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de lejos

 .

Buenos Aires a los catorce días de agosto del 2024

La vida es prosa
coagulada en barro,
en piel,
en rojo tumefacto.
La vida es esta cosa doméstica
que manoseo todos los días
con indiferencia,
con la pasividad de un ave de corral,
sin sueños.
La vida no tiene ese color
que se presiente de lejos,
nos hipnotiza
con su arcoíris
de impúdica esperanza.
¿Y después, después qué?
Pero ahora pienso
en la vida.
Esa prostituta.

 

 Susana Thénon

 

 . Susana Thénon . Buenos Aires .  Argentina . 1935 . 1991

 

 

 

 .

reloj

.
Buenos Aires a los nueve días de abril del 2024


¿De qué nos servirá
un reloj?

si lavamos las ropas blancas:
es de día

las ropas oscuras:
es de noche

si partes con un cuchillo una naranja
en dos:
día

si abres con los dedos un higo
maduro:
noche

si derramamos agua:
día

si derramamos vino:
noche

cuando escuchamos la alarma de la tostadora
o de la tetera como un pequeño animal
que intentase cantar:
día

cuando abrimos ciertos libros pesados
y nos mantenemos leyéndolos
a costa de alcohol, cigarros, silencio:
noche

si endulzamos el té:
día

si no lo endulzamos:
noche

si barremos el piso o lo enceramos:
día

si le pasamos trapos húmedos:
noche

si tenemos jaqueca, eczema, alergias:
día

si tenemos fiebre, cólicos, inflamaciones:
noche

aspirinas, rayos x, examen de orina:
día

si tenemos vendas, compresas, ungüentos:
noche

si caliento en un baño maría la miel que cristalizó
o uso limones para limpiar los vidrios:
día

si después de comer manzanas
guardo por capricho el papel morado-oscuro:
noche

si bato las claras a punto de nieve:
día

si cocino betabeles grandes:
noche

si escribimos a lápiz en papel pautado:
día

si doblamos las hojas o las arrugamos:
noche

(extensiones y cimas:
día

capas y dobleces:
noche)

si olvidamos en el horno un pastel
amarillo:
día

si dejas el agua hirviendo
sola:
noche

si por la ventana el mar está quieto
pesado y engordado
como un pozo de petróleo:
día

si está rabioso
espumando
como un cachorro hidrófobo:
noche

si un pingüino llega a Ipanema
y acostándose sobre la arena caliente siente hervir
su corazón helado:
día

si una ballena encalla en la marea baja
y muere pesada, oscura,
como en una ópera, cantando:
noche

si desabotonas lentamente
tu camisa blanca:
día

si nos despedimos con ansia
creando en torno de nosotros un ardiente círculo de telas:
noche

si un escarabajo verde brillante
bate rápidamente contra el vidrio:
día

si una abeja ronda la sala
desorientada por el sexo:
noche

¿de qué nos serviría un reloj?




De que nos serviria
um relógio?

se lavamos as roupas brancas:
é dia

as roupas escuras:
é noite

se partes com a faca uma laranja
em duas:
dia

se abres com os dedos um figo
maduro:
noite

se derramamos água:
dia

se entornamos vinho:
noite

quando ouvimos o alarme da torradeira
ou a chaleira como um pequeno animal
que tentasse cantar:
dia

quando abrimos certos livros lentos
e os mantemos acesos
à custa de álcool, cigarros, silêncio:
noite

se adoçamos o chá:
dia

se não o adoçamos:
noite

se varremos a casa ou a enceramos:
dia

se nela passamos panos úmidos:
noite

se temos enxaquecas, eczemas, alergias:
dia

se temos febre, cólicas, inflamações:
noite

aspirinas, raio-x, exame de urina:
dia

ataduras, compressas, unguentos:
noite

se esquento em banho-maria o mel que cristalizou
ou uso limões para limpar os vidros:
dia

se depois de comer maçãs
guardo por capricho o papel roxo escuro:
noite

se bato claras em neve:
dia

se cozinho beterrabas grandes:
noite

se escrevemos a lápis em papel pautado:
dia

se dobramos as folhas ou as amassamos:
noite

(extensões e cimos:
dia

camadas e dobras:
noite)

se esqueces no forno um bolo
amarelo:
dia

se deixas a água fervendo
sozinha:
noite

se te cortas com papel ou feres
o pé com vidro:
dia

se ao comer com pressa queimas
o céu da boca:
noite

se pela janela o mar está quieto
lerdo e engordurado
como uma poça de óleo:
dia

se está raivoso
espumando
como um cachorro hidrófobo:
noite

se um pinguim chega a Ipanema
e deitando-se na areia quente sente ferver
seu coração gelado:
dia

se uma baleia encalha na maré baixa
e morre pesada, escura,
como numa ópera, cantando:
noite

se desabotoas lentamente
tua camisa branca:
dia

se nos despimos com ânsia
criando em torno de nós um ardente círculo de panos:
noite

se um besouro verde brilhante bate repetidamente
contra o vidro:
dia

se uma abelha ronda a sala
desorientada pelo sexo:
noite

de que nos serviria
um relógio?
 
 
Ana Martins Marques  

 
 
.  Ana Martins Marques  . Belo Horizonte . Brasil . 1977 
   Versión . José Luis Aguirre

 

 .

hachika

.

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023

Como el perro japonés
que esperó por años
en el andén de la estación
a su dueño muero
así de fiel
aquí también
he hecho un ritual
en donde miro el reloj
a diario
preparo la cena
maquillo el desorden
y finjo
que en cualquier momento
abrís otra vez
igual que siempre
esa puerta.



Débora Benacot


.   Débora Benacot .   Mendoza . Argentina . 1976
 
 

 

 

 .

al final

.

Buenos Aires a los  seis días  de octubre del 2023



al final de cada temporada
me derrumbo

cambio los muebles de lugar
me convierto en papel ceniza
el aire me hace bailar
tan liviana que me hago polvo

al principio de cada temporada
me repito el recuerdo
de la cercanía
del fuego prendido
me recuerdo capaz
de sobrevivir a otro invierno.

 

Emilia Gutiérrez 


.   Emilia Gutiérrez .  Tucumán . Argentina . 1986 
...   Imagen . Cristina Coral


 

 

 .

jazmines de furia


.

Buenos Aires a los veintiún días de agosto del 2023

es el viento
que se aburre
y
al final
una termina rezando
para nada.

 
desprendemos jazmines de furia
revés de una especie trunca
no la queremos engendrar
cerramos el vientre al vacío del deseo plata
y las flores se vuelven enojo
rabias del polen
para extinguir generaciones de abejas
y revocar la vida
lo vi en el agua recién
clarita estaba
volvía el barco de papel que doblé de niña
venía a decir las preguntas de mañana
venía a calmar esta ansiedad de futuro
volvió por mí



Romina Olivero


. Romina Olivero. Bahía Blanca . Argentina .1979 
 
 

 

 

 .

tus vestidos

 .

Buenos Aires al primer día de mayo del 2023


¿podré arrimarte unas manos 
que reproduzcan 
la voz que los pájaros no saben?




Leo un cuento de Silvina Ocampo y dice: “Lucia, tus
vestidos se han perdido todo” Serás vos, ¿Lucía?
¿Serán tus vestidos, o tu forma de correr, o el modo en
que decides desnudarte, y sentarte sobre vos? ¿Serán
tus vestidos, esas máscaras que disimulan lo que
escribirías directamente en los ojos de la gente? ¿Por
qué decides quedarte encima de tu pecho? ¿Serás  la
que friega ese poemario, la que se detiene en el día, o
en la noche, para escribir la fuerza de los otrxs
sobre tus piernas?



Gabriela Álvarez



.. Gabriela Álvarez . Santiago del Estero . Argentina . 1986
... Imagen .  Cristina Coral


 

 

.

tiempo antes

.

Buenos Aires a los veinte  días  de marzo del 2023


Cada vez que creo perder las llaves,
es decir, cada vez
que tanteo bolsillos
que los aprieto al contorno del cuerpo
y me descubro un frenesí y miro
hacia abajo
en todas direcciones, como un radar,
como si mirase en realidad
y no estuviera a ciegas
esperando un milagro que derive
de exprimir la ropa
de falsear un sonido entre dedos, la fe
me ahorca y me sopla en la boca.
Todo hueco e inmediatez.
Cada vez que creo perder las llaves
me condenan los lugares donde no estuve.
Y esos en los que perdí tanto tiempo antes de llegar. 



Pamela Terlizzi Prina

 

 

 . Pamela Terlizzi Prina  .  Prov. de Buenos Aires . Argentina . 1980

 

 

 

 .

soy

.

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2022 


Soy doméstica
como un conejo,
solitaria como un oso pardo.

No pretendo una cueva
demasiado espaciosa.

Tal vez una jaula
donde pueda hablarte
de los animales extintos
que conocí en otra vida.

Si estuvieras,
me bastaría un penique
para contarte el mundo.

Te diría que el mejor
de los libros es el tuyo
–porque lo es–
Nos tejería un tapiz
con berro
y jarillas.

Pero llueve en Berlín
y el gris se apaga
y acabo de llegar
tarde,
en octubre.
Sin aviso.


Sandra Cornejo

 

 

 

. Sandra Cornejo . La Plata . Argentina . 1962

 
.

 

 

 

.

sin amor

. 
Buenos Aires al tercer día de diciembre del 2022
 

Ayer me visitaron pensamientos
que fueron abriendo mi mente como
un gato obstinado abre una ventana.
"Tengo que destruir la fantasía"
Casi como un plan siniestro, me propuse
esa meta.
Empecé a abrir cada uno de mis pensamientos
y a extraer de ellos las partes infectadas
con la materia de los sueños.
Fue divertidísimo observar cómo caían
uno por uno.
A algunos los engañé,
los dejé entrar y cerré las piernas
con la sangre fría.
Se desinflaron como globos, y me sentí muy triste
pero avancé en el procedimiento,
los calmé como lo haría una buena enfermera.
Hoy amanecí sin padres,
sin nombre,
sin amor.


María Eugenia Simionato

 



.  María Eugenia Simionato . Mendoza . Argentina . 1987
... Imagen  .  Cristina Coral

 

 

 

 .

talismanes

.


Buenos Aires a los veintiocho días de agosto del 2022 




Viste los hipocampos
que vendían en la costa
los que estaban al lado de las vírgenes
y cambiaban de color
según el clima
o esas muñecas
que perdían rubores
si se mojaban con una esponjita
viste los caracoles
que traían grabado Mar del Plata
con cursiva
en fibrón
ese tipo de magia por dos pesos
en los escaparates
llenos de plástico
made in china
esas jugueterías para desconsolados
ojos turcos
mamushkas
tacitas
con slogans de superación
para los hijos del capitalismo
tardío
talismanes
para empezar de cero
bueno
quiero que me traigas alguno
por favor


Pola Gómez Codina 

 

 

. Pola Gómez Codina . Provincia de Buenos Aires . Argentina . 1982 
 
 

 

 

 .

ya no hay

 .

Buenos Aires a los tantos días de abril del 2022

 

Mamá, yo ahora tengo otra edad
y me encuentro una belleza distinta,
algo que no viene ni de la noche ni del día,
una manera de ser del cuerpo que se cae:
la carne se va despidiendo de los huesos
(eso que todavía no se nota),
se ablanda y mete un miedo
parecido a la verdad.
A lo mejor es algo a lo que nadie
llamaría belleza, una cosa
que ya no hay, que viene
de todo lo que se cansa y se desgasta,
pero cuando la miro para adentro
¡qué oscuridad más serena
la que me encuentro!
Y a veces, qué ganas de reírme
por ir dejando atrás esa forma del tiempo,
qué ganas de reírme y de bailar
como una muchacha. 


Sonia Scarabelli




. Sonia Scarabelli . Rosario . Argentina . 1968



.

ahora

.

Buenos Aires a los tantos días de marzo del 2022

 

Ahora que no duermo me dedico a hilar
series de historias que nunca han sucedido
tengo una gran saga romántica con vos
sos el mejor escritor cómo nos conocimos
decís y no me acuerdo sabes
cada vez me parezco más a todas las chicas que dejaste
cada vez estás más lejos de mí
me pregunto si sabrás
que ese hombre que odiabas es ahora mi vecino
y es quien me ayuda a vaciar las cajas y poner las cosas
en su lugar
tengo una idea sobre vos
vivís en un lugar donde siempre hace frío y hay internet
yo tengo calor todas las noches y espero ser feliz cuando llegue el otoño.
En esta casa todavía no vi pasar una tormenta. 


Malena Saito 


.  .     Malena Saito . Buenos Aires . Argentina .1994 
... Imagen . Cristina Coral 



.

casa

.

Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2022

 

Voy a ser libre de mi cucha herida
de nuestra primera siesta
bajo el techo de Balvanera
de los albañiles empapados en Termidor
maquillando las paredes
combatiendo la humedad eterna
lo podrido de este universo
comprimido en cincuenta metros cuadrados.
Voy a ser libre
de la baranda floja en la escalera
la canilla que pierde agua en la madrugada
el miedo a no ser nadie
después de un domingo a las siete de la tarde.
Voy a ser libre
de los tiempos que dolieron
del amor que me partió los labios
de la traba en la puerta para llorar bajo la lluvia
mi lluvia
de calefones chorreando el bajomesada
mientras no estoy.
Voy a ser libre
de las cosas que hice mal
por creerme buena mina
esperar algún milagro
un gesto condescendiente
que me haga sentir necesaria
jamás querida
nunca humana.
Y cuando por fin sea libre
voy a extrañar este cuarto repleto de cosas
amontonadas por el miedo de vernos distintos
de seguir siendo los mismos
deberíamos haber aprendido algo.
Por suerte o destino
los poemas
ocupan espacio solo en la imaginación
la poesía la llevo conmigo
la envuelvo en una sábana rota
para que el viaje en flete valga la pena.
Un lugar sin poesía
no merece llamarse "casa"

 

 

Maité Lluch



. Maité Lluch . La Pampa . Argentina . 1991
...  Imagen  . Cristina Coral 


.

mi casita


.

Buenos Aires a los tantos días de septiembre del 2021

 
Adentro, no queda nadie. Voy a gritar; para qué, si nadie oye.
Algunas mariposas chocan en los vidrios.



MdG


esta casa nos está expulsando a las dos
ya no podemos vivir un día más juntas, quién hubiera
imaginado que el techo se caería
tres veces en un año sobre nuestras cabezas
que todos los caños se pudrirían, que uno
literalmente explotaría cuando yo
estaba acomodando mi casita
poniendo plantas en las equinas vacías
de un lugar grande y mío que no puedo mantener todavía
pero que amo,
lo amo mientras miro el cuarto que tiene solo un colchón
y una sábana, persianas que abren mal y cierran peor pero también
la mejor luz y el mejor viento en el lugar
mejor ubicado del planeta. miro mi casita
y pienso “acá si voy a ser amada”, y cuando vuelvo
hacia vos te encuentro mojada y confundida,
el agua del techo se escurrió por las paredes mientras te estabas
peinando y sentiste en tu cabeza el derrumbe
del placar podrido desde adentro, el colapso
de esta casa en la que no nos supimos querer ni aprendimos
a ser una madre y una hija que compartan un lenguaje, donde dejo
que se acumule tierra sobre mis cosas porque no
siento amor por la madera que mordí para calmarme.
entonces pasás incrédula el trapo mientras
no sentís nada por esta casa, y yo tampoco
siento nada por esta casa y el plomero
calcula los daños de su propio error,
en el ejercicio mecánico de barrer y acumular escombros
mientras pensás
que tal vez eso estuvimos haciendo
la una con la otra
intentar edificar algo sobre la base de lo que ya estaba roto y fallar
de una forma triste y un poco patética pero al menos
ya sabiendo que alejarnos es el acto de amor más grande
que podemos entender.

Valeria Mussio

 

 

 

. Valeria Mussio . Tres Arroyos . Argentina . 1996 
.. ....  Marosa  di Giorgio  . Salto . Uruguay. 1932 - Montevideo . Uruguay . 2004
.. Imagen . Cristina Coral

 

 

.


no hay mal que por bien no venga

 .

Buenos Aires a los tantos días de julio del 2021


 

¿Cómo hiciste esa mañana
para flotar en la pileta
con los rayos? Todos corrían
y yo trataba de entender,
¿cómo hice antes para resistir,
qué tenía, poderes,
o era estar y no preguntarse,
y seguir la corriente?
¿Y ahora? El clima no mejora, las condiciones no mejoran,
los enfermos no mejoran, ¿vos pensás que yo
podría repetir
una de esas frases que dicen
que todo pasa y no hay mal que por bien
no venga?
No lo creo, ¿viste lo que hice
con mi cara, qué cosa para lograr
ese gesto tan antiguo?
¿Qué era lo que sostenía
la respiración, qué cosas nos mantenían
en pie con el pelo limpio? 


Clara Muschietti




. Clara Muschietti . Prov. de Buenos Aires . Argentina . 1978
... Imagen .  Cristina Coral


.


bajo las estrellas

.

Buenos Aires a los tantos días de julio del 2021


duramos tan poco 
como si se hubieran tendido
no dos cuerpos
sino dos perfumes


No tenía palabras
Y no estaba muerta
Nadie me llamaba a casa
Yo era la paria
La mujer que no le era fiel
A su marido
Sino a otras mujeres
Tomé el teléfono un día
Y disqué el único número
Que sabía de memoria
Oí un idioma remoto
Mi hombre había vuelto
A su lengua madre
Salí a caminar luego de mucho
Bajo las estrellas
Dije su nombre
Y no pasó nada
Nadie es convocado
Con palabras tristes


Westonia Murray


. Westonia Murray . Townsville . Australia .1938
  Versión . Tom Mayer
... Imagen .  Cristina Coral


manías

 .

Buenos Aires a los tantos días de junio del 2021

 
No podíamos hacer cosas normales
cosas como comer
leer el diario
comprar un par de medias
no teníamos tiempo 
ni ganas
para las cosas  normales
de modo que todo era excepcional
todo era íntimo
urgente fundamental
agónico desesperado
andábamos todo el día con ojeras
y yo no tenía apetito
me contabas,  a veces
pantagruélicas comidas
que devorabas lejos de mí
pero cuando tu estómago me veía
se cerraba, intoxicado  por el amor
(esa alienación transitoria, según Freud )
Habíamos contraído una manía
y las manías son excluyentes
 
 

Cristina Peri Rossi 
 
 


. . Cristina Peri Rossi . Montevideo . Uruguay . 1941
... Imagen . Cristina Coral  


.

como lo estás ahora

 .

Buenos Aires a los tantos días de marzo del 2021


Tienes la misma edad que yo tenía
cuando empecé a soñar con encontrarte.
Entonces ignoraba, igual que tú lo ignoras,
que el amor se transforma en el arma cargada
de soledad y de melancolía
que ahora está apuntándote en mis ojos.
Tú eres la muchacha que busqué
durante tanto tiempo cuando aún no existías.
Y yo el hombre hacia quien querrás
alguna vez encaminar tus pasos.
Pero estaré tan lejos de ti entonces
como lo estás ahora de mí en este semáforo.

 

 

Joan Margarit  


.   Joan Margarit .   Lérida. España . 1938 . Barcelona . España . 2021
... Imagen .  Cristina Coral


 

 

 .

suena

 .
Buenos Aires a los tantos días de junio del 2020

Infierno
te agradezco
la causa perdida
la tiniebla entre los dientes
las manos de humo
y esa espalda acosándome.
Te agradezco
el crepúsculo de piedra que no cesa.
Te agradezco
que existas cuando respiro.
Porque eres el recinto
donde encuentro,
retenidos por el ojo y el fuego
los nombres y las formas
de la dicha.

Cielo
te he buscado sin tregua sin miedo,
te he perseguido sin piedad,
universo tras universo
hasta en la piedra virgen,
en el feliz cuchillo
y en el cuervo azul
y al fin te hallé
aquí, en el pecho del vacío.
Eres la palabra asombrosa
la que solo yo escucho
y nada más me deja oir,
la que suena y suena, y suena
y no fue ni será pronunciada.



Amelia Biagioni




. Amelia Biagioni . Santa Fe .  Argentina . 1916 . Buenos Aires. Argentina . 2000
.... Imagen . Cristina  Coral








.

pagana

.
Buenos Aires a los tantos días de junio del 2020


Lo que sucede es que
no sucede nada.
Mis heridas ya no sanan
y tampoco se infectan.
Voy ansiosamente tras
las personas que antes
he ansiado.
Anoche dormí sola porque,
ante todo, soy una pagana.
Y creo que esto
conmoverá a los dioses
para que el poder nocturno
se vuelva gozo en el día.

Parece irrelevante pero,
cada cosa que está aquí,
fue puesta para reconfortarme.
De esto me doy cuenta
dolorosamente.




Diane di Prima



. Diane di Prima . New York . EEUU. 1934
  Versión . Annalisa Marí Pegrum
...  Imagen . Cristina Coral 







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