juncos

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Buenos Aires a los veinticuatro días de mayo del 2022

 

Lo último que intenté
fue la caligrafía japonesa.
Quise escribir palabras
como juncos, cangrejo,
algo real como grano de arroz.
Con la mano derecha
mojé el plumín en la tinta,
dejé caer una gota
que pesaba más que un colibrí,
toqué el borde de vidrio
con el filo plateado,
y apoyé con ternura
el misterio en la hoja.
Dice Sayuri que su paciencia
ancestral también tiene límite,
que no quiere enseñarme
nada más,
que otra vez,
otra maldita vez,
puse tu nombre.

 

 

Valeria Pariso

. Valeria Pariso  .  Provincia de Buenos Aires. Argentina .  1970 

... Imagen .  Sandrine Duval

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ese amor

 Buenos Aires  a los tantos días  de noviembre  del 2020

Vengo del intento.
He anudado una sábana a otra sábana
y no logro llegar al árbol.
La única forma de salvarse
es escapar
de los amores mediocres.
Puedo decirlo así o decir:
fui consecuente con la belleza,
como parecía amor, lo nombré amor.
Y me llamaron
como si el amor fuera verdadero.
Es cierto,
a veces soy yo quien lo imagina
pero otra veces, no.
Otras veces,
ocurre que me llaman
como si el amor fuera
una verdad sin desperdicios.
Yo lo escucho.
reconozco las notas al amanecer
y me ofrecen miseria sobre el prado.
Vengo del intento.
Quiero ser la pasajera que salta,
pero ahora
como una bestia dolorida
no logro levantarme.

No me importa.
También los pájaros ensayan su canto bajo la lluvia.





Valeria Pariso

 

 

. Valeria Pariso  .  Provincia de Buenos Aires. Argentina .  1970

... Imagen . Niotkudaaa  

 

 

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camelias

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Buenos Aires a los cuatro días de enero del 2020

Árbol del misterio, acá está la duda luminosa,
la cerveza fría, la espuma del coraje,
son sus manos las que sostienen las camelias blancas
para arrancarlas y darlas en ofrenda.
He bebido con él.
He hablado con él
hasta olvidar qué decía.
Llegamos a contar
ciento doce estrellas antes de rendirnos.
Hemos perdido tiempo contando estrellas.
Hemos ganado tiempo contando estrellas.
Hemos bebido poco.
Sin embargo, él ha arrancado tantas flores
y las ha dejado sobre todas las baldosas de mi casa
que sería posible no tocar el piso nunca más.
Qué maravilla.
¿Cuánto durará la vida para vivirla de este modo?
¿Cuánto la sed?
¿Cuánto la ilusión fabulosa
que nos mantiene alertas y entregados?

Árbol del misterio, no voy a devolverte las camelias blancas.



Valeria Pariso





 .   Valeria Pariso . Provincia de Buenos Aires . Argentina . 1970
...... Imagen .  Rimel  Neffati 

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atmósfera teñida de fresnos

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Buenos Aires a los veintiún días de  julio del 2019

Giraban en el living de tu casa
las hojas de los fresnos,
el aire olía a morfina,
era otoño, recuerdo,
y el viento enloquecía al ras el piso.
Qué cosa rara esa tarde,
nuestra quietud callada en los sillones,
el polvo anticipado,
y vos, hermana, muriéndote
con las ventanas abiertas.


Valeria Pariso





.   Valeria Pariso . Provincia de Buenos Aires . Argentina . 1970
... Imagen . Barbara Anne Von Rosengarten

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si eso pasa

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Buenos Aires a los diez días de junio del 2017

 

Si yo olvido,
si definitivamente
pasa que me olvido
si te olvidás
como si hubiesen muerto entre tus manos
el viento, el agua, el cielo, lo que dura,
si juntos olvidamos para siempre
como debieran ser todos los olvidos
si eso pasa
si de una vez por todas
eso pasa,
qué nos hará temblar.




Valeria Pariso



. Valeria Pariso . Provincia de Buenos Aires . 1970
... Imagen . Abril Peiretti

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