verano

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Buenos Aires a los tantos días de octubre del 2021

dame lo que no dura

el segundo  donde  se pierde todo 

y solo  hay   alas de avispas para hacer fuego

susurros

paredes curvas sin final

lo digo en serio

no me sirve lo cotidiano

lo que los otros quieren

la seguridad  de morondanga

amo mucho   los vez en cuando

un check-in  con tus ojos  mirándome

lo furtivo del instante

los minutos fatales

batirme a   duelo  por una gota de tu clorofila

perdernos en  Colegiales

tomar de un saque la liviandad

de tu espesura

mancharte la camisa con glitter 

saber rotundamente que con  vos

es  verano 

ME .



.. Imagen . Lumi Tuomi

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no sé

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Buenos Aires a los tantos días de julio del 2021

No te lleves la luz,
el milagro de la luz.

No me dejes
echado a mi suerte
como un náufrago atado
a una balsa de piedra.
Yo no sé
cuidar de mí,
no sé ahuyentar
ese pájaro oscuro
que frecuenta los mediodías.




Santiago Rouaux





. Santiago Rouaux . Buenos Aires . Argentina. 1984
... Imagen . Lumi Tuomi

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los bosques profundos

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021

Alguien que amé una vez
me dio una caja llena de tinieblas.

 

No tenés por qué ser buena.
No tenés por qué caminar de rodillas
cientos de kilómetros a través del desierto, arrepintiéndote.
Solamente tenés que dejar que el suave animal de tu cuerpo
ame lo que ama.
Contame del dolor, tu dolor, y yo te contaré del mío.
Mientras tanto, el mundo sigue girando.
Mientras tanto, el sol y los nítidos cristales de la lluvia,
atraviesan los paisajes,
las llanuras y los bosques profundos,
las montañas y los ríos.
Mientras tanto, los gansos salvajes, en lo alto del cielo, puro y azul
vuelven a casa otra vez.
Quienquiera que seas, no importa cuán sola estés,
el mundo se ofrece a tu imaginación,
te llama como los gansos salvajes, áspero y apasionado,
anunciando una y otra vez tu lugar
en la familia de las cosas.

Mary Oliver 

.  Mary Oliver . Ohio. EEUU . 1935 . Florida . EEUU . 2019
   Versión . Natalia Leiderman - Patricio Foglia 

... Imagen . Lumi Tuomi

 

 

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partículas

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Buenos Aires a los tantos días de marzo del 2021

En ese rincón no había tanto
no había mi voz soñándote al sol
ni los pueblos que visitaríamos
no había nube para lloverte el pelo
ni saliva para humedecer tus papeles
en ese rincón no estaba
el impulso de mi brazo harto
de la distancia
ni nuestra memoria
ni un porvenir para
sujetarnos
había en cambio
partículas
pedazos de materia
útiles
para inventar tu carne
para inventar la mía.

 

 Ana Jimena Sánchez

. Ana Jimena Sánchez. Ciudad de México . México 1990

.. Imagen . Lumi Tuomi

 

  

 

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hembra

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Buenos Aires al quinto día de abril del 2020

Yo soy una mujer
a la que siempre le gustó
menstruar.
Los hombres vierten sangre
por dolencias
sangrientas
o puñales clavados,
encarnada urgencia
a ser estancada
encerrada
en la mañana oscura
de la arteria.
En nosotras
la sangre aflora
como fuente
en lo cóncavo del cuerpo,
ojo de agua escarlata,
encharcado satén
que se escurre
en hebras.
Nuestra sangre se da
en mano besada,
se entrega al tiempo
como al viento la lluvia.
La sangre masculina
tiñe las armas
y el mar,
empapa la tierra
de los campos de guerra,
salpica las banderas,
mancha la historia.
La nuestra, contenida
en blancos paños,
resbala sobre el coxis,
persigna el lecho,
manso sangrar sin grito
que anuncia
las redes de la hembra.
Yo soy una mujer
a la que siempre le gustó
menstruar.
Pues hay una sangre
que corre hacia la Muerte.
Y la nuestra
que se entrega a la Luna.



Marina Colasanti



. Marina Colasanti . Asmara. Eritrea . 1937
  Versión Florencia Fragasso
... Imagen . Lumi Tuomi 

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no se repite

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Buenos Aires a los veintiocho  días de  agosto del 2018

No se repite dos veces la luna ni el río,

dos veces no se repite tu mirada,

ni los panes se repiten aunque exclames

mil conjuros, levantes altares,

pongas piedra sobre piedra,

afines la garganta

o arranques de raíz tu último muerto.

Podrás ir de rodillas desde el lugar

donde primero viste el día,

de rodillas sobre guijarros

bajo el sol o sobre arena

hasta el preciso punto

del primer y único milagro,

pero no verás dos veces el mismo amanecer.

Nada vuelve. Tampoco tú eres el mismo.

Tan sólo tu canto se repite,

hablando para siempre en mis oídos,

recordándome dos veces

que ese lugar a donde una única vez te fuiste

es uno del que ni una sola

volverás.

Mori Ponsowy

. Mori Ponsowy . Buenos Aires . Argentina . 1967

.... Imagen . Lumi Tuomi

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lo que se ve

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Buenos Aires a los treinta días de  septiembre del 2017

Que sea blanco el vestido
para que destaque sobre él el rojo de la sangre
si por casualidad se pinchan un dedo.
Que sea azul la ropa interior
pero solo si sus ojos son azules
para poner en consonancia
lo que se ve con lo que no se ve.
Los zapatos, de taco fino.
De raso la cinta que anude
el talle –también fino–
de la cintura marcada
por los dedos de tantos impúdicos amantes.
Cásense si están hartas
de repetir siempre la misma ceremonia
pónganse la corona de flores
maten con su perfume el perfume del jazmín.
Como los perros
elijan al marido por olfato.



Mercedes Álvarez



. Mercedes Álvarez . Tandil. Prov. de Buenos Aires . Argentina . 1979
... Imagen . Lumi Tuomi

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vida mía (el verde huele a opium )

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Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo,
de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.



Alejandra

 

 

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. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972
... Foto . Lumi Tuomi

 

 

 

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