a la espera de la oscuridad

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Buenos Aires a los veintiséis  días de julio del 2024

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.



Alejandra Pizarnik

. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972

... Imagen . Helen Breznik

 

 

 

 .

polvo humo viento

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Buenos Aires a los seis días de febrero del 2024

 

Aunque te esperaba no te esperé. Era como si me esperara a mí. Pero yo no llegué. Ni tu tampoco.
En el medio de la noche, camino hacia el frío, el viento, lo desconocido. La playa sola ruge, deshaciéndome. A veces, desnuda, montaba un caballo negro y avanzaba por las orillas. Entre mis piernas sentía el roce de seda del animal. Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas.

Yo no digo que vengas, que estés ya aquí, que has venido. Pero me niego a negar la espera de tu venida. Déjame esperarte. He nacido para esto. Déjame delirarme sin ti, asistir a la deformación de mis huesos que sólo aman una sombra. He caído en la trampa de esta espera y sin duda soy feliz.

Que has venido. Que tu presencia estremece el cálido color de las hojas muertas. Milagros de la que espera y ve y siente. Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. Entraría por tu respiración, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no hay lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.

La que miraba el mar en noches viejas. Recuerdos de infancia: muros, detonaciones, gritos. El aire es un campo de concentración para una niña minúscula que baila sobre el filo de un cuchillo. Las risas ajenas son un obstáculo. Los veranos también. Queda como solución rodar por las escaleras de mármol hasta que el dolor de los huesos obligue a reconocer la realidad de los fenómenos físicos.

Y tú me viste llegar, mendiga hedionda enamorada de su sombrerero con flores y plumas. Había un color lila que humeaba y yo estaba de verdad dentro de mis harapos. Dancé para que te rieras. Me pinté las uñas de azul. Toqué la guitarra y canté canciones que hablan de pequeños instantes en los que el dolor se aduerme y hay deseos sólo deseos de amar.

 

 

Alejandra Pizarnik 

 .... .. . Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972

........... Imagen . Eva Milkonskaya

 

 

 

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el sonido del agua

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Buenos Aires a los treintaiún días de enero del 2023

 

A lo largo del día escucho el sonido del agua sollozando. Mi memoria, mi lugar sangriento, mi antiguo ángel mordido por el viento. Todo el día duermo sollozando mientras las palabras caen como el agua desgarrada, sollozando caigo, me acuerdo del sonido del agua que cae en mi sueño de ti. Toda la noche escucho los pasos de algo que viene a mí. Toda la noche dibujo en mis ojos la forma de tus ojos. Toda la noche nado en tus aguas, me ahogo en mis ojos que ahora son tus ojos. Toda la noche me hablo con tu voz y me digo lo que tú silencias. Toda la noche llueves sobre mí, lluvia de manos de agua que me ahogan. Toda la noche y a lo largo del día contemplo las manchas azules en un muro, a toda hora espero que la palabra obscena sirva para configurar tu rostro. No abandono este lugar de reconocimiento, me voy de él solamente cuando llegas.

Y a lo largo del día duermo sollozando. Me acuerdo del viento, toda la noche pienso en el viento que viene a mí y permanece en mí. Mi memoria, un pájaro enloquecido en la playa gris bajo el viento frío que viene y vuelve y no se va. El viento está en mí, tú estás en mí, toda la noche lloro al acordarme del agua que cae y de la orilla fría bajo el viento gris. ¿Dónde está tu antiguo saber? -me preguntan-. ¿Dónde está tu silencio? Toda la noche escucho el sonido de mi rostro que llora. Y es el camino hacia tu lugar natal, hacia tu sufrimiento puro. Toda la noche bajo  la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de formas -dices-. Y corres desolada como el único pájaro en el viento.

 

 

 

Alejandra Pizarnik 

 

 

 

 

 .... .. . Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972

.... Imagen .  Paola Lambertin

 

 

 

 

 

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este fuego en los pies

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Buenos Aires a los  dieciocho  días de septiembre del 2022 

 

Por qué viniste como el relámpago 

y me dejaste sola en lo devastado.

Alejandra Pizarnik

justo cuando estaba a punto
de darme por vencida
me abrí cauce en un río
caprichoso
una ciudad podría ser construida
un mundo podría ser habitado
qué frase diría más
que este fuego en los pies
que una piel delicada
y vos, mi dulce
¿traerías un consuelo?
me sabrías decir
si había llegado
la hora del relámpago
si había yo
dejado esa sordera
y al miedo sin nada que morder

Lidia Rocha

. Lidia Rocha . Provincia de Buenos Aires . Argentina . 1959
.... .. . Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972
.... Imagen . Lisa Toboz


 

 

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cercándome

 .

Buenos Aires a los tantos días de octubre del 2021

 Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira
y grita que algo se fue para siempre.

AP

Noche desierta

noche

más que la noche todo

el vacío  espantable de los cielos

cercándome mi noche

o mi cuarto mi cama

mis pocos años míos

de sangre piel respiración

de vida

quiero decir

mi vida fugaz

mis pocos años.

Y nadie a quien poder

abrarzarse  llorando.

 

 

Idea Vilariño

.. Idea Vilariño . Montevideo . Uruguay . 1920 . 2009

.... .. .  Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972

... Imagen  .   Laura  Makabresku

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bellos y azules

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Buenos Aires a los tantos días de  septiembre del 2021 

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño. 

Las palabras caen como el agua yo caigo

 

AP

Esta noche te cuento que los ahogados son bellos y azules,
y juntos aprendemos el nombre del poeta que escribió este verso.
Tú en cambio piensas en aquellos ahogados que provienen de las piscinas, de cualquier alberca,
las bañeras o la corriente de ciertos ríos.
Tú, por ejemplo, entiendes que el mar de los acuarios
no es menos mar que el Pacífico,
que fue allí donde supiste cuánto duele regresar a la ciudad después de ver una ola como esta
y saber que su altura no es menor a la de un edificio,
a la de un puente,
donde también los ahogados son bellos y azules;
el chico que salta a la seis de la mañana y la hora pico
porque su movimiento, te parece,
tiene algo de nado,
de agua
y de pez ciego. 

Melinna Guerrero

. Melinna Guerrero . Aguascalientes . México 1993

.. .  Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972

... Imagen . Luda Shvets

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salvación

 .

Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2021

 

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía. 

Alejandra Pizarnik 

.  Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972

...  Imagen . Laura Makabresku

 

 

 .

cielo

 .

Buenos Aires a los once días de septiembre del 2019 

mirando el cielo
me digo que es celeste desteñido (témpera
azul puro después de una ducha helada)

las nubes se mueven

pienso en tu rostro y en ti y en tus manos y
en el ruido de tu pluma y en ti
pero tu rostro no aparece en ninguna nube!
yo esperaba verlo adherido a ella como un
trozo de algodón enyodado dentro de la tela adhesiva
sigo caminando

un cocktail mental embaldosa mi frente
no sé si pensar en el cielo o en ti
y si tirara una moneda? ( cara tú seca cielo)
no!  tu ser no se arriesga  y
yo te deseo te de-se-o!
cielo  trozo de cosmos cielo murciélago infinito
inmutable como los ojos de mi amor

pensemos en los  dos

los dos tú + cielo = mis galopantes sensaciones
biformes bicoloreadas bitremendas bilejanas
lejanas lejanas


Alejandra Pizarnik




 .. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
... Imagen . Laura Makabresku

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pétalos en rama

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Buenos Aires al segundo día  de junio del 2019

No hay más que la memoria, maravilla sin igual, horror sin semejanza. Hace mucho que me entregué a las sombras. Y no me contenta mi destino sombrío, mi destino asombrado. Me han asolado, me han agostado. Libérame de ti pues te amo y no estás. No me hables. No te apostes en mis rincones preferidos. Estás aquí. Me deliras. Me cortas las cintas de colores que me aliaban a las niñas que fui. Me abandonas loca furiosa, comiendo sombras furiosamente, girando convulsa con las manos espantadas, revolcándome en tu huida hasta los atroces orgasmos y gritos de bestia asesinada. Pero te amo. A ti te asumo, ante ti sin pasado ni relojes ni sonidos. Sucia y susurrante, leve, ingrávida, llena de sangre y de sustancias sexuales, húmeda, mojada, reventando de calor, de sangre que pide. Me dañas la columna vertebral, tantos días despeñada sobre tu cuerpo imaginado. Me dañas la cabeza que di contra las paredes porque no sabía qué hacer salvo esto: que debía golpearme y castigarme ya que tú no venías.
Con tu sonrisa de paraíso exactamente situado en el tiempo y en el espacio. Con tus ojos que sonríen antes que tus labios. En tus ojos encuentro mi persona súbitamente reconstruida. En tus ojos se acumulan mis fragmentos que se unen apenas me miras. En tus ojos vivo una vida de aire puro, de respiración fiel. En tus ojos no necesito del conocimiento, no necesito del lenguaje. En tus ojos me siento y sonrío y hay una niña azul en el jardín de un castillo. Ahora que no estás me atrae la caída, la mierda, lo abyecto, lo denigrante. Salgo a la calle y siento la suciedad, la ruina. Entro en los bares más siniestros y tomo un vino como sangre coagulada, como menstruación, y me rodean brujas negras, perros sarnosos, viejos mutilados y jóvenes putos de ambos sexos. Yo bebo y me miro en el espejo lleno de mierda de moscas. Después no me veo más. Después hablo en no sé cuál idioma. Hablo con estos desechos que no me echan, ellos me aceptan, me incorporan, me reconocen. Recito poemas. Discuto cuestiones inverosímiles. Acaricio a los perros y me chupo las manos. Sonrío a los mutilados. Me dejo tocar, palpar, manos en mi cuerpo adolescente que tanto te gustaba por ser ceñido y firme y suave. La lisura de tu vientre, tus caderas de efebo solar, tu cintura hecha a la medida de mis manos cerrándose, tus pechos de niña salvaje que los deja desnudos aun cuando llueve, tu sexo y tus gritos rítmicos, que deshacían la ciudad y me llevaban a una selva musical en donde todo confabulaba para que los cuerpos se reconozcan y se amen con sonidos de leves tambores incesantes. Esas noches en que hacíamos el amor debajo de las grandes palabras que perdían su sentido, porque no había más que nuestros cuerpos rítmicos y esenciales. Y ahora llueve y tengo náuseas y vomito casi todo el día y siempre que hay un olor espantoso en la calle, un olor a paquete olvidado, a muerto olvidado. Y tengo miedo. Eso quería decir: que no estás y tengo miedo.



Alejandra Pizarnik



.. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
....Imagen Barbara Von Rosengarten

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lloviznando

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Buenos Aires a los cinco días de mayo del 2019

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña


Alejandra Pizarnik




.. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
... Imagen . Barbara Anne Von Rosengarten

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alguna vez

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Buenos Aires a los siete días de abril del 2019

Simplemente no soy de este mundo. Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva. No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie. ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un “saber volver”. 

Alejandra Pizarnik




. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
... Imagen . Grete Ulman Kant

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esas manos mis manos tus manos

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Buenos Aires a los veintiún días de mazo del 2019

“Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana

Las flores morían en mis manos

porque la danza salvaje de la alegría

les destruía el corazón."

AP.

. Hands of Bresson . Documental . Kogonada .  2014
... Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972

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domingo

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Mi amor se amplía.
Es un paracaídas perfecto.
Es un clic que se exhala y
su pecho se hace inmenso.
Mi amor no ruge
no clama
no ruega
no ríe.
Su cuerpo es un ojo.
Su piel es un mapamundi.
Mis palabras perforan la
última señal de su nombre.
Mis besos son anguilas que él
Se ufana en dejar resbalar.
Mis caricias un chorro reminiscente de
música sobre fuentes de Roma.
Nadie pudo huir aún de su territorio
anímico.
No hay rutas ni pliegues ni insectos.
Todo es tan terso que mis lágrimas se
sublevan.
Mi creación es una mojigatería junto a
su rubio carromato.
En estos momentos el tintero alza vuelo y
enfila hacia linderos inacabables de
mosquitos haciendo el amor.
Suena el fatídico sonido. Ya no vuelo.
Es mi amor que se amplía.


Alejandra Pizarnik



.  Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
.... Imagen .  Laura Makabresku

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devenir

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Buenos Aires al primer día de julio del 2018

¿Por qué escribo?
Por qué sollozo en madrugada
Por qué de pronto este sabor a canto de cisne
Esta espuma verde acumulada en la garganta

Mi corazón es absurdo como una máscara en la lluvia
El espanto lo asemeja al mar
Mi cuerpo es una invasión de tambores en el silencio de la noche

Por qué estas noches como un oasis para brujas
Por qué esta conjuración de ausencias
Este secuestro de la hija del viento

Me rodea en la noche una logia exterminadora
te llamo y no vienes
Te amo y no vienes

Por qué viniste como el relámpago
y me dejaste sola en lo devastado

Si escucharas mi rumor a celda minúscula
poblada de agonizantes
mi jadeo de asfixiada

Si de pronto me vieras en la orilla del despertar,
cantante enmudecida en la cima de su asombro
Si me vieras atada a tu rostro


Alejandra Pizarnik




. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
...  Imagen . Laura Makabresku

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madrugada

 .

Buenos Aires    a  los     veinticinco  días de       junio del 2018

si yo me atrevo a mirar y a decir

es por su sombra unida tan suave

a mi nombre allá lejos

en la lluvia

AP

¿Saben escuchar la lluvia con los dedos?
Es muy fácil.
Toquen con la mano la corteza del árbol,
temblará bajo sus yemas
como un caballo mojado.
Toquen con la mano
el vidrio de la ventana por la noche,
¿lo escuchan?
Le teme a la lluvia
pero debe protegerme
de las gotas.
Las acariciaré con mis dedos
a través del cristal.
¡Lluvia!
Puerta,
escuchame puerta,
¡dejame salir!
El murmullo de los ríos invadió la avenida.
Quiero escuchar la lluvia con los dedos
para componer música.

 .  Nika Turbiná  . Yalta . Rusia .1974 . Moscú . Rusia . 2002

    Versión Natalia Litvinova

.  Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972

... Imagen . 美撒郭

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transparente

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Buenos Aires a los cinco días de marzo del 2018

La rebelión consiste en mirar una rosa

hasta pulverizarse los ojos.

AP

arreglo las plantas
levanto una maceta para verla de cerca
un bichito gris escapa del sol
lo toco, se hace bolita
entonces pienso en vos

flores pequeñas con pistilo blanco
forman un anillo sobre la esfera del cactus
acomodo un pétalo fucsia y me pincho



es una ínfima espina, casi transparente.

Clara Arias

. Clara Arias . Buenos Aires . Argentina . 1966.  

... Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972

.... Imagen . Cristóbal Escanilla

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azul

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Buenos Aires a los diez días de   diciembre del 2017

Llamé, llamé como la náufraga dichosa
a las olas verdugas
que conocen el verdadero nombre
de la muerte.

He llamado al viento,
le confié mi deseo de ser.

Pero un pájaro muerto
vuela hacia la desesperanza
en medio de la música
cuando brujas y flores
cortan la mano de la bruma.
Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.



Alejandra Pizarnik




. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina .  1936 .1972
... Imagen . 美撒郭

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seis de la tarde

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Buenos  Aires a los  cinco días de  julio del 2017

He desplegado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé el itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.
Y he bebido licores furiosos
para transmutar los rostros
en un ángel, en vasos vacíos.


Alejandra Pizarnik




 . Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . 1936 .1972
... Imagen . Lukas Vasilikos

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hay

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Buenos Aires a los veintisiete días de abril del 2017

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no cante ellos,
los funestos, los dueños del silencio.



Alejandra Pizarnik



. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina  . 1936 .1972
.... Imagen . Laura Makabresku

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monólogo

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Buenos Aires a los catorce días de abril del 2017

con voz de confesar lo más importante de mi vida
le dije que la lluvia me da miedo.

Alejandra Pizarnik

tengo la maldita costumbre
de hablar sola
reniego hasta el cansancio
con las cosas que la otra no quiere ver
mi lado b no soporta campos magnéticos
no estoy loca
no  vivo  planeteando
hay cosas que no dan
para compartir con nadie
mi drama es el sufrimiento
el gemido del abandono
a quién le voy a confesar
la sed
el pánico
las ojeras de anteanoche
esas nubes que cuelgan como arañas
de la lámpara de caireles
mis  rodillas machucadas
y   por fin  de posdata
lo intocable que me siento
cuando sé que vos amas
a todas las que soy.




Malena Ezcurra



.  Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972
. Imagen .  Francesca Woodman

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