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Buenos Aires a los veintiún días de enero del 2023
a veces pienso en esos viajes que hacía para verte
en el ritual de la estación antes de subir al micro
comprar el diario tomar un café y prepararme
para la dicha de encontrarnos
pero no es eso lo que recuerdo ahora
no es eso lo que escribo no sos vos
ni tu cara por la ventanilla ni tu sonrisa
que se animaba a medias
es mi alegría la que recuerdo
las horas previas
mi valijita roja y la mochila
el alfajor cuando el viaje se iniciaba
no quiero hablar de vos eso no importa
no quiero recordar tu abrazo sino el mío
el que yo presentía
mi anhelo y mi corazón sobresaltado
cuando empezaba el viaje y me acomodaba
como una gata que se despereza
estirar las piernas reclinar la espalda
mirar el paisaje que se iba haciendo campo
que se iba haciendo noche
las luces que quedaban atrás y el cielo
que en las rutas es más azul o más negro
y está más cerca
es de esa ruta que quiero escribir y no de vos
es del camino que yo miraba
por la ventana
Celina Feuerstein
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