inválidos

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Buenos Aires a los diecinueve  días de septiembre del 2023 

no quiero moderar el estallido
no quiero que se extinga
no llegaré a la noche esperando palabras

ya fui sequía

debí advertirte que soy débil
que no me queda un hueso sin fractura
un hueco sin sentido
un beso intacto?
no ves que soy lisiada
que el tajo me recorre la garganta
los cabellos se parten
y las mariposas de mis omóplatos
perdieron los colores en el polvo?
debí advertirte que soy frágil
que una palabra puede disolverme
y un mal recuerdo fisurarme
no ves lo roto de mis gestos
la voz gastada
los ojos malheridos?
cómo creíste que iba a soportarlo?
yo tampoco sabía que eras ciego.

 

Laura Yasan 

. . Laura Yasan . Buenos Aires. Argentina . 1960 . 2021

.. Imagen . Zhang Ahuei

 

 

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era costumbre

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Buenos Aires a los tantos días de mayo del 2021

De repente, esta derrota.
Esta lluvia.
Los azules se hacen grises
y el amarillo,
un ámbar espantoso.
En las calles frías
el calor de tu cuerpo.
En cualquier cuarto
el calor de tu cuerpo.
Entre toda la gente
tu ausencia.
La gente que siempre
no sos vos.

Estuve demasiado
cómodo con los árboles.
Demasiado a gusto con las montañas.
La alegría era costumbre.
Ahora
de repente
esta lluvia.

Jack Gilbert 

. . Jack Gilbert . Pensilvania. Estados Unidos . 1925 . California . Estados Unidos . 2012
    Versión . Ezequiel Zaidenwerg

... Imagen . Zhang Ahuei

 

 

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debe haber un poema

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021 

Debe haber un poema que hable de ti,
un poema que habite algún espacio
donde pueda hablarte sin cerrar los ojos,
sin llegar necesariamente a la tristeza.
Debe haber un poema que hable de ti y de mí.
Un poema intenso como el mar,
azul y reposado en las mañanas,
oscuro y erizado por las noches
irrespetuoso en el orden de las cosas, como el mar
que cobija a los peces y cobija también a las estrellas.
Deseo para ti el sencillo equilibrio del mar, su profundidad
y su silencio, su inmensidad y su belleza.
Para ti un poema transparente,
sin palabras difíciles que no puedas entender,
un poema silencioso que recuerdes sin esfuerzo
y sea tierno y frágil como la flor que no me atreví a enredar
alguna vez en tu cabello.
Pero qué difícil es la flor si apenas la separamos del tallo
dura apenas unas horas,
qué difícil es el mar si apenas le tocamos se marcha lentamente
y vuelve al rato con inesperada furia.
No, no quiero eso para ti.
Quiero un poema que golpee tu almohada en horas de la noche,
un poema donde pueda hallarte dormida, sin memoria,
sin pasado posible que te altere.
Desde que te conozco voy en busca de ese poema,
ya es de noche. Los relojes se detienen cansados en su marcha,
la música se suspende en un hilo
donde cuelga tristemente tu recuerdo.
Ahora pienso en ti y pienso
que después de todo conocerte no ha sido tan difícil
como escribir este poema.

Eduardo Chirinos

. . Eduardo Chirinos  .Lima . Perú . 1960 .  Montana . EEUU .  2016

... Imagen . Zhang Ahuei

 

 

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eau de parfum

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Buenos Aires 28 de Julio de 2009

 

 

De la infancia, el olor
del musgo en las acequias, del barro, de las moras
y la extrema violencia de aprenderse.

Del mar, la última nota
de la última ola desplegada
antes de regresar y convencernos
de que no habrá sirenas.

De la noche, las leves veladuras
de un perfume italiano
todavía de moda.

De tu cuerpo, el aroma
de libro de aventuras
vuelto a leer; pero también de adelfas
desoladas y ardiendo.

Huele a vida quemada.



Aurora Luque

. Aurora Luque . Almería .  España . 1962

Imagen . Zhang Ahuei

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dulce abismo

  

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Hervé Joncour sintió resbalar el agua por su cuerpo, primero sobre las piernas, y después a lo largo de los brazos, y sobre el pecho. Agua como aceite. Y un silencio extraño a su alrededor. Sintió la ligereza de un velo de seda que descendía sobre él.Y la mano de una mujer –de una mujer- que lo secaba acariciando su piel por todas partes: Aquellas manos y aquel paño tejido de nada.

Él no se movió en ningún momento, ni siquiera cuando sintió que las manos subían por los hombros hasta el cuello y los dedos –la seda y los dedos-, subían hasta sus labios, y los rozaban, una vez, lentamente, y desaparecían.




Alessandro Baricco  .  Seda 

. Alessandro Baricco. Turín .  Italia. 1958

  Versión . Xavier González . Carlos Gumpert
... Imagen . Zhang Ahuei

 

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