el mismo cielo

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Buenos Aires a los tantos días de junio del 2021

construiremos una muralla
dividiremos la tierra en dos
de este lado tu cuerpo será extranjero
y tu voz un recuerdo
del otro lado
prohibirán mi nombre
y seré olvidada por todos
la muralla recorrerá
ríos, lagos, montañas y valles
la respiración se entrecortará
cuando una brisa del sur
intente colarse en el norte
viviremos en tierras extranjeras
lloraremos mares
y tal vez un océano
compartiremos el mismo cielo
brillará una luna negra
y el sol destilará su fuego
cada lado llevará su bandera
cuidaremos las formas del destierro
y nadie saldrá herido
pero aprenderemos a hablar en silencio
sólo para declararnos la guerra
y ese será nuestro secreto

 

 Nadia Sol Caramella

  .   Nadia Sol Caramella . Buenos Aires . Argentina .1986

... Imagen . Peter Lindbergh . Lady Gaga & Bradley Cooper . Los Angeles . 2017

 

 

 

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canada dry

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Buenos Aires a los veintinueve días de marzo del 2020

Sé que me acordaré de un cielo raso
donde las manchas de humedad eran un gato, un número, una mano cortada.
Sé que me acordaré del ruido
de un water en alguna habitación lejana del hotel,
su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia.

Chaçun ses madeleines, chaçun ses Albertines

Serás por siempre imán de imágenes,
las más turbias y vanas me traerás con el gesto
que en la caliente oscuridad del cuarto
era encender los cigarrillos del hartazgo,
ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco,
Las más pequeñas turbias cosas,
una uña lastimada que te dolía tanto, el triste
rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.

Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos
¿qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote
empezaremos otra vez. El cielo raso
dibuja un gato, un número, una mano cortada.



Julio Cortázar




 . Julio Cortázar. Bruselas . Bélgica  1914 .  París .  Francia . 1984
.... Imagen . Louis Garrel . Peter Lindbergh

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la eternidad imaginaria

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Construiste el escenario para tus días
ese que te hace juego con las lentejuelas de la remera
te dedicaste a bailar abrazando gente posás para las fotos
muchas sonrisas y un mantel bonito
ya lo sé, quiero explotar en la vía pública
que mi relleno sea papel picado y pulpa de pomelo rosado
me gustan las texturas, ese momento en el que
no encontramos otras palabras para decir
que a cierta hora el fin del mundo éramos nosotros.


Melina Depetris



. Melinda Depetris . Buenos Aires .1985
... Imagen . Peter Lindbergh

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afuera es noche y llueve tanto

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Yo, con la vaga frente en la balada
y el talón en el musgo de los siglos,
yo, que inventé el otoño lentamente,
y gris y lentamente soy su vino,
yo, que ya agonizaba cuando el hombre
me amó para nombrarme "la llovizna"
yo, que cruzando su durar lo nublo
de eternidad y de melancolía,
yo, que debo medir la soledad
entera y desandar todo el recuerdo
y más, y gris y lentamente el día
señalando asperjar el fin del tiempo,
yo, a veces, mientras limo tristes mármoles
y herrumbro amantes, pienso que en la tierra
no existo, que tan sólo voy cayendo,
así, de la nostalgia de un poema.


Amelia Biagioni



. Amelia Biagioni . Santa Fe .  Argentina .  1916 . Buenos Aires. Argentina .   2000
..Imagen . Peter Lindbergh

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el viaje

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Después llegaron las lluvias:
lo interminable.
Nada trae este viento, salvo el recurso a la lejanía,
un silencio rebosado, recóndito,
o entre mis manos sólo la austera sabiduría de perderte.
Suzanne lo llena de enredaderas moradas.
Su voz se lleva todo,
crece en el muro donde todavía se conserva el calor,
algo debe tener el amor cuando lo buscan,
algo debe sujetar esta bendita lluvia y su torrente.
Despiertas en medio de la oscuridad y te olvidas del verano,
todas las sensaciones son dúctiles por naturaleza,
el armiño es gris y en las nubes crecen frondas de espera.
Suena la llamada para el Orient Express,
evoca viajes de Venecia a Praga,
ese rail de sueños que será como el mapa de Europa
mientras nada separe nuestros labios.
Crece un fuego de astros silenciosos,
Suzanne, Suzanne,
¿dónde hemos perdido el anhelo de querernos?
Tomemos un barco desde ese muelle sin futuro,
partamos a Istambul, sin mirar atrás,
¡que lejos queda esa noche de S.Juan,
esa fuga ardiente junto al mar!...
No me importa el dolor de tus ausencias,
sé que tu amor vale dinero,
toma de mi cartera los últimos billetes,
he emprendido este viaje sólo para amarte.



Fernando Sarría

. Fernando Sarría . Zaragoza . España . 1957

.. Imagen .  Peter Lindbergh

.. Me reclino conmovida ante mis compañeros  poetas que dejan que comparta su palabra, no hay nada más bello que esparcir poesía, à votre santé.

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el perfume a sangre de tus venas

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Buenos Aires, 17 de Agosto de 2009

 

Nadie comprendía el perfume
de la oscura magnolia de tu vientre.
Nadie sabía que martirizabas
un colibrí de amor entre los dientes.
Mil caballitos persas se dormían
en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve.
Entre yeso y jazmines, tu mirada
era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de marfil que dicen siempre.
Siempre, siempre: jardín de mi agonía,
tu cuerpo fugitivo para siempre,
la sangre de tus venas en mi boca,
tu boca ya sin luz para mi muerte.

Federico García Lorca y olé! 

. Federico García Lorca . Granada. España . 1898 .1936

.. Imagen . Peter Lindbergh

 

 

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