jirones

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Buenos Aires a los nueve días de junio del 2022

 

 

Me tejo un suéter
con el ovillo enredado
de tus recuerdos

me lo pongo
pero el frío
continúa

entonces quiero quitarmelo
y me desgarro
a jirones
la vida.

 

 Rosa María Roffiel

 

 

.   Rosa María Roffiel . Veracruz .  México . 1945

.... Imagen . Li Hui

 

 

 

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locas de atar

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Buenos Aires a los tantos días de septiembre del 2021

escribir
para no mentir
para dejar de mentir
con palabras abstractas
para poder decir tan sólo lo que cuenta


Ch. Maillard

Somos locas rebeldes,
locas de estar vivas,
locas maravillosas,
estrafalarias, floridas.

Ovejas negras
descarriadas sin remedio,
vergüenza de la familia,
piezas de seda fina,
amazonas del asfalto,
guerrilleras de la vida.

Locas de mil edades
llenas de rabia y gritos,
buscadoras de verdades,
locas fuertes,
poderosas,
locas tiernas,
vulnerables.

Cada día una batalla,
una norma que rompemos,
un milagro que creamos,
para poder seguir siendo.

Locas solas,
tristes,
plenas.

Mujeres locas, intensas,
locas mujeres ciertas.

 

Rosa María Roffiel

 

 

.   Rosa María Roffiel . Veracruz .  México . 1945

...   . Chantal Maillard . Bruselas .    Bélgica .    1951

.. Imagen . Eva Milkonskaya

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mujeres

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Buenos Aires a los tantos días de Julio del 2021

me gustan las mujeres esdrújulas
sin brújula
sin mítica
con tónica.

las que aman con las vísceras
las células
las glándulas

las rítmicas
intrépidas
impúdicas

las pérfidas
ingrávidas
poéticas
las mágicas
las lésbicas
lunáticas

me gustas tú, andrómeda
erótica
magnífica
política
mujérica

Rosa María Roffiel

.   Rosa María Roffiel . Veracruz .  México . 1945

.. Imagen . Lisa Oppenheim

 

 

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sin importar

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Buenos Aires a los tantos días de julio del 2020

Una vez quise ser hombre
para casarme con mi hermana
que ya lleva tres divorcios.
Para amar a mis amigas
que en cada relación mueren un poco.
Quise ser hombre
para fecundar sus vientres,
no de hijos, sino de poesía,
vino tinto, relojes parados,
unicornios azules.

Para decirle a Josefina
cuanto admiro su forma de entregarse.
Para escribirle a Rosi
esas cartas que no llegan nunca.
Llamar por teléfono a Pilar
que espera tantas tardes.
Llenar de caricias prolongadas
el espacio de Beatriz,
que vive sola
y le tiene miedo a los temblores.

Quise ser hombre,
para amarlas a todas y no sentir más
el frío de sus lágrimas en mi playera,
ni mirarlas apagarse,
ni presenciar sus funerales
en sus ataúdes de treinta años.

Quise ser hombre
para invitarlas a volar el periférico,
a bailar descalzas porque el América
le ganó al Guadalajara,
para llevarlas del brazo hasta una cama
donde no tengan que fingir orgasmos.

Pero soy mujer y, aunque puedo
compartir con ellas la poesía,
escribirles cartas,
llamarlas por teléfono,
llenarlas de caricias prolongadas,
volar el periférico,
bailar descalzas,
secar su llanto,
tocar su alma…

No es suficiente.
No les alcanza.

Porque, desde niñas, aprendieron
que los hombres son un premio al que hay que amar,
sin importar si ellos las aman.



Rosa María Roffiel




.Rosa María Roffiel . Veracruz .México . 1945
.... Imagen .   Julia Palacheva

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