Buenos Aires a los nueve días de diciembre del 2017
Sopla el viento por las calles.
El viento de los locos.
El viento de los locos.
Las brujas
hacen que enciendas fuego en la chimenea
al mediodía del pleno verano,
los niños descalzos abandonan en el atajo sus morrales de piel
de conejo
y no volverán más a la escuela.
Tú ya no distingues una garza de un halcón.
Esta noche
sopla el viento norte, el viento de los locos
y tú recuerdas a las bellas de otros días
que ahora se pasean insomnes
por los corredores de tristes pensiones
sin siquiera pensar en hacer el amor:
María, Ana María, Mariana, María Antonia.
Nadie te va a mostrar cómo florece la higuera.
Ninguna niña te llevará de la mano
para que despiertes junto a las pimpinelas.
Nadie puede ayudarte:
ni el canto de los escarabajos ni la brújula de los girasoles.
El viento te lleva a una isla desierta
donde nunca llegará un arca ni construirás una canoa.
Sopla el viento de los locos
y hace que tu cerebro se llene de agujeros
por donde entra el vino
que te hace soñar en trenes de los cuales eres el único pasajero
que parte hacia lugares
donde cuchillos y tijeras trabajan todo el día en tu corazón.
Jorge Teillier
. Jorge Teillier . Lautaro . Chile. 1935- Viña del Mar. Chile . 1996
.... Imagen . Florian Gerbaud
Arde, hermanos, arde,
Nuestra pobre aldea arde.
Vientos airados y malévolos
arrancan, destrozan y empujan
más aún las llamas salvajes.
Todo alrededor ya arde.
Y ustedes se quedan quietos,
mirando y de brazos cruzados.
Y ustedes se quedan quietos
mirando cómo nuestra aldea arde.
Arde, hermanos, arde,
Nuestra pobre aldea arde.
Las lenguas de fuego
Ya lo tragaron todo.
Y ustedes se quedan quietos,
mirando y de brazos cruzados.
Y ustedes se quedan quietos
mirando cómo nuestra aldea arde.
Arde, hermanos, arde,
Y tal vez llegue el momento, Dios nos libre,
en que nuestra aldea y todos nosotros
seamos convertidos en cenizas
y queden, como después de una batalla,
sólo paredes negras y vacías.
Y ustedes se quedan quietos,
mirando y de brazos cruzados.
Y ustedes se quedan quietos
mirando cómo nuestra aldea arde.
Arde, hermanos, arde,
Solo ustedes pueden hacer algo.
Si aman la aldea,
tomen los baldes y apaguen el fuego,
apáguenlo con su propia sangre,
demuestren que pueden hacerlo.
Hermanos, no se queden quietos, de brazos cruzados.
No se queden quietos hermanos, apaguen el fuego.
Porque nuestra aldea arde.
Dame tu aliento animal. Tu viejo semen quieto
y poderoso.
Tu derroche vital sobre las flores carnosas y
esplendentes,
tu barba de enredaderas trepadoras,
tu arrugada dulzura blanca en las chirimoyas
y los perfumes donde te apoyas levemente
como si recordaras despedidas antiguas.
Manuel Castilla
. Manuel J. Castilla. Salta. 1918. 1980
....Imagen . Lukasz Wierzbowski
No pienso morirme de amor.
Pero estoy convencido de que
si me abren el cuerpo ahora mismo
descubrirán algún órgano
que no tenía antes
y que ahora tanto me duele.
Igual no es nuevo para la ciencia
pero lo es para mí
algo que el cuerpo ha producido
sólo desde que te conocí,
desde que sigo esperando alguna respuesta
tuya.
