tedio

 .

Buenos Aires a los tantos días de marzo del 2021

 

Viernes por la noche
los hombres acarician el clítoris de las esposas
con dedos mojados de saliva.
El mismo gesto con que todos los días
cuentan dinero papeles documentos
y hojean en revistas
la vida de sus ídolos.

Viernes por la noche
los hombres penetran a sus esposas
con tedio y pene.
El mismo tedio con que todos los días
enfilan su auto en el garaje
el dedo en la nariz
y meten la mano en el bolsillo
para rascarse los huevos.

Viernes por la noche
los hombres roncan boca abajo
mientras las mujeres en lo oscuro
encaran su destino

 

Marina Colasanti

 

 

. Marina Colasanti . Asmara.  Eritrea .  1937

  Versión . Florencia Fragasso

... Imagen .  Tamara Lichtenstein

 

 

 .

hembra

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Buenos Aires al quinto día de abril del 2020

Yo soy una mujer
a la que siempre le gustó
menstruar.
Los hombres vierten sangre
por dolencias
sangrientas
o puñales clavados,
encarnada urgencia
a ser estancada
encerrada
en la mañana oscura
de la arteria.
En nosotras
la sangre aflora
como fuente
en lo cóncavo del cuerpo,
ojo de agua escarlata,
encharcado satén
que se escurre
en hebras.
Nuestra sangre se da
en mano besada,
se entrega al tiempo
como al viento la lluvia.
La sangre masculina
tiñe las armas
y el mar,
empapa la tierra
de los campos de guerra,
salpica las banderas,
mancha la historia.
La nuestra, contenida
en blancos paños,
resbala sobre el coxis,
persigna el lecho,
manso sangrar sin grito
que anuncia
las redes de la hembra.
Yo soy una mujer
a la que siempre le gustó
menstruar.
Pues hay una sangre
que corre hacia la Muerte.
Y la nuestra
que se entrega a la Luna.



Marina Colasanti



. Marina Colasanti . Asmara. Eritrea . 1937
  Versión Florencia Fragasso
... Imagen . Lumi Tuomi 

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mono no aware

 .

Buenos Aires  a los  nueve días de diciembre del 2017

Mi amado me dice
que soy como una manzana
partida en dos.
Yo tengo las semillas
es verdad.
Y la simetría de las curvas.
Tuve un cierto rubor
en la piel lisa
que no sé
si todavía tengo.
Pero si en abril florece
el manzano
yo hecha manzana
y por demás madura
todavía me despliego
en flores blancas
cada vez que su daga
me traspasa.



María Colasanti


. Marina Colasanti . Asmara. Eritrea . 1937
  Versión . María Teresa Andruetto.
... Imagen .  Marat   Safin

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palabras

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Buenos Aires  a los diez   días de  septiembre del 2017 

Cuando se tira abajo una casa
no se clava el hacha de un solo golpe
bien de raíz.
Ni es de pie que ella cae
con sus ramajes.
Una casa
se mata despacio.

Se arrancan primero los pasamanos de la escalera
abriendo a la ruina los peldaños inútiles.
Se retiran los herrajes
y las vigas.
Después se arrancan puertas y ventanas
se vacían en la fachada los dinteles ciegos.
Y quien pasa ya sabe.
Aquí no se vive más.
Entonces es la hora de las tejas
despellejadas sin sangre una por una.

Mostrando los huesos
yace
más que muerto
el descarnado esqueleto
en el jardín.
Cruel laparoscopia de mis fantasmas
la casa en que viví fue tirada abajo.
Se van los espectros, todos sin abrigo
deshaciendo las imágenes superpuestas.
Vamos nosotros sin marcas en el polvo.
Y las palabras
tantas palabras que hilamos juntos
y que las paredes guardan en sus entrañas
son deshechas a mazazos.


Marina Colasanti







. Marina Colasanti . Asmara. Eritrea. 1937
  Versión . María Teresa Andruetto.
... Imagen . Antonymes

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