Buenos Aires a los dieciocho días de septiembre del 2022
Quería contarte que hoy volví a nadar mis brazos fueron los remos que arrastraban el agua empujar para ir dejar atrás para avanzar casi parecen preceptos pero no lo digo yo lo dice la física.
No es desmalezando el bosque como vamos a llegar a encontrarnos es quizás caminando a tientas lo vi en un sueño yo iba con mi hocico inquieto en mitad de la noche tanteando las hojas secas vos del otro lado afilabas el olfato para alcanzar el perfume de mi sangre caliente ninguno de los abría los ojos para ver. Caminar con los ojos cerrados dicen que es la forma en que los equilibristas se mantienen intactos en la cuerda floja.
Bárbara Alí
. Bárbara Alí . Buenos Aires . Argentina . 1984. ..... Imagen . Pablo Castro Fernández
La pantalla de la televisión
se pone roja por el fuego de los bosques del sur
las paredes de mi cuarto se tiñen de naranja
me enredo en las sábanas, las aprieto contra el cuerpo
si vieras qué rápido que corren las llamas
con qué velocidad avanzan sobre todo
tal vez entenderías
porqué a veces
cuando el silencio empieza a expandirse
mis ojos brillan, mi corazón se acelera
me arrojo a un precipicio
solo para que me busques
y me traigas
de nuevo
a tierra.
Bárbara Alí
. Bárbara Alí . Buenos Aires . Argentina . 1984.
... Fotograma . Before Sunrise . 1995 . Richard Linklater
Vengo soñando con incendios
con llamas altísimas que se corcovean
como mi cuerpo con tu cuerpo
primero es el chispazo pequeño
de golpe zaz, un click, un caballo negro
empieza a atravesar a galope la noche
las llamas crecen se extienden se comen todo
nada va tan rápido como el fuego, te dije
nada avanza y se sobrepone tan velozmente
sobre la dura cáscara que recubre todas las cosas
¿lo sentís? ¿no ves cómo van quedando atrás
los días iguales enfilados como cubos blancos
y vacíos uno después del otro?
Por eso me gusta tanto el fuego
más que por su luz, por lo que se lleva
por lo que deja por un rato en la sombra
¿No surgieron de una explosión
todos los planetas la tierra las estrellas?
¿No nace, siempre, todo
de lo que mata, de lo que muere?
¿Quién de los dos mata? ¿Quién muere?
Desde que te fuiste fumo en mi cama
en la habitación a oscuras
me llevo el cigarrillo a la boca
y pitada tras pitada
veo como algo se enciende
pienso en todo lo que no te dije
en todo lo que pensé en dejar para después.
Quizás mi boca sea
ese límite pequeño
donde todo se prende y se apaga
tan rápido e intermitente
como nosotros.
Bárbara Alí
. Bárbara Alí . Buenos Aires . Argentina . 1984
... Imagen . Martina Matencio
