son dos

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2022

 

No escucho más que la voz
del viento,
la veo quebrar
instantes como frutos secos.
El valle —un infierno verde—
nos hunde en este desierto
y son dos
los cauces que irrigan tu perfil bermejo.
Yo corrí esa piel muchas veces,
me enredé entre alpatacos
y le di mi carne a las espinas.
Pisé y resbalé
tus piedras sueltas
y el hueso de algún cocodrilo
enraizado en tu vientre.
Desde el mirador, junto al canal de la ciudad
y la avenida, vi extenderse el campo de golf
otra conquista
sobre tu parte dormida.
Me sentí libre en tus venas
creo que también me sentí presa
y me fui antes de morderte más las uñas
un intento voraz
de escaparle a la locura.

 

Aixa Rava

. Aixa Rava. Tierra del Fuego . Argentina .1982
... Imagen . MoHo Pourazizi

 

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se derriten

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Buenos Aires a los tantos días de noviembre del 2021

Estuvieron hablando de mí en algún bar
No creo que con malicia pero tampoco lo contrario
Los sonidos se les escapan
y se desintegran en el camino
hasta ser una vibración diminuta, incompleta
que golpea mi puerta preguntando: ¿En qué parte del mundo creés?
Y todas las cosas en las que creo
duran un día o dos
Mis dioses
dicen algo fundamental y después se derriten
sus restos son un charco que moja
las medias que tengo que llevar toda la tarde
no puedo salir así
no puedo
prefiero
quedarme
pasar el trapo
y rezar
por algo
que mantenga mis pies secos.



Zaira Nofal

.        Zaira Nofal . Tucumán . Argentina . 1986 

...  Imagen  .  Francesca  Woodman  

 

 

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tírenme al mar

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021

Cuando muera tírenme al mar
y que me coman los tiburones,
danzarán alrededor de mi cuerpo
como en una rueda de cumbia,
seré el manjar del día.
No me entierren,
ahórrense ese sufrimiento,
láncenme al mar,
no pierdan tiempo en funerarias
ni dinero en un ataúd lindo,
no elijan
qué ropa y peinado debo llevar.
Es mi voluntad,
dejo este poema como prueba.

Johanna Barraza Tafur

 

 

.    Johanna Barraza Tafur . Barranquilla . Colombia . 1995

.... Imagen  .      Leila Amat Ortega

 

  

 

 

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la muerte no termina

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Buenos Aires a los  tantos días de abril del 2021

Alguien tiene que hacerlo.
Ocuparse de las cuestiones prácticas:
a este lado los suéteres que llevar al asilo,
a éste los objetos de valor.
Hagamos tres montones.

Alguien para embalar lo frágil.
Cuidado con las copas.
Poned aquí las cartas
y allí van las preguntas
que han sido interrumpidas.

Alguien para bajar los muebles a la calle
(y qué frío da verlos esperando
el camión de mudanzas).

Alguien para cortar la luz
para correr al tope el resbalón.

Alguien para enfrentarse al papeleo
y tomar un café
entre los números de un ataúd
de madera de roble
provisto de cojín y tapizado.

Alguien tiene que hacerlo
tan sólo por haber quedado vivo.

La muerte no termina, continúa
en todo lo que falta por hacer
cuando ya no podemos hacer nada.

Inmaculada Pelegrín López

.    Inmaculada Pelegrín López. Lorca . España .1969

.....   Imagen . Medesima

 

 

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un gesto impenetrable

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021

Estuve al borde del cinismo.
Afilé mis palabras,
cultivé alusiones,
desgrané tristezas.
Casi pensé
que era importante un gesto impenetrable
y hacer como si el dolor fuera asunto de risa.
Pero no.
Hay que acariciarse los ojos.
También nosotros necesitamos amor para ser valientes.

 

 

Laura Casielles 

 

 

. Laura Casielles . Asturias. España . 1986

... Imagen . Marta Bevacqua

 

 

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y si no llueve

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 Buenos Aires al quinto día de abril del 2020

Sacúdete un poco
la arrogancia
que impregna
de amores corrosivos
cuantos cuerpos.
Despídete
de esos entrelazos
de sábanas
que soñabas, inútilmente,
podrían cobijarte.
Suelta
tu savia corrompida,
olvídala,
como se olvidan
los ríos sin final
de los inviernos.
Sólo podrías tomar
estos ojos,
un poco de mis manos,
las huellas,
las pausas que dejan
los ausentes
y sentir
que la vida está
en la profundidad
que se dibuja
en las esperas.


Fernanda Agüero



. Fernanda Agüero . Salta . Argentina . 1966
... Imagen  . Delfina Carmona 

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rapsodia

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Buenos Aires  primer día de diciembre del 2019

Mi padre y mi madre eran sombras dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran más.
Yo recuerdo: él le regaló un kimono
y ella lloró en silencio
porque una gracia así
no concordaba
con su amor tan austero.

En la espalda del kimono
saltaba un salmón rojo.
Sobre los hombros de mi madre, el pez
parecía subir por la cascada de sus cabellos,
hermosísimos y azulados cabellos de mestiza:
una bella imagen que ella no podía ver.

Dígasela usted, padre,
para que deje de llorar.


José Watanabe




. José Watanabe . Trujillo . Perú . 1946 . Lima . Perú . 2007
.....Imagen . K.  Chausheva

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evanescente

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Buenos Aires a los veintiséis  días de julio del 2019

 

Dijo que no. Y el Tiempo se quedó sin tiempo.
Luego, la vida hizo una pausa
y todo pareció recomponerse
como esos acertijos infantiles
en los que sólo falta una palabra,
una palabra necesaria y rara.
Pero dijo que no. Cerró los labios
y escuchó el gorgoteo de las sílabas
luchando por vivir a la intemperie.
Dijo que no. Y el tiempo oyó el silencio.
Luego, la vida hizo una pausa.
Y todo fue distinto: el dolor fue
más cauto, más sensato,
la lujuria lloró en su madriguera.
Y el tiempo inauguró sus máscaras
hubo un pequeño espanto en los rincones,
temblaron los espejos agobiados
defendiendo impotentes el azogue.
Los pájaros callaron esa tarde
y la luna brilló blanca y sin manchas.
Ardió la noche como vieja tea
con la absurda avaricia de la muerte,
con su luto distante y pegajoso,
y un rencor resabiado y carcomido
descargó como lluvia en el desierto.
Entonces, sólo entonces,
oyó a su corazón ladrando
y se volvió despacio a los espejos
y los vio tiritar con mucho frío
y pedir compasión desde su escarcha.
Y no supo qué hacer con tanta desmesura:
cerró los labios y escuchó al silencio.


Francisca Aguirre




. Francisca Aguirre .  Alicante. España . 1930
... Imagen . Laura Makabresku

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domingo

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Mi amor se amplía.
Es un paracaídas perfecto.
Es un clic que se exhala y
su pecho se hace inmenso.
Mi amor no ruge
no clama
no ruega
no ríe.
Su cuerpo es un ojo.
Su piel es un mapamundi.
Mis palabras perforan la
última señal de su nombre.
Mis besos son anguilas que él
Se ufana en dejar resbalar.
Mis caricias un chorro reminiscente de
música sobre fuentes de Roma.
Nadie pudo huir aún de su territorio
anímico.
No hay rutas ni pliegues ni insectos.
Todo es tan terso que mis lágrimas se
sublevan.
Mi creación es una mojigatería junto a
su rubio carromato.
En estos momentos el tintero alza vuelo y
enfila hacia linderos inacabables de
mosquitos haciendo el amor.
Suena el fatídico sonido. Ya no vuelo.
Es mi amor que se amplía.


Alejandra Pizarnik



.  Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
.... Imagen .  Laura Makabresku

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olvido

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Buenos Aires  a  los ocho    días de  enero del 2018

La arritmia con que comenzó el goteo
en algún momento de la noche,
la demorada comprensión de lo que era ese sonido;
el hundimiento, entonces, en sueños más remotos:
todo deshecho por este sol de mediodía,
cuya oferta incluye cáscaras de fruta,
carbón de oruga y algunas otras sequedades.


Laura Wittner




. Laura Wittner . Buenos Aires . Argentina . 1967
... Imagen .  Laura Makabresku

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