Mostrando las entradas con la etiqueta Patricio Reig. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Patricio Reig. Mostrar todas las entradas

jengibre

 .

Buenos Aires a los veintidós días de abril del 2023


Cuando a las dos de la mañana
te llamo por teléfono
desesperadamente
para decirte que haría el amor hasta morir
detesto que como un reloj cucú me des la hora
me preguntes
si he tomado la pastilla para dormir
si he ido al médico
si he entregado por fin
el artículo del periódico
si he cenado
bajo en colesterol.
Si hubiera hecho todas esas tonterías
estaría igualmente insatisfecha
y además
considera
que no será nada frecuente
en la poca vida que te queda
que alguien te llame a las dos de la mañana
para decirte que haría el amor hasta morir
porque a los cincuenta años nadie tiene ganas de hacer el amor
hasta morir
( prefieren morir de cosas normales como cánceres
tumores infartos cerebrales)
A los cincuenta
ya nadie es romántico
todo el mundo ha aceptado el fracaso
la hipoteca
el matrimonio vulgar
gay o hetero
lo mismo da.
Sólo algunos locos se pierden en el mar
en una barca solitaria
sólo algunos locos escriben libros
sólo algunos locos se emborrachan
de alcoholes interiores
Sólo algunas locas
llaman a las dos de la mañana
para decir
haría el amor hasta morir
y sin preservativo.

 

 Cristina Peri Rossi 



 . . Cristina Peri Rossi .  Montevideo .  Uruguay .  1941  
. Imagen . Patricio Reig

 

 

   

 

 

 .

los muelles en las tardes

.
  Buenos Aires al tercer día de abril del 2023 
  Es por eso que vuelvo. 
Arrastrando la última tormenta; 
el último viento.
  Es en este ínfimo suburbiodonde anida el aullido de los perrosdonde las maderas se tuercen
en muebles doloridos
como gigantes de miedos pesados y lerdos.

Tus palabras lagrimean,
exhalan borbotones calientes,
descubren tu boca mordida por vidrios
aquí donde mi tristeza se tiende
en almanaques violetas.

Este país
es un apartado silencio celeste,
donde cardos barrosos
enlutan de asombro
los muelles en las tardes.

Este es mi refugio,
este mi abismal desierto de costumbres,
ésta mi lámpara sólo encendida
en mañanas de soles nauseabundos.

Aquí,
donde una decente oscuridad me cubre
y me sosiega el humo de las pipas apagadas
es donde nada es cierto,
es donde los pájaros
interrumpen su frágil retirada.

Este es mi minúsculo desván;
gotean papeles desde los rincones
y la humedad me envuelve
con su pelusa áspera.
Aquí me dejo todos los días
y siento el oleaje de puertas
que se arriman y me estrechan.

Este es mi país,
aquí donde cardos barrosos
enlutan de asombro
los muelles en las tardes.

Leonor García Hernando

 

  

. Leonor García Hernando . Tucumán . Argentina .1955 . Buenos Aires . Argentina . 2001
.... Imagen  .  Patricio Reig

 

 

 

 

 .