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Buenos Aires a los tantos días de noviembre del 2021
Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.
Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.
Pepe Ramos
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Buenos Aires a los tantos días de junio del 2020
Sabes que no miento al decir
que el escapismo tuvo siempre
más de teatro que de circo,
y a los dos nos sobran tablas.
Así que deja de llorar.
En esta profesión innoble
las palabras pesan como cadenas
y las cadenas en nuestras manos
únicamente son ruido de cadenas.
Tan solo es perpetuo el movimiento,
y el único plan de futuro
—lo sabes bien— es el epitafio.
Nunca fui ilusionista.
Aún sigues siendo guapa
y conoces bien el oficio,
los eslabones rotos,
el viejo truco de desaparecer.
Sácale partido, amor,
antes de que el teatro
baje el telón
por fin de temporada.
Y ahora deséame toda la mierda
del mundo. Me hará falta.
La merezco.
Pepe Ramos
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