sangre de ave

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Buenos Aires  al cuarto día de diciembre del 2019

Aquella muchacha escribía poemas; los colocaba cerca de las hornacinas, de las tazas. Era cuando iban las nubes por las habitaciones, y siempre venía una grulla o un águila a tomar el té con mi madre.

Aquella muchacha escribía poemas enervantes y dulces, con gusto a durazno y a hueso y sangre de ave. Era en los viejos veranos de la casa, o en el otoño con las neblinas y los reyes. A veces llegaba un druida, un monje de la mitad del bosque y tendía la mano esquelética, y mi madre le daba té y fingía rezar. Aquella muchacha escribía poemas; los colocaba cerca de las hornacinas, de las lámparas. A veces, entraban las nubes, el viento de abril, y se los llevaban; y allá en el aire ellos resplandecían; entonces, se amontonaban gozosos a leerlos, las mariposas y los santos.

Marosa di Giorgio



 . Marosa  di Giorgio  . Salto . Uruguay. 1932 - Montevideo . Uruguay . 2004
... Imagen . Kamil Vojnar

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calendario de nieve

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 Buenos Aires,   a los once días de octubre del 2016

Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer
y no puedas recordar hacia atrás, como la Reina Blanca, déjame en el aire la sonrisa.
Tal vez seas ahora tan inmensa como todos mis muertos
y cubras con tu piel noche tras noche la desbordada noche del adiós:
un ojo en Achernar, el otro en Sirio,
las orejas pegadas al muro ensordecedor de otros planetas,
tu inabarcable cuerpo sumergido en su hirviente ablución, en su Jordán de estrellas.
Tal vez sea imposible mi cabeza, ni un vacío mi voz,
algo menos que harapos de un idioma irrisorio mis palabras.
Pero déjame en el aire la sonrisa:
la leve vibración que azogue un trozo de este cristal de ausencia,
la pequeña vigilia tatuada en llama viva en un rincón,
una tierna señal que horade una por una las hojas de este duro calendario de nieve.
Déjame tu sonrisa a manera de perpetua guardiana, Berenice.


Olga Orozco



. Olga Orozco . La Pampa . Argentina . 1920 - Buenos Aires . Argentina . 1999
...  Imagen .  Kamil  Vojnar

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oráculo mudo

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Buenos Aires a los once días de  octubre del 2016

Tienen los labios fatigados,
las almas claras, sin límites.
Y una nostalgia (tal vez de pecado)
a veces cruza sus sueños.

Unidos todos por tantas semejanzas,
enmudecen en los jardines de Dios,
como intervalos muy numerosos
en su potencia y en su melodía.

Pero cuando despliegan las alas, de pronto,
son los promotores de un viento.
Como si Dios, con sus grandes manos de escultor,
caminara, aplastando las páginas, a través
del libro oscuro del Génesis.


Rainer Maria Rilke

. . Rainer Maria Rilke . Praga . República Checa . 1875 - Valmont. Francia . 1926

    Versión Juan Barja

... Imagen . Kamil Vojmar

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sin la luna

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Hemos dicho palabras,
palabras para despertar muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.

Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor.

Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de la estrella,
frases como olas,
frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.

Yo ahora estoy sola
– como la avara delirante
sobre su montaña de oro –
arrojando palabras hacia el cielo,
pero yo estoy sola
y no puedo decirle a mi amado
aquellas palabras por las que vivo.


Alejandra Pizarnik


. Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .   Argentina  . 1936 . 1972
. Imagen .  Kamil  Vojnar

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del viento

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Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.


Alejandra Pizarnik


.   Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires . Argentina .1936 . 1972
...Imagen. Kamil Vojnar

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al umbral del éxtasis

Buenos Aires 11 de octubre del 2009

Los Magos sostienen que, en la mayoría de las gentes que observan un paisaje, se forma una cápsula. Esa cápsula no es tan pequeña como se cree y constituye el médium entre el paisaje y el contemplador. Si el contemplador pudiese arrancar esa cápsula y llevársela consigo volveríase inconmensurablemente dichoso, conquistaría el paraíso en la tierra.

Pero para ello es preciso una delicadeza extrema, una fuerza prodigiosa y saber lo que se hace. Es como arrancar de un golpe un árbol con todas sus raíces. Los espíritus malignos que utilizan por doquier medios nemotécnicos, representaciones gráficas, comparaciones, análisis y brutalidades sobre la materia observada, no solamente ignoran a qué me estoy refiriendo, sino que no pueden darse cuenta de la sencillez maravillosa y casi infantil de esa operación que os conduce con simplicidad al umbral del éxtasis.

Henri Michaux
"En el país de la magia"

. . Henri Michaux . Namur . Bélgica . 1899 . París. Francia . 1984

    Versión . Lysandro Galtier 

...  Imagen . Kamil Vojnar

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