desde el centro

 . 

Buenos Aires al primer día de abril  del 2024

es enorme el hibisco de mi infancia
y es rojo como yo fui roja
tan enorme que se niega a que lo piense
tan rojo como un parto, madre,
yo me hubiera agarrado de tus piernas
no tendría que vivir en este nombre, tengo
a la muerte acomodada/ quieta y ciega /
adentro de mis libros/ ordenada
pero es enorme el hibisco
de mi infancia
que se quiebre, le pido,
que se doble como se dobla la memoria
que se esconda en la grieta de mi mano,
yo corté raíces con tijeras de gigante
enterré las plantas/el patio/ los gestos de mi madre
hice un pozo para hijos que no tuve
arrojé a mis hombres en silencio
obstinado hibisco de la infancia
crece desde abajo/
desde el centro

se caen las paredes de mi casa

 

 Paula Simonetti 

 

 

 . Paula Simonetti . Montevideo .  Uruguay .  1989 

...  Imagen . Laura Makabresku 

 

 

 

 

 .

apnea

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Buenos Aires al sexto día de noviembre del 2022

será que no rezás
que no te hamacaste
ayer
mañana
nunca.

Guardarse el pan sin que lo noten los amigos

mientras se escribe que la vida es

la breve luz del cigarrillo

mirar desde la cama una silueta

un libro un perro el hambre

nunca quise vivir para escuchar

el sonido del despertador en la mañana

y ver que tiraban piedras en el vidrio

y que otra vez

no era el amor

ya no el amor

los maridos muertos

los poetas muertos

un montón de músculos

con alguna esperanza cuando salen

a pasear y se ponen a dolerme

nunca quise leer mirar/ mirar tan hondo

saberme un yo en los ojos de esos perros

mirar mirar doler Idea

mirarme en otros ojos ver tus ojos no quería

ni besar cualquier frente sudorosa

ni tomarme la fiebre del poema

ni darle voz a nadie

no quise ser mujer quería

mirar hacia atrás caminar

al revés no quería decir madre

nunca quise aprender a escribir

decir mi nombre dibujar este país enrarecido

el aire

no quería aprender a respirar

saber qué son pulmones cuánto sale

quería escribir hacia atrás

tapándome los ojos como si no supiera

Paula Simonetti 

 

 

. Paula Simonetti . Montevideo .  Uruguay .  1989
... Imagen . Hollis Brown Thornton

 

 

 

 .

domingo

.

Buenos Aires a los tantos días de diciembre del 2020

No quería hablar de mí quería hablar de los que sobreviven
siempre
Pero yo, que aparezco
riendo entre las sombras del domingo
yo insisto
con el inútil recuerdo del cuarto de infancia
del hibisco al sol de los veranos
o de la cama revuelta
y también de las historias
que los hombres me cuentan
mientras fumo en la cama
Estoy callada y retengo
apenas esa imagen
más historias de otros
y después de otros
luego vienen
las cartas, las cartas, las cartas
de aquellos que amé
o que creí amar
-Los domingos da igual-
y si me amaban da igual
-ah si vieras estos paisajes
estas ciudades-
-deberíamos pensar en vivir juntos-
-creo que debemos dejar de vernos-
-p.d conseguí el libro que querías-
Tiempos que enloquecen
pero en cámara lenta y se deshacen
y giran en el centro de nosotros
Magia absurda para conjurar
solo un domingo
Todo, tiene ese encanto
de canción de carretera
retomar o abandonar
parece algo posible
Pero,
simplemente no quería
Y luego
los amantes o el alcohol o los amigos
-a quién no le pasan estas cosas-
A quién no le sucede una y otra vez
lo mismo
Y después están las religiones y también
la poesía
una brujería para transcurrir
solo un domingo
Un domingo que quiera decir

que signifique
Y después las preguntas
en las que insiste el viento
El mar queda lejos los domingos
y la vida queda apenas lejos los domingos
Yo quería hablar de los que sobreviven
siempre
pero hoy es domingo
hace frío
y la ternura y la revolución
se quedan del lado de afuera
a quién no le pasan estas cosas
quién no sobrevive a esto

Paula Simonetti

. Paula Simonetti  . Montevideo . Uruguay . 1989

......  Imagen . Marat Safin

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