después

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Buenos Aires  a los tantos día de febrero del 2022

 

esta tarde de sol me puse a mirar

tu postal bajo un haz de luz

 

Cerati

Aguarda.
No puedes irte así.
Tienes que esperar
a saber no hacer ruido.
Coger un vaso de agua en una mano
y una luz en la otra
y mirarme dormir.
Después
podrás marcharte
como las aves y los niños,
acariciando al pasar
una sombra
y dejando en las puertas regalos de hambre para el amanecer.

Cuando llegues a tu destino
enviarás postales que digan
que allí todo es hermoso,
que no hace tanto calor como decían.
que has encontrado una casa de musgo
y un amor, y que el mar está en calma.

Las cosas seguirán su lento curso.

 

Laura Casielles 

. . Laura Casielles . Asturias. España . 1986

... Imagen . Lena Aires

 

 

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un gesto impenetrable

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021

Estuve al borde del cinismo.
Afilé mis palabras,
cultivé alusiones,
desgrané tristezas.
Casi pensé
que era importante un gesto impenetrable
y hacer como si el dolor fuera asunto de risa.
Pero no.
Hay que acariciarse los ojos.
También nosotros necesitamos amor para ser valientes.

 

 

Laura Casielles 

 

 

. Laura Casielles . Asturias. España . 1986

... Imagen . Marta Bevacqua

 

 

 .

a veces

 .

Buenos Aires a los tantos días de diciembre del 2020

Toma, este es mi cuerpo.

Ha vivido tempestades y lleva dentro animales pequeños

que por su nombre podrían ser dinosaurios.

Toma, este es mi cuerpo,

te estaba esperando,

cada mañana lo perfumo y a menudo

no me deja dormir,

si te fijas bien verás que en los recodos

tiene la forma de tus manos.

Toma, este es mi brazo, tuyo,

este es mi labio,

tuyo,

este es mi cuerpo y enseguida

piel,

entrañas,

tuyo,

se va a poner a llorar de amor,

naranjas, viento,

toma,

este es mi cuerpo,

te estaba esperando,

a veces no estás y no es nada,

a veces cuerpo,

a veces voz.

 

Laura Casielles 

 

 

 

. Laura Casielles . Asturias. España . 1986
... Fotograma . La chambre bleue . Mathieu Amalric . 2014

 

 

 

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se evapora

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Imagen .Nishe ( Magdalena Lutek )

 

 

A veces, las mujeres que admiro lloran.
Lloran polen, lloran piedra, lloran plumas caídas de estornino débil
y aceite quemado sobre la arena gris.
Lloran porque no encuentran
el hilo del buen amor,
lloran porque su voz no es una columna de mármol,
lloran por el peso del río.

Hay mujeres que admiro y no conozco y a veces lloran.
Supongo que también les arden bulbos en las entrañas y tienen en el jardín
tumbas de cedro.
Otras mujeres llevan
el fardo prieto de veinte siglos sobre los hombros.
No tienen mucho tiempo para llorar, pero, a veces,
manantiales y pozos y olas se les caen a las manos.

El charco crece lentamente, alcanza el mar de los charcos de antaño.

Se evapora, llueve.

Lustrosas espigas se hinchan
en un huerto de otra parte.



Laura Casielles

 

 

. Laura Casielles . Asturias. España . 1986

 

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prolongar el sueño

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Buenos Aires un día de  abril del 2011

Imagen vía Олександр Дем'яненко

Aprender la levedad del pájaro.

Sacar los pies del nido y encontrar
que fuera el mundo es limpio
y el cielo es amplio
y no nos queda nada
por lo que valga la pena no amar.
Aprender
la levedad del pájaro. Respirar.
Sentir cómo pasa el aire
por todas las esquinas del cuerpo,
lo más parecido a volar
que puede hacer una mujer
como yo,
con el corazón
pegado a tierra.
Desafiar
la gravedad
como quien desafía
una norma, aprender
la levedad del pájaro.
Olvidar que las cosas pesan
y echarlas al aire,
quedarse quieta y ver
cómo
les nacen
alas.
Lo más parecido a volar
que puedo hacer,
yo que tengo
los pies
de plomo.
Aprender
la levedad
del pájaro.


Laura Casielles

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.  Laura Casielles . Asturias . España . 1986.



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