Me molestaban los ojos de los vagabundos desde árboles vecinos, ese enorme sombrero y los ruidos del tren carguero de las doce, cada vez que hacíamos el amor debajo de los puentes. Después, yo me quitaba el barro de las botas y regresaba alegre a mi fagot, mientras tu voz tatuada por mis besos volvía a los sustantivos de costumbre.
Y te olvidabas pronto del color de mis ojos y pronto me curaba del filo de tu piel. Y vuelta al juego de encontrarnos quizá en un bar entre Perú y Defensa, o en la vieja recova, si era domingo en plaza San Martín. Y otra vez tus labios despintados alimentando pájaros ocultos en los trapos más negros de mi barba.
Buenos Aires a los veintiocho días de octubre del 2017
Justo a las seis,
en punto, vendrá a buscarte la ciudad
y esta vez quizá el apuro
no te deje ni lavarte los dientes.
Te busca día a día
con sus codos mojados,
sus ojeras de niebla,
sus manos temblorosas diciendo: ¡te devoro!
Para un golpe en la nuca de oficina,
para oxidarte todos los costados
y arrollarte con su tren de piedra.
Te busca la ciudad
con sus alcantarillas espías,
sus torres de tic-tac echando humo,
su tristeza mordiéndote la lengua.
En el viaje, colgado de tu saco,
pensás en unas manos,
simplemente unos dedos,
que te roben los lápices,
te acaricien el pelo
y maten el reloj seis menos cinco.
Buenos Aires a los veintinueve días de julio del 2017
No unté mis ojos
con el paisaje de los tuyos,
ni desordené el día para que aparecieras,
ni he juntado tus ruidos con mi boca
para que no doliesen las preguntas,
ni siquiera
me llamo como dices, pero
puedes quedarte,
hay un poco de sopa, algo de vino,
afuera está lloviendo en otro idioma.
Buenos Aires a los veintiocho días de febrero del 2017
Dentro de una lágrima tuya,
¿puede caber mi nombre todavía?
Jorge Boccanera
Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,
el peso del silencio, ese arco, ese abandono,
enciéndeme las manos,
ahóndame la vida
con la dádiva dulce que te pido.
Dame la luz sombría, apasionada y firme
de esos cielos lejanos, la armonía
de esos mundos sellados,
dame el límite mudo, el detenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.
Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido.
Buenos Aires a los diecisiete días de noviembre del 2016
El alma es una especie en extinción.
Es quebradiza si te rompo el alma.
Es fuerte, irracional, si es alma y vida.
Y es ánfora invaluable si te llevo en el alma.
Pero a veces el alma tiene piel de gallina.
Y en la batalla, siempre, es la primera baja.
Buenos Aires a los veintiún días del mes de octubre del 2016
todo lo que no es útero
es intemperie.
Jorge Boccanera.
Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.
Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.
Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.
Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.
Juan Gelman
. . Juan Gelman . Buenos Aires. Argentina . 1930 . Ciudad de México . México . 2014
Buenos Aires, a los quince días de octubre del 2016
Yo no soy y soy ninguna parte.
Yo no puedo y lo que puedo es nada.
Yo no estoy.
Apenas una sílaba pero en verdad más nada,
un tiempo ayer, ceniza,
viento por todas partes. No entro ni salgo, yo
no digo buenasnoches, no beso, no utilizo
sombrero
Porque jamás y soy ninguna parte.
Se terminó –dijo la vida de un portazo- y yo
no vuelvo. Y cuando vuelvo quedo a mitad del
camino.
No puedo. Y si pudiera es casi o menos que eso.
Apenas una fecha en el papel ajado de tus labios.
Allá van las barajas de mano en mano y estos
dados de sangre rodando a la deriva.
Yo sueño si me sueñan.
Pero a veces escucho. Hay una voz,
me sabe de memoria.
Buenos Aires a los treinta y un día de julio del 2016
Hay una habitación a oscuras
y un hombre dentro de la oscuridad.
Hay un corazón oscuro dentro del hombre
y un rostro de mujer dentro del corazón.
El hombre se pregunta:
¿quién puede dormir esta noche si los pechos
de la mujer aquella saltan sobre el alambre del
recuerdo y caen entre mis manos?
Se pregunta:
¿quién puede dormir esta noche,
si una mujer apedrea mi piel desde sus labios?
En cualquier calle de la ciudad vacía puede
encenderse un rostro de mujer,
que entra a la habitación,
se desnuda callado sin encender la luz,
y se recuesta.
El silencio se duerme en la saliva de una mujer y un
hombre.
En la mesa de todos los días,
una manzana abierta golpea contra la oscuridad.
siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a las puertas las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
siempre estoy comenzando este poema
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre.
. . Jorge Boccanera . Bahía Blanca . Argentina . 1952
. Fotograma del film The Piano . Jane Campion
Ella estampa su boca en un papel y cierra
lo que queda del día
Duerme plácidamente, la cabeza apoyada en un cactus
en la misma ciudad donde pido socorro.
Ella apoya la sangre en palabras no dichas.
Abandona su boca en el papel, rostros que se destiñen
en su lengua, vidrios del aguardiente, gente de no fiar.
Recorren la ciudad esos papeles, flotan sobre los
altos edificios.
Yo soy el distraído, el que vive sin ver
explosiones nucleares debajo de la tierra.
Ella puede llevarme de la boca, tatuarme un cuento
antiguo, golpear el aire con una breve ola de rouge.
Sabe que puede bailar en un susurro
y darme entre los ojos con los ojos cerrados.
Jorge Boccanera
. . Jorge Boccanera . Bahía Blanca . Argentina . 1952
... Imagen . Retrato de Germaine Krull de Hans Basler
Dame lo que centellea;
olla para hervir los colores del bosque,
latidos de animal asustado en el centro de un tronco,
y unos labios con ganas de arrojarse al vacío.
Dame lo que camina:
pelambre de incerteza y collares de dientes,
una mujer desnuda de espaldas a mi sangre,
brasitas del deseo donde apoyar los pies.
Dame lo que merodea: el crujir de un aroma,
clamor de lo que se despeña, ruido
de caracoles triturados.
Dame
lo fugitivo para siempre.
Jorge Boccanera
. Jorge Boccanera . Bahía Blanca . Argentina . 1952
... Imagen . František Drtikol
Yo digo adentro mío
adentro hay una boca recibiendo la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes
adentro está mi infancia con su mañana blanca
mi pueblo allí colgando de la lengua del día
adentro está tu frente pero nunca los lunes
porque adentro me sobran el reloj y los diarios
adentro está lo bueno lo malo lo que queda
mi corazón adentro un pájaro sin rostro
adentro tengo al viento derramado en tus hombros
es decir este aroma de ausencias y de gritos
adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre
adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidaste
adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando
ahora adentro mío se oxida una ternura
yo digo adentro mío en esta tarde de otros.
Hace años que mi único deseo es cruzarme con ella en
la escalera,
y decirle a la cara: ¡me voy!
y rociarla con nafta,
y apagar mi cigarro en su vestido rojo.
Bésale las piernas a la poesía
aunque diga que no que aquí nos pueden ver.
Bésale las palabras, hurga su lengua hasta
que abra los brazos y diga ¡Santo Dios!
o hasta que santodios abra los brazos de escándalo.
Bésale a la poesía a la loba
aunque diga que no que hay mucha gente que aquí
nos pueden ver. Bésale las piernas las palabras
hasta que no de más, hasta que pida más
hasta que cante.
Jorge Boccanera
. . Jorge Boccanera . Bahía Blanca . Argentina . 1952
... Imagen . Aleksandra Kawalec
Somos dos extranjeros
mi nombre-como el tuyo- es una travesía
un deambular por puertas cerradas para siempre
la gente entra en mi sueño como por otra casa
y tus breves colores se deshacen contra el olvido
pero ya lo sabemos :
no hay nada que tratar con su navaja
nada que preguntar en sus regiones
lluvia
somos dos extranjeros
nos separa una herida.
Jorge Boccanera
. Jorge Boccanera . Bahía Blanca . Argentina . 1952
..Imagen . Antoni Arissa
