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Buenos Aires a los treinta días de julio del 2022
Amaso pan
con mis torpes
y modernas manos
amaso el pan
como otros lo han hecho
Y otros lo harán
Hay algo en la repetición
que me cura
Amaso pan
me siento parte de algo
mucho más grande
mi nombre no se relame
Soy sustantivo
de lo que no puede apropiarse
una chica
con las manos llenas
de harina.
Gabriela Clara Pignataro
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Buenos Aires a los tantos de noviembre del 2021
La higuera de la calle San Blas
se eleva majestuosa
hasta otra ciudad
en sus raíces
crece crudo aloe vera
—robo un par—
la casa está en venta
las persianas cerradas
me parece justo delinquir
por algo que ayude
a cicatrizar
las marcas atrincheradas
que no se van
y resisten
a la subyugación química
de los fármacos
La piel reacciona
ante lo que no quiero ver
a veces los ojos
son un viejo cine
clausurado
La respuesta está en mí
Soy mi propia medicina
el vademécum reside
en lo profundo del corazón.
Gabriela Clara Pignataro
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