cuando se acaben las ciudades

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Buenos Aires al  sexto día de mayo del 2023

los motivos por los cuales lloramos
son en realidad pequeños y sin bordes

 
Hay que desfragmentar el mundo
hasta que no queden baches
en la cadena de este universo roto.

Hay que zippear las almas
comprimirlas en una cajita
fácil de trasladar y dejarla por ahí
para que alguien la encuentre
y cope la morada de otros.

Hay que bajar parte por parte
cada pedacito de naturaleza,
formar un mundo nuevo
en el que los hombres no intenten
entender ni prevenir los terremotos.

Hay que salir afuera de todas las casas.
Hay que saberse parte de la tierra
para cuando se acaben las ciudades.

Cecilia Martínez Ruppel 

 

 

 .  Cecilia Martínez Ruppel   .  Buenos Aires . Argentina . 1981

 ... Imagen  .  Ja Shang Tang

 

 

 .

y también

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Buenos Aires a los dos días de abril del 2019

Pienso que escribir
es como meterte en el mar:
primero el agua
está helada,
pero a medida que te metés
y permanecés
se va poniendo calentita.

Pienso que también
es una forma de pasar
sin mucho dolor
por este barro.

Y también pienso
que escribir
es hablar de amor
cuando se termina.



Silvina Giaganti




. Silvina Giaganti . Prov. de Buenos Aires . Argentina . 1976
... Imagen . Ja Shang Tang

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nuit plus douce que le jour

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Imagen vía Ja Shang Tang

Amo la noche y su artificio
ausente la luz diurna
brillantes los faros
soliloquio de semáforos
que guiñan sus tres ojos
y parpadean en la inmensidad nocturna
negra como mar
Amo la noche y su artificio
la noche maquillada
la noche ebria de desconocidos
abrazados a los últimos árboles
como a viudas
suspendidas las certezas del día
suspendidas las rutinas de la vigilia
la noche feroz
de borrachos que pelean por un culo de botella
la noche de mujeres hombres
y de hombres mujeres
embriagados
en soñadora confusión original
confusión de óvulos y deseos
de espermatozoides y sueños imposibles
la noche feroz y sentimental
de emociones intensas y soledades íntimas
la noche argumental como una película antigua
la noche solitaria del gato huérfano
y sin abrigo
la noche que nos elevaba al paraíso
con los brazos en cruz
mientras te amaba
mientras me amabas
y la eternidad acariciaba nuestros cuerpos fundidos
pátina de belleza
derramada sobre la mejilla el libro
el espejo las voces
y la pequeña cicatriz de tu pie
invisible
para los amantes bruscos y desatentos
Amo la noche de los amores sacros
como el vino y el pan
como el cáliz y la hostia
La noche de los amores
que duran toda la vida
la vida de unas horas
la vida de un minuto
soñadores de artificios
que se destruyen
con la luz del día
cuando todo vuelve a la normalidad
es decir
al plástico y a facebook.


Cristina Peri Rossi




. Cristina Peri Rossi. Montevideo.  Uruguay  . 1941

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