Spleen: Poesía Brasileña

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aftersun

Buenos Aires a los veintisiete días de agosto del 2026

el mismo cielo infestado de cuervos y garzas
el terror de quemar un edificio en erupción
la piedra de la locura nos quita
el magma de este feroz volcán
nuestros riñones dañados
de padre a hija los días que nunca llueven
la tarta y felicidades por tu pasado 10 de mayo
el sonido del disco rayado gritaba domingo
este es nuestro último baile
pasos y cerebros en el suelo

te acuestas con el horizonte desde el cuarto piso
el cielo anaranjado tiñe tu cuerpo cian-lila
el vhs en el estante dice: escena familiar de 1995
rebobino los días hasta llegar al magma
al capullo al núcleo
rebobinar rebobinar un padre dormido
un volcán inactivo
dar replay

o mesmo céu infestado de corvos e garças
o terror de queimar um prédio em erupção
nos arranca a pedra da loucura
o magma neste vulcão feroz
nossos rins prejudicados
de pai pra filha os dias que nunca chovem
o bolo e o parabéns em seu último 10 de maio
o som do disco arranhado gritava domingo
esta é nossa última dança
passos e miolos pelo chão
você se deita com o horizonte do quarto andar
o céu laranja tinge seu corpo ciano-lilás
a vhs da estante diz: cena familiar de 1995
rebobino os dias até que chegue ao magma
ao casulo ao núcleo
rebobinar rebobinar um pai adormecido
um vulcão inativo
dar replay

Bianca Monteiro García

. Bianca Monteiro Garcia . Rio de Janeiro . Brasil . 1994
Versión . Lina Gabriela Cortés

... Imagen . Tony Karpinski

submarina

Buenos Aires a los veintisiete días de agosto del 2026

Te lo tenía que decir.

Tengo casi treinta años
y una vida marítima que no ves,
que no se puede contar.
Empieza así: fue engendrada en la espuma,
como una Venus aún sin belleza,
sobre la piel nacían los corales,
piel de ballena, caliza y dura.
O así: la luz marítima trabaja lentamente,
los peces comienzan a consumir por dentro
la sal del deseo,
están acostumbrados a la sal.
Cuando miras, el agua inunda los pulmones,
en ellos crecen algas íntimas,
los ojos se vuelven hacia adentro,
al sueño infinito del mar.
Las manos se mueven a un ritmo sumergido,
los pensamientos se guían por la noche
del Océano, una noche más grande que la noche.
Tengo casi treinta años y una vida antigua,
anterior a mí.
De ahí mi silencio, de ahí mi desconcierto,
de ahí mi rechazo a la promesa de ese día
que tú me ofreciste,
ese día que es como una cama
que se ofrece al pez
(no deberías querer
un pez en tu cama).

Quién le atribuiría al mar
la culpa por la soledad de los corales
por las vidas imperfectas
de los peces acostumbrados al abismo,
monstruos callados
¿solo de sal, silencio y sueño?
Tenía que decirte algo,
mientras las palabras aún resisten,
antes de convertirse en moluscos
en las espinas de la noche,
antes de perderse para siempre
en el esplendor de la vida
submarina.

Eu precisava te dizer.
Tenho quase trinta anos
e uma vida marítima, que não vês,
que não se pode contar.
Começa assim: foi engendrada na espuma,
como uma Vênus ainda sem beleza,
sobre a pele nasciam os corais,
pele de baleia, calcária e dura.
Ou assim: a luz marítima trabalha lentamente,
os peixes começam a consumir por dentro
o sal do desejo,
estão habituados ao sal.
Quando vês, a água inundou os pulmões,
neles crescem algas íntimas,
os olhos voltam-se para dentro,
para o sono infinito do mar.
As mãos se movem num ritmo submerso,
os pensamentos guiam-se pela noite
do Oceano, uma noite maior que a noite.
Tenho quase trinta anos e uma vida antiga,
anterior a mim.
Daí meu silêncio, daí meu alheamento,
daí minha recusa da promessa desse dia

que você me oferece,
esse dia que é como uma cama
que se oferece ao peixe
(você não haveria de querer
um peixe em sua cama).

Quem atribuiria ao mar
a culpa pela solidão dos corais
pelas vidas imperfeitas
dos peixes habituados ao abismo,
monstros quietos
só de sal silêncio e sono?
Eu precisava te dizer,
enquanto as palavras ainda resistem,
antes de se tornarem moluscos
nas espinhas da noite,
antes de se perderem de vez
no esplendor da vida
submarina.

Ana Martins Marques

. Ana Martins Marques . Belo Horizonte . Brasil . 1977
Versión Chiara De Luca
... Imagen. Natalie Karpushenko

reloj

Buenos Aires a los nueve días de abril del 2024

¿De qué nos servirá
un reloj?

si lavamos las ropas blancas:
es de día

las ropas oscuras:
es de noche

si partes con un cuchillo una naranja
en dos:
día

si abres con los dedos un higo
maduro:
noche

si derramamos agua:
día

si derramamos vino:
noche

cuando escuchamos la alarma de la tostadora
o de la tetera como un pequeño animal
que intentase cantar:
día

cuando abrimos ciertos libros pesados
y nos mantenemos leyéndolos
a costa de alcohol, cigarros, silencio:
noche

si endulzamos el té:
día

si no lo endulzamos:
noche

si barremos el piso o lo enceramos:
día

si le pasamos trapos húmedos:
noche

si tenemos jaqueca, eczema, alergias:
día

si tenemos fiebre, cólicos, inflamaciones:
noche

aspirinas, rayos x, examen de orina:
día

si tenemos vendas, compresas, ungüentos:
noche

si caliento en un baño maría la miel que cristalizó
o uso limones para limpiar los vidrios:
día

si después de comer manzanas
guardo por capricho el papel morado-oscuro:
noche

si bato las claras a punto de nieve:
día

si cocino betabeles grandes:
noche

si escribimos a lápiz en papel pautado:
día

si doblamos las hojas o las arrugamos:
noche

(extensiones y cimas:
día

capas y dobleces:
noche)

si olvidamos en el horno un pastel
amarillo:
día

si dejas el agua hirviendo
sola:
noche

si por la ventana el mar está quieto
pesado y engordado
como un pozo de petróleo:
día

si está rabioso
espumando
como un cachorro hidrófobo:
noche

si un pingüino llega a Ipanema
y acostándose sobre la arena caliente siente hervir
su corazón helado:
día

si una ballena encalla en la marea baja
y muere pesada, oscura,
como en una ópera, cantando:
noche

si desabotonas lentamente
tu camisa blanca:
día

si nos despedimos con ansia
creando en torno de nosotros un ardiente círculo de telas:
noche

si un escarabajo verde brillante
bate rápidamente contra el vidrio:
día

si una abeja ronda la sala
desorientada por el sexo:
noche

¿de qué nos serviría un reloj?

De que nos serviria
um relógio?

se lavamos as roupas brancas:
é dia

as roupas escuras:
é noite

se partes com a faca uma laranja
em duas:

dia

se abres com os dedos um figo
maduro:
noite

se derramamos água:
dia

se entornamos vinho:
noite

quando ouvimos o alarme da torradeira
ou a chaleira como um pequeno animal
que tentasse cantar:
dia

quando abrimos certos livros lentos
e os mantemos acesos
à custa de álcool, cigarros, silêncio:
noite

se adoçamos o chá:
dia

se não o adoçamos:
noite

se varremos a casa ou a enceramos:
dia

se nela passamos panos úmidos:
noite

se temos enxaquecas, eczemas, alergias:
dia

se temos febre, cólicas, inflamações:
noite

aspirinas, raio-x, exame de urina:
dia

ataduras, compressas, unguentos:
noite

se esquento em banho-maria o mel que cristalizou
ou uso limões para limpar os vidros:
dia

se depois de comer maçãs
guardo por capricho o papel roxo escuro:
noite

se bato claras em neve:
dia

se cozinho beterrabas grandes:
noite

se escrevemos a lápis em papel pautado:
dia

se dobramos as folhas ou as amassamos:
noite

(extensões e cimos:
dia

camadas e dobras:
noite)

se esqueces no forno um bolo
amarelo:
dia

se deixas a água fervendo
sozinha:
noite

se te cortas com papel ou feres
o pé com vidro:
dia

se ao comer com pressa queimas
o céu da boca:
noite

se pela janela o mar está quieto
lerdo e engordurado
como uma poça de óleo:
dia

se está raivoso
espumando
como um cachorro hidrófobo:
noite

se um pinguim chega a Ipanema
e deitando-se na areia quente sente ferver
seu coração gelado:
dia

se uma baleia encalha na maré baixa
e morre pesada, escura,
como numa ópera, cantando:
noite

se desabotoas lentamente
tua camisa branca:
dia

se nos despimos com ânsia
criando em torno de nós um ardente círculo de panos:
noite

se um besouro verde brilhante bate repetidamente
contra o vidro:
dia

se uma abelha ronda a sala
desorientada pelo sexo:
noite

de que nos serviria
um relógio?

Ana Martins Marques

. Ana Martins Marques . Belo Horizonte . Brasil . 1977

Versión . José Luis Aguirre

... Imagen . Cristina Coral

de tiempo y viento

Buenos Aires al octavo día de abril del 2023

Ya tuve y perdí
una casa,
un jardín,
un umbral,
una puerta,
un marco de ventana con un perfil.
Sabía una modinha y no la sé más.
Cuando la vida da descanso, vuelvo a querer
el umbral,
el portal,
el jardín
más la casa,
el marco de la ventana y aquella cara abandonada
Todo imposible, todo de otro dueño,
todo de tiempo y viento.
Entonces me da por llorar, horas y horas,
el corazón ablandado como un higo en almíbar.

Adélia Prado

. . Adélia Prado . Minas Gerais . Brasil . 1935

Versión . José Ioskyn

... Imagen . Leonor Benito De La Lastra

con mis propias manos

Buenos Aires a los veintiún días de noviembre del 2022

Nada disimula la perfección del amor.
Un auto en marcha atrás. Memoria del agua en movimiento. Beso.
Gusto particular de tu boca. Ultimo tren subiendo al
cielo.
Aguzo el oído.
Los aparatos que sólo hacen sonido ocupan el lugar
clandestino de la felicidad.
Necesito atarme al velamen con mis propias manos.
Sirgar.
Desde aquí al fondo de la reserva forestal oigo cosas que
nunca oí, pájaros que gimen.

Ana Cristina Cesar

. Ana Cristina Cesar. Río de Janeiro . Brasil . 1952 .1983
Versión . Teresa Arijón
... Fotograma . Drive My Car . 2021 . Ryusuke Hamaguchi .

mi odio -amor

Buenos Aires a los veintidós días de agosto del 2022

Si tu vida se extendiese
Más que la mía
Recuerda, mi odio-amor,
Los colores que vivíamos
Cuando el tiempo del amor nos envolvía.
De oro. Del rojo de las caricias
De las tintas de un celo antiguo
Derramado
Sobre mi cuerpo sospechoso de conquistas.
Del castaño claro de tu mirada
Sobre la espalda de las aves. De aquellos árboles:
Estrías de un verde-ceniza que tocábamos.
Y hojas del color de tempestades
Contorneando el espacio
De dolor y alejamiento
Tiempo turquesa y plata
Mi odio-amor, señor de mi vida.
Acuérdate de nosotros. En azul. En la luz de la caridad.

Hilda Hilst

. Hilda Hilst . São Paulo . Brasil . 1930 . 2004

Versión . Demian Paredes

. Imagen . Luis Dalvan

ítaca

Buenos Aires a los tantos días de mayo del 2021

si quieres emprender un viaje a ítaca

llama antes

porque parece que todo en ítaca

está lleno

los bares los restaurantes

los hoteles baratos

los hoteles caros

ya no se puede viajar sin reservas

al mar jónico

y hasta el viaje

de diez horas parece de diez años

¿escalas en egipto?

ni pensarlo

los duty frees están llenos
de aromas que puedes comprar
con tarjeta de crédito.
toda la vida quisiste
visitar grecia
era un sueño de infancia
concebido en la adultez
italia, francia: adulterio
(¿cosa de adultos?
no oigo respuestas)
bueno si quieres ve a ítaca
pídele a un primo
que te preste euros y ve a ítaca
es más barato ir a la isla de comandatuba
pero dicen que el azul del mar
no es igual.
aprovecha para mandar e-mails
desde los cibercafés locales
¿quién manda postales?
manda fotos digitales tuéstate al sol
lleva natusan
en ítaca vas a entender
para qué sirve
el natusán

Angélica Freitas

. Angélica Freitas . Río Grande del Sur. Brasil . 1973
Versión Paula Abramo
... Imagen . Hoda Rostami

un hombre casi poeta

Buenos Aires a los tantos días de mayo del 2021

De veras apareció

venido de tierras distantes

un hombre casi poeta

que me amó y que se dio

a mí y también a otras.

Y decía por teléfono

cosas tan tiernas, tan todo,

que sólo por oírlo y esperarlo

muchas mujeres se perdieron.

Muchas mujeres… también yo.

Lo amé en aquella prisa

de horas programadas y hoteles

dentro de mí la promesa

de amarlo aunque estuviese

en la vieja China, por los mares,

dentro de algún avión.

Y cuando me llamaba

yo toda nerviosa

iba y venía y presentía

al hombre que huía de mí

pasaporte en mano.

Ahora estoy tan cansada

me perdí en la confusión

de ser amante y amada.

Si todavía voy a buscarlo

en París o Viena

no me pregunten, amigos,

que la mirada se me pone tan triste

tan triste que da pena.

De veras apareció

venido de tierras distantes

un hombre, alas y Orfeo.

Hilda Hilst

. Hilda Hilst . São Paulo . Brasil . 1930 - 2004
Versión . Salvador Biedma

... Imagen . Peter Turnley

captar lo imperceptible

Buenos Aires a los tantos días de marzo del 2021

Abrí curiosa
el cielo.
Así, abriendo levemente las cortinas.
Yo quería entrar,
corazón ante corazón,
entera
o por lo menos moverme un poco,
con aquella parsimonia que distinguía
a los temblores llamándome
Yo quería incluso
saber ver,
y con un rotundo movimiento
como las olas
que me circundaban, invisibles,
abrazar con las retinas
cada pedacito de materia viva.
Yo quería
(solo)
entender lo invisible
en lo levísimo que sobrevolaba.
Yo quería
asir de una brazada
lo infinito en luz que se mezclaba en mí.
Yo quería
captar lo imperceptible
en los mínimos momentos el espacio
desnudo y lleno
Yo quería
por lo menos mantener descerradas las cortinas
en la imposibilidad de tocarlas
Yo no sabía
que mirarse a sí mismo
era una experiencia mortal

Ana Cristina Cesar

. Ana Cristina Cesar. Río de Janeiro . Brasil . 1952 .1983
Versión . Sandra Santos

... Imagen . Rimel Neffati

.

Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2021

Dios mío, dame el coraje

de vivir trescientos sesenta y cinco días y noches,

todos vacíos de tu presencia.

Dame el valor de considerar este vacío

como una plenitud.

Haz que yo sea tu amante humilde,

entrelazada a ti en éxtasis.

Haz que pueda hablar

con este vacío enorme

y recibir como respuesta

el amor materno que nutre y envuelve.

Déjame tener el valor para amarte,

sin odiar tus ofensas a mi alma y a mi cuerpo.

Haz que la soledad no me destruya.

Haz que mi soledad me sirva de compañía.

Haz que tenga el coraje de enfrentarme.

Haz que yo sepa quedarme con la nada

y aun así sentirme como si estuviera llena de todo.

Recibe en tus brazos mi pecado de pensar.

Clarice Lispector

. . . Clarice Lispector . Chechelnik . Ucrania 1920 . Río de Janeiro. Brasil . 1977
Versión . Gustavo M. Luján

..... Imagen . Adriana Donica

leños

Buenos Aires a los tantos días de diciembre del 2020

Pues en el río había algo como el fuego del hogar. Y cuando ella advirtió que, además del frío, llovía en los árboles, no podía creer que tanto le fuese dado. Y el acuerdo del mundo con aquello que ella ni siquiera sabía que precisaba como el pan. Llovía, llovía. El fuego encendido guiñaba hacia ella y hacia él. Él, el hombre, se ocupaba de aquello que ella ni siquiera agradecía; él atizaba el fuego, lo cual era su deber de nacimiento. Y ella, que siempre estaba inquieta, haciendo cosas y experimentando, curiosa, ella no se acordaba de atizar el fuego: no era su papel, pues tenía a su hombre para eso. No siendo doncella, el hombre tenía que cumplir su misión. Lo más que ella hacía era instigarlo, a veces: «Aquel leño —decía—, aquél todavía no encendió». Y él, un instante antes de que ella acabara la frase que lo advertía, él ya había notado el leño, era su hombre, ya estaba atizando el leño. No le daba órdenes, porque era la mujer de un hombre que perdería su estado, si ella le daba órdenes. La otra mano de él, libre, está al alcance de ella. Ella lo sabe, y no la coge. Quiere la mano de él, sabe que la quiere, y no la coge. Tiene exactamente lo que necesita: poder tener.

Ah, y decir que esto va a acabar, que por sí mismo no puede durar. No, ella no se está refiriendo al fuego, se refiere a lo que siente. Lo que siente nunca dura, lo que siente siempre acaba, y puede no volver nunca. Se encarniza entonces sobre el momento, se traga el fuego, y el fuego dulce arde, arde, flamea. Entonces, ella, que sabe que todo va a acabar, coge la mano libre del hombre, y la enlaza con la suya, ella dulce arde, arde, flamea.

Clarice Lispector

. . Clarice Lispector . Chechelnik . Ucrania 1920 . Río de Janeiro. Brasil . 1977

Versión . Cristina Peri Rossi

... Imagen . Emily Hansell

hice de todo

Buenos Aires a los tantos días de septiembre del 2020

Fui auténtica, durante un tiempo.
Fui inquietud y fragilidad.
Brillé en ronda de amigos.
Practiqué el deporte con violencia
y una vez (¡trágica melancolía!)
nadé con aparente desenvoltura
(el pecho jadeante y desgarrado)
mil metros mariposa.
Fui amante, amiga, hermana,
sonreí cuando él me dijo cosas amargas.

Y nada lo conmueve.
Nada lo espanta.
Y él miente
y miente amor
como los niños mienten.

Hilda Hilst

. Hilda Hilst . São Paulo . Brasil . 1930 - 2004
Versión . Salvador Biedma.
... Imagen . Sasha Kay

a las tantas

Buenos Aires a los tantos días de abril del 2020

Tantos poemas que perdí
tantos que oí, de gracia,
al teléfono — ahí está,
de todo hice para que a usted le gustara
fui mujer vulgar,
media-bruja, media-bestia,
risita modernista
rasguñando en la garganta,
pícara, bicha,
tan marica, vándala,
tal vez maquiavélica,
y un día embrutecida,
me serví de mesuras
(era una estrategia),
hice comercio, avara,
aunque un poco bruta,
porque inteligente me ponía
de inmediato rubra, o al contrario, frente
pálida me desconoce
el propio rosa,
y tantas hice, tal vez
queriendo la gloria, la otra
escena a la luz de spots,
tal vez sólo tu cariño,
pero tantas, tantas hice

Ana Cristina Cesar

. Ana Cristina Cesar. Río de Janeiro . Brasil . 1952 .1983
Versión . Sandra Santos
... Imagen . Mariam Sitchinava

hembra

Buenos Aires al quinto día de abril del 2020

Yo soy una mujer
a la que siempre le gustó
menstruar.
Los hombres vierten sangre
por dolencias
sangrientas
o puñales clavados,
encarnada urgencia
a ser estancada
encerrada
en la mañana oscura
de la arteria.
En nosotras
la sangre aflora
como fuente
en lo cóncavo del cuerpo,
ojo de agua escarlata,
encharcado satén
que se escurre
en hebras.
Nuestra sangre se da
en mano besada,
se entrega al tiempo
como al viento la lluvia.
La sangre masculina
tiñe las armas
y el mar,
empapa la tierra
de los campos de guerra,
salpica las banderas,
mancha la historia.
La nuestra, contenida
en blancos paños,
resbala sobre el coxis,
persigna el lecho,
manso sangrar sin grito
que anuncia
las redes de la hembra.
Yo soy una mujer
a la que siempre le gustó
menstruar.
Pues hay una sangre
que corre hacia la Muerte.
Y la nuestra
que se entrega a la Luna.

Marina Colasanti

. Marina Colasanti . Asmara. Eritrea . 1937
Versión Florencia Fragasso
... Imagen . Lumi Tuomi

nordestina

Buenos Aires a los veintidós días de marzo del 2020

Si un día Dios viene a la tierra habrá un silencio enorme. El silencio es tal que ni el pensamiento piensa.

¿ El final fue demasiado grandilocuente para las necesidades de ustedes?

Al morir, ella se volvio aire. ¿Aire enérgico?

No lo sé. Murió en un instante. El instante es aquel momento de tiempo en que el neumático del auto a alta velocidad toca el suelo, después no toca y después vuelve a tocar . Etc., etc., etc..

En el fondo ella no había pasado de ser una cajita de música medio desafinada.

Yo les pregunto: ¿ Cuál es el peso de la luz?

Y ahora, ahora sólo me queda encender un cigarrillo y volver a casa.

Querido Dios, sólo ahora estoy recordando que la gente muere.

¿Eso me incluye a mí?

No olvidar, que mientras tanto, es temporada de frutillas. Sí.

Clarice Lispector

. Clarice Lispector . Chechelnik . Ucrania 1920 . Río de Janeiro. Brasil .1977
Versión . Gonzalo Aguilar
La hora de la Estrella . fragmento (les dejo el pdf del libro acá )
... Imagen . Cristina Coral

levedad

Buenos Aires a los veinticuatro días de febrero del 2020

La violeta es introvertida
y su introspección es profunda.
Dicen que se esconde por modestia. No es asi.
Se esconde para poder captar el propio secreto.

Su casi no-perfume
es gloria sofocada
pero exige de uno que la busque.
No grita nunca su perfume.
La violeta dice levedades que no se pueden decir.

Clarice Lispector

Clarice Lispector . Chechelnik . Ucrania 1920 . Río de Janeiro. Brasil .1977
Versión .Cristina Peri Rossi
..Imagen. Cristina Coral

rayos láser

Buenos Aires a los veintinueve días de octubre del 2018

Camino entre las butacas de patio
Desde mi nacimiento que estoy high
Eres mi personaje predilecto
En fin, no vale la pena dramatizar

La ciudad cambió y quien devuelva
Los fines de tarde en la mesa del Mustang
Las citas en el bar de la Libro 7
El strogonoff de la cantina Star

Cierre este libro y no abra los e-mails
Todo mi error fue pensar demasiado

Baile tecno house o heavy metal
Bolero, pagode, frevo y forró,
Los pájaros están cantando fuerte
En la súbita claridad de la mañana

Cercada de neón y rayos láser
Es la hora de acabar el show

Camino entre las butacas de patio
El último que salga que apague el reflector.

Lucila Nogueira

. Lucila Nogueira . Río de Janeiro . Brasil . 1950
Versión . Luis Carlos Neves
... Imagen . Isabella Bubola

en el borde

una novia
que se pinte las uñas
es inolvidable
tú puedes
extrañar los colores
mirar por la ventana
tomar cualquiera:
el verde del capo
de aquel carro
o el rojo de los
restos de una manzana
en el borde
el ocre de la liana
de tarzán en la tv
y pensar que
serían más bonitas
en las uñas de tu
novia
de lo que ese marrón
a chocolatado
y cambia el canal
y al final se apasiona
por el frasco de acetona.

Angélica Freitas

. Angélica Freitas . Río Grande del Sur. Brasil . 1973

Versión Mijail Lamas

... Imagen . Lukasz Wierzbowski

limón o pomelo

Buenos Aires a los cinco días de marzo del 2018

"Y fue tan cuerpo que fue puro espíritu"

A mi amor te lo vas a encontrar en todos lados.
En el color azul medianoche.
En las segundas oportunidades dadas.
En el chocolate blanco y la menta granizada si acaso
ves pedir a alguien esos gustos
en la heladería de la esquina de Pueyrredón y Anchorena.

En la canción I´ll be your mirror.
En un estacionamiento vacío.
Y cuando cortes menta para prepararte un trago.
En los cuzcos paticortos que te cruces por la calle
en los perros medianos y grandes también
te lo vas a encontrar especialmente en los mestizos.

Cuando quieras agarrar con todas tus fuerzas una tarde
especialmente feliz para que no se te vuele
con el viento que se levanta en la noche
moviendo todas las cosas en un mismo sentido.

En la terraza rectangular de tu casa
abajo de la media sombra
en los broches de la ropa tirados
sobre la mesa de listones de madera
y en la fruta amarilla colgada
que nunca supimos si era un limón o un pomelo.

En el sector de luces bajas de una fiesta
cuando alguien te invite una cerveza
mirando tu camisa de vaquera
y no te diga lo que yo te dije
después de haber hecho todo eso.

Lo vas a encontrar sostenido
como un árbol plantado hace dos siglos
con raíces que rompen las baldosas
y crecen para todas partes.

En un repertorio de palabras
que aludan a los minerales.
En el ascensor jaula de un edificio antiguo.
En la gota lenta que baja como suero
y golpea la base de la jarra de café.

En el ruido que hacen dos océanos rotos.
En las sábanas tendidas de colores suaves.
En las luces que se prenden mientras va oscureciendo.
Cuando creas que es cuestión de confianza y de lujuria.
Cuando intentes cortar lentamente
las verduras para preparar una comida.

Silvina Giaganti

. Silvina Giaganti . Prov. de Buenos Aires. Argentina . 1976

. . . Clarice Lispector . Chechelnik . Ucrania 1920 . Río de Janeiro. Brasil . 1977

.. Imagen . Olivia Bee

flores entre los dedos

Buenos Aires a los nueve días de diciembre del 2017

En la hora de mi muerte
estarán a mi lado más hombres
infinitamente más hombres que mujeres.
(Porque fui más amante que amiga)
Sin duda dirán las cosas que no fui.

Como entonces con gran generosidad:
No era mal poeta la pequeña Hilda.

Tendré rosas en el cuerpo, en las manos, en los pies.

Hilda Hilst.

. Hilda Hilst . São Paulo . Brasil . 1930 - 2004
Versión Leo Lobos
.... Imagen . Rimel Neffati