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?
Ella no enrumba a casa y no podré hablarle
de cómo caminé la tarde bajo el sol y
entonces pienso que ella no regresará
y ya no sé nada de ella. Y entonces
me refugio en ciertas verdades elementales
que repito incesantemente.

No recuerdo haber visto su rostro
entre las innumerables sonrisas de la arena.
No recuerdo haber visto sus ojos entre los ojos
desvanecientes de las gaviotas  y los he buscado
con el redondo sol encima entre todos los seres
de la tarde y entre los lentos osos de nuestros
inaparentes zoológicos.

Será, me digo, diciembre.

No recuerdo sus manos y su voz la confundo
con las naves melancólicas que cortan el viento
como soplando a la vez todas las notas del rondín.

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?

Ahora solo recuerdo que no habita ningún haiku
que no habita ningún bosque perfecto
que su vientre es oscuro como una piedra
que aborrece el silencioso ascenso de la espuma
del mar de la cerveza de la boca del perro
sólo recuerdo que afeitarme le cansa radicalmente.
Ahora sólo recuerdo que he perdido la costumbre
de esperarla sobre las bancas verdes del parque
que sus dedos son una gran metáfora de la artritis
ahora sólo recuerdo que cuando íbamos a la playa
el mar la violaba con violencia
ahora sólo recuerdo una inmensa infinita ira.

Dónde está mi mujer, mi mujer
la mujer que más amé?

Ella mira escucha besa acaricia el cuerpo
de algún otro ciudadano con sus
redondas entrañas tristes
ella dicen parecen flores del amor y ella
no sabe nada del amor
y entonces pienso que la debilidad
es la raíz de la fuerza y que lo inmóvil
gobierna el movimiento y mis amigos
taoístas creen que estoy en sus filas
y entonces todas las gotas de la lluvia
caen sobre mi cabeza y entonces
pienso que no puedo vivir sin ella y yo
no sé nada de ella.

 

 

Mario Montalbetti

 

.    Mario Montalbetti.  Lima .  Perú  .  1953

... Imagen .  美撒郭

 

 

 

 

.

pura luz

 . 

Buenos Aires a los tantos días de julio del 2021

Equilibro los huesos
Para no esparcirme
Bajo este cielo arcilloso
Puedo elegir sostenerme
De un largo tallo de apio
O manejar la bicicleta que tiempo
Atrás me hizo estrellar
El labio contra el suelo
Puedo sumergirme
En un profundo lago
Y observar desde abajo
A los felices patos reírse de mi
Desde mi casa
Cuando bailo y abro los ojos
Mi nariz se encuentra contigo
Entonces estornudo
Y lamento que todo sea un sueño
Soñé,
Con los vellos de tus brazos
Me afeité el bigote y mencioné a la humanidad
Encontraré entre mis libros de monos, una palabra
Que me devuelva la esperanza
Donde las aceitunas floten sobre el agua y me vean
Verde
Seré como una ostra a punto de abrirse
Pura luz solamente

Lisbeth Curay 

 

.....    Lisbeth Curay . Lima .  Perú . 1993

. . . Imagen . Zhong Lin

 

 

.

su delgado resplandor

 .

 

Buenos Aires a los tantos días de abril del  2021

hoy me despierta
con su delgado resplandor abstracto la esperanza
la oscuridad del naufragio
se escapa como un gato por la ventana
y alguien vuelve
sí
alguien vuelve desvelado y sin prisa
con un pequeño rectángulo de eternidad entre las manos

Blanca Varela

. . Blanca Varela. Lima.  Perú. 1926 . 2009

.... Imagen . Carrie Lynn

 

 

 .

debe haber un poema

.

Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021 

Debe haber un poema que hable de ti,
un poema que habite algún espacio
donde pueda hablarte sin cerrar los ojos,
sin llegar necesariamente a la tristeza.
Debe haber un poema que hable de ti y de mí.
Un poema intenso como el mar,
azul y reposado en las mañanas,
oscuro y erizado por las noches
irrespetuoso en el orden de las cosas, como el mar
que cobija a los peces y cobija también a las estrellas.
Deseo para ti el sencillo equilibrio del mar, su profundidad
y su silencio, su inmensidad y su belleza.
Para ti un poema transparente,
sin palabras difíciles que no puedas entender,
un poema silencioso que recuerdes sin esfuerzo
y sea tierno y frágil como la flor que no me atreví a enredar
alguna vez en tu cabello.
Pero qué difícil es la flor si apenas la separamos del tallo
dura apenas unas horas,
qué difícil es el mar si apenas le tocamos se marcha lentamente
y vuelve al rato con inesperada furia.
No, no quiero eso para ti.
Quiero un poema que golpee tu almohada en horas de la noche,
un poema donde pueda hallarte dormida, sin memoria,
sin pasado posible que te altere.
Desde que te conozco voy en busca de ese poema,
ya es de noche. Los relojes se detienen cansados en su marcha,
la música se suspende en un hilo
donde cuelga tristemente tu recuerdo.
Ahora pienso en ti y pienso
que después de todo conocerte no ha sido tan difícil
como escribir este poema.

Eduardo Chirinos

. . Eduardo Chirinos  .Lima . Perú . 1960 .  Montana . EEUU .  2016

... Imagen . Zhang Ahuei

 

 

 .

más allá de la ortografía

.

Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2021

Para hablar el mismo idioma

Hay que volver al cuerpo.

Pese a la apariencia,
El mismo que bebe y traga
Que duerme y respira.
Más allá de la ortografía
Y de la concordancia
Que nos divide ahora
Hermanos, volvamos a la patria
Del cuerpo
A nuestro cuerpo deudor
Sin nombre,
A nuestra fosa común.

Violeta Barrientos

. Violeta Barrientos. Lima. Perú . 1963

...  Imagen  .  Marie Hochhaus

 

 

 

 .

como tú lo estableciste

.

Buenos Aires a los tantos días de enero del 2021

 

sola,
descubro que mi vida transcurrió perfectamente
como tú lo estableciste.

ahora
cuando la sensación de algo inacabado,
inacabado y ajeno
invade de escrúpulos mis buenas intenciones,
sólo ahora
cuando me siento en la mitad de todos mis caminos
atada a frases hechas
a cosas que se hacen por haberlas aprendido
como se aprende una lección de historia,
puedo pensar
que de nada sirvieron los consejos
ni las interminables conversaciones con tu madre,
y esas largas horas de mi vida
perdidas
en aprendizajes extraños
sobre pesas y medidas,
colores
y
sabores
y
en el vano intento de ir tras el sol
tras el vuelo de los pájaros,
de repente quiero acabar
con mi baño de todas las mañanas,
con el café pasado,
con mi agenda cuidadosamente estructurada
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.



María Emilia Cornejo

 

 

. María Emilia Cornejo . Lima . Perú . 1949 . 1972

... Imagen .   Leila Forés 

 

 

.

artesanía

.

Buenos Aires a los tantos días de agosto del 2020

y yo
que todo lo hago realidad
me enredo mucho
con el vaho de los hombres

y es
que la vida a bocanadas va

pero en el fondo
mi corazón
sufre
y pisa almendras
y no sólo eso
sino también
el miedo
de aquel remoto esclavo
que se escapó del cielo
tomó la vida
como quien va a su casa
me dejó esta piel suave
y se ocultó detrás de la cortina
mientras su sangre goteaba en
el teclado

el fugitivo aquél
mal fugitivo
osó mirarme cara a cara
¡y todavía tenemos para rato!



Julia Ferrer



. Julia Ferrer.  Lima . Perú . 1925 . 1995
....  Imagen . Марта Сирко

.

plenilunio

.

Buenos Aires a los tantos días de agosto del 2020

morir cada día un poco más
recortarse las uñas
el pelo
los deseos
aprender a pensar en lo pequeño
y en lo inmenso
en las estrellas más lejanas
e inmóviles
en el cielo
manchado como un animal que huye
en el cielo
espantado por mi .



Blanca Varela




. . Blanca Varela. Lima.  Perú. 1926 .   2009
... Imagen . Erika

.

tu nombre

.

Buenos Aires a los tantos días de abril de 2020

Si me quitaran totalmente todo
si, por ejemplo, me quitaran el saludo
de los pájaros, o de los buenos días
del sol sobre la tierra
me quedaría
aún
una palabra. Aún me quedaría una palabra
donde apoyar la voz.
Si me quitaran las palabras
o la lengua
hablaría con el corazón
en la mano,
o con las manos en el corazón.
Si quitaran una pierna
bailaría en un pie.
Si me quitaran un ojo
lloraría en uno ojo.
Si me quitaran un brazo
me quedaría el otro,
para saludar a mis hermanos,
para sembrar los surcos de la tierra,
para escribir todas las playas del mundo, con tu nombre



Alejandro Romualdo




. Alejandro Romualdo . Trujillo. Perú .1926 - Lima . Perú . 2008​
....   Imagen  . Lele Berlin 

.

rapsodia

.

Buenos Aires  primer día de diciembre del 2019

Mi padre y mi madre eran sombras dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran más.
Yo recuerdo: él le regaló un kimono
y ella lloró en silencio
porque una gracia así
no concordaba
con su amor tan austero.

En la espalda del kimono
saltaba un salmón rojo.
Sobre los hombros de mi madre, el pez
parecía subir por la cascada de sus cabellos,
hermosísimos y azulados cabellos de mestiza:
una bella imagen que ella no podía ver.

Dígasela usted, padre,
para que deje de llorar.


José Watanabe




. José Watanabe . Trujillo . Perú . 1946 . Lima . Perú . 2007
.....Imagen . K.  Chausheva

.

profecías

 .

Buenos Aires a los treinta días de agosto del 2019

no dejes que el mar
te convierta en sirena
acá en la urbe
los autos pasan encima de la gente
y las modernas estructuras empiezan a oxidarse
pero cuando las calles
se muestran despejadas
puede sentirse de a poco
cómo fluye el magnetismo
antojado de tu brisa
en mi cuerpo siento tu marea
y pienso en toda esa agua
donde las profecías pronostican nuestro ahogo





. Daniel Oblitas . Lima . Perú . 1983 . Buenos Aires . Argentina . 2011
.... Imagen .    Madeleine Brunnmeier

.

cada día

.

Buenos Aires a los veintitrés días de julio del 2019

Si entre esferas me acuesto
                                   Si entre esferas me despierto
Es porque tu sexo
                                   Es porque mi sexo
Se parece tanto al mío
                                   Se parece tanto al tuyo
Que no conozco nada
                                   Que no conozco nada
Más oscuro ni más tibio
                                   Más oscuro ni más tibio
Más redondo ni más puro
                                   Más redondo ni más puro
Un obelisco de dulzura
                                   Un abismo de ternura
Un animal escamoso en la mañana
                                   Otro suavísimo en la noche
Un corazón en cambio
                                   Un corazón
Significa sólo fuego
                                   Significa sólo fuego
Una pared de ceniza
                                   Entre tu cuerpo y el mío
Un fragmento de mejilla
                                   La redondez de tu ombligo
Una calavera que me espera
                                   Una calavera que te espera
Y yo que te pienso diverso
                                   Yo que te pienso diverso
Cada día me parezco más a ti
                                   Cada día me parezco más a ti
Que no te pareces a mí.





Jorge Eduardo Eielson





Jorge Eduardo Eielson . Lima . Perú . 1924 . Milán . Italia . 2006
....  Fotograma . Endless Love . Franco Zeffirelli . 1981

.