Buenos Aires a los veintisiete días de agosto del 2026
a esta hora serás la muchacha ejemplar y enamorada a quien engañan y maltratan todos los hijos de puta de la tierra lo cual no tiene la menor importancia ellos siempre regresan compungidos a tus faldas solícitos con la cara lavada con la excusa de siempre con la eterna cantata yo te perdono yo te prometo yo te lo juro mi ego te besa al final de la escena hasta el perro es feliz
Lydda Franco Farías
. Lydda Franco Farías . San Luis . Venezuela . 1943 . Maracaibo . Venezuela . 2004
No me gusta mi estado mental: Estoy cruel, insensible, fatal. Odio mis manos, odio mis piernas, No quiero viajar a más dulces tierras. Me aterra la luz de la madrugada, De noche aborrezco irme a la cama. Desprecio a quien sea sencillo y decente, Cualquier broma amable me torna insolente. En las letras no hallo paz, tampoco en la pintura, Mi mundo se ha vuelto un montón de basura. Me siento vacía, desilusionada, Por lo que pienso sería arrestada. No estoy enferma, tampoco soy cuerda Mis sueños de antaño se han ido a la mierda. El espíritu amargo, el alma aplastada: De mí no me gusta nada de nada. Cavilo, mascullo, insulto, peleo, Todo en mi casa me resulta feo. Pienso en los hombres y ya me estremezco. Un amor nuevo es lo que merezco.
I do not like my state of mind: I'm bitter, querulous, unkind. I hate my legs, I hate my hands, I do not yearn for lovelier lands. I dread the dawn's recurrent light; I hate to go to bed at night. I snoot at simple, earnest folk. I cannot take the gentlest joke. I find no peace in paint or type. My world is but a lot of tripe. I'm disillusioned, empty-breasted. For what I think, I'd be arrested. I am not sick, I am not well. My quondam dreams are shot to hell. My soul is crushed, my spirit sore; I do not like me any more. I cavil, quarrel, grumble, grouse. I ponder on the narrow house. I shudder at the thought of men I'm due to fall in love again.
Dorothy Parker
. Dorothy Parker . Nueva Jersey .Estados Unidos . 1893 . Nueva York . Estados Unidos . 1967 Versión de Mirta Rosenberg . Daniel Samoilivich .... Imagen . Andrea Torres Balaguer
si te sacaras de encima el trueno y la lluvia o estuvieras dispuesta sin esa tos de la mañana a organizar tu día incluso si no fuera de luz hasta el borde sino de un reflejo por debajo de los dioses en el verdín terciopelo de las piedras o si un pájaro con esternón de nave trinara sobre una hoja de hueso como empuñadura de malaquita en algún bosque de cedros barnizados fábrica de madera con obstinación de sierra para aumentar el letargo de los zánganos o con tu penumbra manchada de sol como si con eso alcanzara como si
Buenos Aires a los treinta y un día de julio del 2016
Tú que cantas todas mis muertes.
Tú que cantas lo que no confías
al sueño del tiempo,
descríbeme la casa del vacío,
háblame de esas palabras vestidas de féretros
que habitan mi inocencia.
Con todas mis muertes
yo me entrego a mi muerte,
con puñados de infancia,
con deseos ebrios
que no anduvieron bajo el sol,
y no hay una palabra madrugadora
que le dé la razón a la muerte,
y no hay un dios donde morir sin muecas.
Alejandra Pizarnik
. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . 1936 .1972
... Imagen . Andrea Torres Balaguer
