huecos

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Buenos Aires  a los tantos días de abril del 2022

 

quién hace el amor con un ancla?
o vive sujeto al latido de un león púrpura
besa su lengua
cuida sus pestañas
alimenta el fueguito de la rutina
lo deja morir en su sed
quien ama huye
quien ama desconcierta
quien ama imita el infierno
con apenas el fósforo de la carne
ve morir el desierto
dentro de una cuchara de sal
cubre los huecos de sus manos
con puro viento 

Maximiliano Spreaf

. Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975

... Imagen . Leanne Surfleet

 

 

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ya cansado

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Buenos Aires  a los  tantos días de abril del 2021

algunos poetas me dicen
-para tapar el bache-
que soy un lector riguroso
también soy lindo
también fui por todo
también lo tuve
hoy colecciono:
muñecas
libros antiguos
tazas de té
odios
rumores
invitaciones a lecturas
obsecuentes
tickets canasta de los 90s
novias muertas
amigos muertos
picos de heroína
en el recuerdo ya cansado
de mí mismo
así y todo sigo hablando
con los caballos indolentes
de la poesía
poco
pero sigo





Maximiliano Spreaf

. Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975
... Imagen . Emanuel Rosario 

 

 

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hasta el fondo

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Buenos Aires a los seis  días de enero del 2020

algunas cosas son más sencillas ahora
no me dijiste
me arrepiento de vos
me voy de vos
algunas cosas son más sencillas
ahora que esa piedra cerca del puente
en la que nos sentábamos a cabalgar el día
está tan lejos o quizás
el río ya la hizo fondo



Maximiliano Spreaf




. Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975
... Imagen . Seren Coskun

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son amores

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Buenos Aires a los once días de septiembre del 2019

no soy poeta pero
cuando no hay nadie atrapado en mi jaula
te extraño
doy golpecitos al ataúd
escucho tu promesa
dejo las pastillas en la mesa de luz
duermo con tu vestido puesto



Maximiliano Spreaf



. Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975
... Imagen . Lou Bernstein

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con otros ojos

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Buenos Aires a los cinco  días de abril del 2019

Cosas que le escribo a mi novia muerta
hace mucho que tu fantasma camina por delante mío
sabés
todavía odio a dios
tengo tu esmalte negro guardado
quisiera volver a pintarte las uñas
sueño con hijitos pelirrojos cada tanto
el año que viene vuelvo a tu tierra y no sé
si no me quedo a vivir de homeless allá
después de vos, el amor se volvió una obligación
no hace falta que me tironees las sábanas en la noche
mi carne está dónde estaba mi piel
y vos sabés que carne y piel no son lo mismo
a veces me cruzo con vos en otros ojos
nada grave no te enojes
cuántas horas son 12 años?



Maximiliano Spreaf



. Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975
... Fotograma . Matheus Augusto

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querida

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Buenos Aires al primer día de septiembre del 2018

querida
la mitad de mí
que está pudriéndose todavía junto a vos
en ese acantilado del Mar del Norte
no me deja dormir
te lo cuento ahora
sentado borracho en un banco de la terminal de Salsipuedes
ya no queda casi nadie
y en unos minutos
voy a vomitar toda la felicidad
que juntamos allá en Belfast
el lunes cumplí la edad que tendría mi vida
si la hubiera vivido con vos.




Maximiliano Spreaf



. Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975
... Imagen . Théo Gosselin

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tristeza oral

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Imagen vía André Josselin

Me diste la nada para que la envuelva en celofán
Y te la reenvíe por mail a tu cuenta inexistente.
Mi chica, eras, dijiste. Cerremos esta historia de la peor forma.
Odiándonos.
Caliento motores ahora.
Traigan jeringas que venas sobran.
Las venas que admirabas.
De las que bebiste mis palabras, que boyan en mi sangre, por
ellas.
No me gusta la gente tranquila. No me gustan los cobardes.
Ni los que dedican 20 años a ser alguien que no serán nunca.
Y se pierden lo mejor de pasar por este lugar de tristeza oral.
Yo así te suelto los dedos, no sos nada. Ni corres ni flotas.
Traigan jeringas que Belfast me queda a la vuelta de mi casa.
Vos podes seguir de snob en Leiden, perdiendo.

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Maximiliano Spreaf

.  Maximiliano Spreaf . Buenos Aires. Argentina . 1975

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