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Buenos Aires a los veintisiete días de agosto del 2026
que no tengo miedo:
sólo heridas.
He redondeado esquinas
para no encontrar monstruos a la vuelta.
He redondeado esquinas
y me han atrapado por la espalda.
He lamido mi cara cuando lloraba, cuando lloraba
para recordar el sabor del mar
y solo he sentido escozor en los ojos.
He esperado de brazos cruzados
para abrazarme
y me he dado de bruces contra mi propio cuerpo.
He mentido tanto que cuando he dicho la verdad
no me he creído.
He huido
con los ojos abiertos
y el pasado me ha alcanzado.
He aceptado con los ojos cerrados
cofres vacíos
y se me han ensuciado las manos.
He escrito mi vida
y no me he reconocido.
He querido tanto
que me he olvidado.
He olvidado tanto
que me he dejado de querer.
Pero he muerto tantas veces
que ahora sé resucitar.
He llorado tanto, tanto
que se me han hecho los ojos agua
cuando he reído,
y me he besado.
He perdido el rumbo
pero he conocido la vida en el camino.
He caído
pero he visto estrellas en mi descenso
y el desplome ha sido un sueño.
He sangrado,
pero
todas mis espinas
se han convertido en rosa.
Y ahora
mi vida
huele a flor.
Elvira Sastre
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