principio de incertidumbre

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Buenos Aires a  los diecisiete días de  octubre del 2017

Abandonaré tu casa blanca, tu jardín apacible
y la vida será desierta y luminosa.
A ti alabaré en mis versos
como ninguna mujer supo hacerlo jamás.
Tu recordarás a tu amada
en el paraíso creado por ti para sus ojos
y yo comerciaré mercaderías escasas
venderé tu amor y tu ternura.



Anna Ajmátova




. . Anna Ajmátova . Bolshoi Fontan . Ucrania . 1889 . Domodedova . Rusia . 1966
   Versión Belén Ojeda
... Imagen . Colette Saint Yves

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nosotros dos

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Dios conoce
nuestra manera de dormir
y despertarnos.

Por algo inventó el día
y le pintó después la noche entre tus brazos.

No es casual que tus ojos
hoy se parezcan tanto a mi ternura
ni que tus senos se asemejen
al hueco de mis manos.

Dios quiso que la tierra floreciera
y te plantó esa risa
y echó a volar albatros para que caminaras
y dejó que lloviera para que nos amáramos.

Ahora andamos perdidos por el mundo.
Desentendidos del odio y las tormentas.

Alimentando dulcemente la eternidad
para que no se vaya
a corretear por otros prados.

Ahora alcanzamos la inocencia.
Somos dos frutos sin edad que ruedan
por el vestido de la tarde
y se internan desprejuiciadamente
en la garganta de la luz.

Ahora somos, por fin,
los ángeles caídos que ha perdonado Dios.

Los insaciables dueños del verano.

Miguel Ángel Bustos



.  Miguel Ángel Bustos. Buenos Aires .1932 - Desaparecido por la dictadura militar .1976
..Imagen . Colette Saint Yves

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¿y qué?

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La noche, de nuevo la noche,
la magistral sapiencia de lo oscuro,
el cálido roce de la muerte,
un instante de éxtasis para mí,
heredera de todo un jardín prohibido.

Pasos y voces del lado sombrío del jardín.
Risas en el interior de las paredes.
No vayas a creer que están vivos.
No vayas a creer que no están vivos.
En cualquier momento la fisura en la pared
y el súbito desbandarse de las niñas que fui.

Caen niñas de papel de variados colores.
¿Hablan los colores?
¿Hablan las imágenes de papel?
Solamente hablan las doradas
y de ésas no hay ninguna por aquí.

Voy entre muros que se acercan,
que se juntan.
Toda la noche hasta la
aurora salmodiaba: Si no vino es porque no vino.
Pregunto. ¿A quién?
Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta.
Tú ya no hablas con nadie.
Extranjera a muerte está muriéndose.
Otro es el lenguaje de los agonizantes.

He malgastado el don de
transfigurar a los prohibidos
(los siento respirar dentro de las paredes).
Imposible narrar mi día, mi vida.
Pero contempla absolutamente sola
la desnudez de esos muros.
Ninguna flor crece ni crecerá del milagro.
A pan y agua toda la vida.

En la cima de la alegría
he declarado acerca de una música
jamás oída.
¿Y qué?
Ojala pudiera vivir solamente en éxtasis,
haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo,
rescatando cada frase con mis días
y con mis semanas infundiéndole
al poema mi soplo a medida que cada letra
de cada palabra
haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.




Alejandra




.  Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972
.   Imagen . Colette Saint Yves

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