fifty fifty

.

Buenos Aires a los treinta días de octubre del 2026

muchacha no descubierta
por ningún fotógrafo ambulante
por ningún advenedizo cineasta
harías bien en tomar
cursos prácticos que te capaciten
para un vivir iconoclasta
jeans ceñidos a curvas y naufragios
brevísima blusa evanescente
al desgaire

quién sino ésta
hecha fiasco y rebuzno
dada al pleonasmo
no olfateada ni vista
soledosa

para ti soy tal vez una huera mujer
con el cabello levemente despeinado
digna de un cuadro renacentista
o de un ardiente cumplido o de un piropo
(dicho como al azar / con rebuscada elegancia)
de sobra sabes que me avergüenzo
de ese otro ser que me esquilma
y me avasalla
de repetir hasta borrarme
el gesto heredado de pálidas
enhiestas
amas de casa remotísimas
pero ciertamente hay un rótulo en la sangre
una danza del vientre
una marca rotunda
ten en cuenta muchacho de las cavernas
que he ido ganando el derecho
a perder de igual a igual el paraíso
la paciencia
a compartir la cama
el santo y seña
el mundo
fifty fifty
o no hay trato
vete acostumbrando hombre voraz
mujer no es sólo receptáculo
flor que se arranca
y herida va a doblarse en el florero
al fondo de la repisa
entre santos y candelabros y trastos de cocina
una mujer es una mujer más sus uñas y sus dientes
lo siento caballero de la brillante armadura
aquesta doncella rompió el molde
creció

Lydda Franco Farías

. Lydda Franco Farías . San Luis . Venezuela . 1943 . Maracaibo . Venezuela . 2004
.. Imagen . Leonardo  Seddio

 

  

 

 .

te lo juro

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Buenos Aires a los veintisiete días de agosto del 2026

a esta hora
serás la muchacha ejemplar y enamorada
a quien engañan y maltratan
todos los hijos de puta de la tierra
lo cual no tiene la menor importancia
ellos siempre regresan
compungidos
a tus faldas
solícitos
con la cara lavada
con la excusa de siempre
con la eterna cantata
yo te perdono
yo te prometo
yo te lo juro
mi ego te besa
al final de la escena
hasta el perro es feliz

Lydda Franco Farías

. Lydda Franco Farías . San Luis . Venezuela . 1943 . Maracaibo . Venezuela . 2004

... Imagen   .  Andrea Torres Balaguer

 

   

 

 

 .

témpanos

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 Buenos Aires a los nueve días de julio del 2024

Me estoy rompiendo

sólo para ver

qué me hiciste por dentro.

Se quema la ciudad.
Afuera corren
se abrazan
quedan atrapados
entre ellos
les falta el aire
se tocan
se ven morir
piden perdón
por algo que nunca
y no se arrepienten.
Cuánto caos,
es sólo mi incendio
tocando tus hielos.

Ya pasará.

 

Paola Soto

 

 .  Paola Soto.  Anzoátegui .  Venezuela . 1991 

... Imagen .  Rala Choi

 

 

 

 .

siempre a cuestas

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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024

Escalera radical
piedra irregular que al fin encaja
como un guante.
Llevo peso al viaje largo,
camino lenta
mente
siete siglos en zigzag.

El pasado se acerca
dos colinas
y luego es sólo bajar.

Llego al monumento
muslos ardiendo.
Paso el día mirando el sol,
la perfección incomprensible
de unos bloques elegidos por una gente muy distinta a mí.

Universo perfecto
en la mitad de nada.

Bajo al Cuzco
voy por una pizza,
una cerveza Cristal
un caramelo de coca
la memoria se organiza
gracias a detalles así.

Esta noche tropezaré con un hombre
me acostaré con él.
El ácido láctico terminará
derramado
en una cama de flores desteñidas.

Así es el recuerdo:
en veinte años
mi encuentro con las magníficas rocas peruanas
tendrá siempre a cuestas
un polizón.





Keila Vall de la Ville

 

. Keila Vall de la Ville. Caracas . Venezuela . 1974
... Imagen . Morteza Yousefi

 

 

 .

retamas

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Buenos Aires a los ocho días de diciembre  del 2023

 

Un paraguas
dos años sin flores
un diario sin terminar
un recuerdo donde eras mío sin balcones
toda la ternura que era entre tus brazos
tuve que olvidar que las palabras
son carroña para la gente herida
y no pude salvarme
nos amamos
pero estábamos muertos desde el principio.


Gabriela Rosas




.  Gabriela Rosas . Caracas . Venezuela. 1976

... Imagen .  Alex Veledzimovich

 

  

 

 .

flores de verano

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Buenos Aires a los  diez  días de agosto del 2023

 

Llegarás a un país sin atardeceres ni lunas.
Allí palparás la realidad de tu inexistencia.

Si tuviera facebook
me vería hoy
en una foto de “tus recuerdos”
hace treinta y cinco años
escogiendo las mejores flores  del verano
para ti
Pero esa foto no existe
ni yo tengo facebook
Por eso
estoy condenada
a elegir mis recuerdos

Belén Ojeda

.  Belén Ojeda . Caracas . Venezuela . 1961 

... Imagen . Mariam Sitchinava 

 

  

 

 .

era invierno

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Buenos Aires a los treintaiún días de julio del 2022

Si alguien me pregunta cómo fue tu amor
diré que quisiste salvarme del frío
y no se te ocurrió abrazarme

Esa vez discutimos porque iba a morirme de frío
pero yo quería usar el vestido negro para ti
Me dijiste que no
me dijiste que era invierno
y ni siquiera tuvimos invierno
Ayer abrí el closet
para cubrirme del frío
y ahí estaba el vestido
Intacto
Sin ti

 

Paola Soto

.  Paola Soto.  Anzoátegui .  Venezuela . 1991 

... Imagen .  Leila Forés

 

 

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tela a tela

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Buenos Aires a los  tantos días de mayo del 2022

 

Nuestra soledad cubierta de objetos y paredes
entretejida de risas
amigos, hornos, crecimiento de plantas
esa distancia entre habitación y alcoba
beso y caricia
y el lazo obligatorio, tácito
lo convenido para el resguardo
cuidos, protección.

La casa, ese edificio soñado por nosotros
llena, plena de lenguajes
«puesto que de ti y de mí nada puede irse
nada puede ser fuga»
los lazos, las tijeras, los pespuntes
que atan tela a tela
cuerpo a cuerpo.

Y al fondo una ventana
para quien mira
solo.

Hanni Ossott

 . Hanni Ossott . Caracas.  Venezuela.  1946.  2002

... Imagen . Anne Kuhn 

 

 

 

 

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sabor a nada

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2022

Tú y yo nunca llegamos a nada,
apenas a añoranza de lo imposible.

Como una ventana que diera
hacia el campo en medio del día,
hacia limpias sabanas sin árboles.

Nunca llegamos a nada.

Imaginar una puerta que al abrirse mostrara
el desierto,
una plaza para besarnos como adolescentes,
una ciudad, Trujillo o Praga, por ejemplo,
trenes, rutas de viaje,
flores amarillas, silvestres, sin amarres,
un libro, Justine, la del cuarteto, por ejemplo,
una idea por la que morir,
una canción ridícula,
una fotografía de la infancia, o cuento,
Vientos Alisios, por ejemplo.

Pero nada.
Ni una carta de amor,
ni un pequeño animal detrás de nuestros pasos,
un gato lúcido de dos colores
que mirara desde su indiferencia o
peces dorados en un acuario artificial,
un día de sol, una piedra
sobre la que tendernos limpios e inocentes,
un poema, la música,
Mahler por ejemplo,
almendras, mangos, café, chocolate,
agua pura bajando desde los labios como un beso,
un perfume, el olor inconfundible y persistente
en las manos después del amor,
una película, Portero de Noche, por ejemplo,
pero nunca llegamos a nada
nunca tuvimos nada,
crueles bonsais de granadas mínimas,
una calle, una vereda, una fecha de cumpleaños,
un patio, una mesa, una cama,
un trago de cocuy para enfrentar tristezas,
dulzón en medio de la lengua.

Era mucho pedir y nunca llegamos a nada.
Una habitación de hotel en las afueras
un día a la semana,
te veo, amor, el jueves, por ejemplo.
pero
tú y yo nunca llegamos a nada

dormimos juntos y no basta
cuando apenas se añora lo imposible.

Ana María Oviedo Palomares

. Ana María Oviedo Palomares . Valera .  Venezuela . 1954 

... Imagen . Annie Leibovitz

 

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frutos de luz

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Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2022

Los mangos se desploman
de la rama a la tierra.
Llenan la noche de un ruido sordo
que hace del aire una caída.

Más nunca volverán a su principio
cuando esperaban
madurar el amarillo
para abrir su concha
al pájaro y al diente.

Cada noche un mango
cae dentro del oído.

Cada noche el ala de tu nombre
alcanza mi ventana,
hace nido entre mis rizos
me entrega tiernos frutos de luz.

Los mangos crecen amarillos
en el corazón que me dejas
cada noche entre las manos

Te cumples en mi sangre
como fruto que cae y
golpe la vida
en el extremo de la lengua.

Cuando un mango toca la tierra
enloquece el amarillo
y grito el jugo de su pulpa
para que vuelvas.

Gina Alessandra Saraceni

. Gina Alessandra Saraceni . Caracas . Venezuela . 1966

.. Imagen . Scott    Salinger

 

 

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soy

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Buenos Aires a los tantos días de  noviembre del 2021

 

Soy un puñado de deseos en protesta.
Soy la marca del descenso al mar profundo.
La piel es vestidura que me pesa.
Los cabellos cubren lo que ya no deseo ocultar.
Los muslos hacen erupción.
Las manos están borrachas de texturas obscenas.
Los pies se van entregando
se van enterrando
se van desarmando

Diana Moncada  

 . Diana Moncada . Caracas. Venezuela . 1989

... Imagen . Sina Kauri

 

 

 

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a veces

 

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Buenos Aires a los tantos días de  noviembre del 2021

Desde mi balcón
observo
las luces de Navidad
que una de mis vecinas
puso en su balcón que es una selva.

Las enciende todas las noches,
todo el año.
No falla.

Así somos las mujeres a veces
nos aferramos a la luz
para no morir.

 

 Cinzia Ricciuti

 .... Cinzia Ricciuti . Caracas . Venezuela . 1969

..   Imagen . David Kirscher 

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contradecir la luz

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Buenos Aires  a los tantos días de agosto del 2021

Conté los enfermos de mi país.
Los muertos.
8 contagiados el primer día,
sábado 14 de marzo.
7 el segundo.
33 el tercero.
77 el noveno.
2 el vigésimo.
6 el trigésimo.
10 el cuadragésimo.
El día 41, jueves 23 de abril,
dejé de contar.
El día 60, martes 12 de mayo,
dejé de escribir.
Han ocurrido otros hartazgos
desde que me desescribo en la fatiga.
Hoy es el día 100.
Lo sé porque llevo un diario
de temblorosas fotografías.
Todos lo demás va quedando a medias,
entre aguas.
La enfermedad no acaba.
Los acerados domingos tampoco.
Desde que no salgo
he cortado siete veces las uñas de mis pies.
Desde que no salgo
bebo más yogur.
Desde que no salgo
una extranjera duerme con mi esposo.
He vuelto a Simone Weil,
que murió de hambre y voluntad.
He vuelto a Samuel Beckett
para entender lo peor.
Hay un rugido en mis clavículas.
Nado de espaldas en el lodo.
Lavo mis ojos con arena.
Tiempo no tengo,
ánimo no tengo,
paciencia no tengo.
Son días invertebrados.
«Hay otros mundos pero están en éste»,
escribió Paul Éluard.
Pienso en el libro de lo salvado.
Antes,
debo comerme los gestos,
defraudarme en la común convalecencia.
Antes,
cabe discurrir cabeza abajo,
con muérdago para los insomnios.
Si juego tetris de madrugada
es por creer que algo encaja,
que hay metas,
recompensas.
Si vuelvo al Rivotril,
es para despejar una orfandad.
Si aún me desvisto
es por contradecir la luz de las injusticias,
el contorno de lo perdido

Jacqueline Goldberg

. Jacqueline Goldberg . Maracaibo . Venezuela . 1966

... Imagen .   Hugo Bononi 

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in media res

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Buenos Aires a los tantos días de junio del 2021

Se aman en la cama, en el diván, en los hoteles, en una casa. sin muchas palabras, de pie, a un lado y otro del teléfono se aman, al atardecer y de mañana, dulcemente o como gatos también dulces, absortos en el cuerpo, en el del otro. cada uno en su silencio, sin memoria, dados a su juego intenso, desasidos, con historias paralelas o sin ellas, con múltiples besos, con sospechas cuneiformes, sin relojes a la vista, sin pretextos se aman.

Qué hay de los amantes afuera del encuentro, cómo silban melodías, qué miran, cómo se distraen del afán de estar en las junturas. a qué atienden mientras no están cerca, cuáles letras deletrean hacia adentro sin la oreja del otro para hacerlas. cómo se desplazan en la equidistancia, cuáles otros cuerpos sacian con su piel, cuáles otras puertas abren, a dónde escapan, qué recuerdan y qué no, qué lazo les estrecha.

Amarán la rajadura hecha, el sorbo pleno, la memoria de un temblor, alguna osada treta que tramó otro encuentro. mientras el deseo pique en delantera, mientras las agujas tejan, cuando el alcanzar no exista y no se cansen de sorberse, arrinconen hilos sin atar o dejen en la copa algo de vino. se amarán hasta que les alcance el cuerpo, hasta la otra vez incierta. en la cama, en el diván, en los hoteles, en una casa, sin muchas palabras, como gatos, sin sospechas, sin relojes, con pretextos, con múltiples besos, sin lazos.

Eleonora Requena

 

.     Eleonora Requena . Caracas . Venezuela  . 1968

...   Imagen.   Albert Watson 

 

 

 

 

 .

la soledad de la belleza

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Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2021

Si es ángel vive en el árbol
Me pide que no apague la luz
Me pide que lo mire desnudo
Dice que me ama con la boca cerrada (Yo lo quiero bañar en el río)
Si es ángel está nervioso
Se le cae la vida de las manos
No quiere venir a mi casa
Conoce la soledad de la belleza (No he podido quitar su olor de mi puerta)
Tiene cielo debajo de los párpados
Pierde peso encima de mí
Si es ángel está nervioso
Se le cae mi cuerpo de las manos



Patricia Guzmán


. Patricia Guzmán .  Caracas . Venezuela . 1960
....  Imagen . Nirrimi Joy Firebrace

 

 

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pájaros

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Buenos Aires a los tantos días de julio del 2020

Vendrán los pájaros en fuga
en septiembre
cuando las hojas caen
y la tristeza se cuelga de las ramas
Seremos pasajeros
ligeros,
alados
Partiremos con ellos en el atardecer
Volaremos sin dudas, sin desencanto
Con la melancolía de tus ojos
Con el arrebato rabioso de nuestro sueño intacto
Volaremos ya sin el pesado fardo de la vida.


Rubén Ackerman




.  Rubén Ackerman . Caracas . Venezuela . 1954 . Cuenca . Ecuador. 2017
...  Imagen .  Masao Yamamoto

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tampoco basta

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2020

 

Yo quepo en tu silencio
en la resaca del mar cuando me miras
en la torre de palabras que armas para decir
en el derrumbe que no pronuncias
en la parte del fuego que se cree indefensa
en el cansancio de un día que se alarga
en la lluvia tardía de tu otro yo
en el ahogo consciente y mudo
en el trino de los labios que te exige traducción
en el miedo de no poder explicarlo
en el desespero de saber que el silencio tampoco basta
en la angustia del diccionario vacío
de tus libros cerrados
de todo el blanco del universo:
ahí quepo yo.

 

Paola Soto

.  Paola Soto.  Anzoátegui .  Venezuela .  1991 

... Imagen . Weronika Maria Izdebska

 

 

 .

vivo

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2020

 

Se me dijo bébete la risa
drágate serena en tu butaca
sin levantar la voz arrúllate
mora como un vaso que recibe
deja abierta esa puerta
ella es calladita no te palpes
mójate en el agua tibia
sin vacilación
no te demores
sal de ahí canta cúbrete
la piel mojada
y siempre asiente
casi obedecí
pues vivo

 

 

Eleonora Requena

.     Eleonora Requena . Caracas . Venezuela  . 1968

... Imagen . Lara Wernet

 

 

 

 

 .

a través

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Buenos Aires a los veintinueve  días de marzo del 2020

Somos una puerta abierta en el espacio
y el espacio pasando a través de ella.
Hemos construido un no lugar en las afueras del tiempo
y hemos desgarrado las fronteras de la piel
erigiendo puentes vivos
hechos de sangre y contorsión.
Hemos fecundado un nuevo y único sexo
siempre libre y latiente.
Nos hemos habitado
sin tenernos.
Nos hemos vivido a través y fuera de los cuerpos.

Hemos engendrado olas y granos de arenas
que ahora vuelan llenos de nosotros.

Seguimos naciendo
para seguir
muriendo de amor.


Diana Moncada





 . Diana Moncada . Caracas. Venezuela . 1989
... Imagen . Valeria Lazareva

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evito

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Buenos Aires al tercer día de febrero del 2020

Evito delatarme a través de nuestra música.
Evito deslizarme entre la escarcha roja de una habitación sin fondo.
El tiempo ha lavado todos los rostros y ahora conozco la exacta dimensión de los silencios.
Estuviste, fuiste, creíste.
Eres un informe signo del pasado arrastrando las palabras de un futuro extraño.
Soy, resisto, amo con todas las equivocaciones del presente.
Busco la nebulosa que fuimos pero el cielo está vacío
e l c i e l o e s t á v a c í o
y una habitación remota gira en los recovecos de mi anestesiada memoria.
Somos un eco fragmentado alrededor del mundo.
El mundo inmundo de nosotros.


Diana Moncada




. Diana Moncada . Caracas. Venezuela . 1989
... Fotograma . À bout de souffle . 1960. Jean Luc Godard

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