y qué

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Buenos Aires a los veintinueve días de marzo del 2020

Y qué vamos a hacer ahora
con el aire en suspenso,
la gravedad en suspenso,
la vida en suspenso,
el amor en suspenso,
la humanidad en suspenso.

Y qué van a hacer el azar,
la moneda, la vida,
la amante, el hombre,
ahora que han clausurado
todos los lugares del mundo
donde iban a encontrarse.




Alfonso Brezmes



. Alfonso Brezmes . Madrid . España . 1966
... Imagen . Zalya Shokarova

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la noche de sus ojos

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Buenos  Aires a los  veinte días de  julio del 2017

Dentro de su pecho encontré
un tren de verdad a escala de juguete,
el secreto de la invisibilidad,
mi retrato tomado dentro de dos horas,
dos plumas de un animal muy antiguo
que empolla en las tardes de tormenta,
un camino directo al infierno
y otro indirecto al paraíso,
una cascada japonesa del tamaño
de una lágrima a punto de caer,
siete veces siete los jadeos de una virgen
vertidos en su noche de bodas,
un antídoto contra la mordedura de poetas
y un saco lleno de dientes de ajo,
la viudez de una alondra en el cielo,
trece centímetros  cuadrados de sábana usada
y el olor de las borrascas que caen
a siete hemisferios de aquí.

Para atravesar la noche de sus ojos
tuve que gastar una cerilla: tenía
la terca consistencia de los huecos.

Nunca supe comprenderla.

Cuando pronuncie su nombre.
desapareció.



Alfonso Brezmes




. Alfonso Brezmes .  Madrid . 1966
... Imagen . Abril Peiretti

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nouvelle vague

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Buenos Aires a los veintitres días de febrero del 2017

 

Hablábamos de la Nouvelle Vague
con la arrogancia de quien no sabe
que algo está pasado de moda,

y jugábamos a los poetas malditos
corriendo por puentes y museos
a punto de cerrar, como en esas pelis
antiguas de Godard o de donde
la conciencia es una voz en off y la vida
un viejo fotograma en blanco y negro.

La juventud nos pilló demasiado tarde,
bajo los adoquines de una calle donde
no se escondía la playa y, pese a todo,
fue dulce el amor, ese disparo a bocajarro
en el cielo estrellado de dos bocas
que nunca acaban del todo de saberse.

Ella, os lo juro, era hermosa como un día
de verano, y yo leía con erres imposibles
como si todos fuésemos Cortázar, y lucía
una bufanda muy fea que daba vueltas y más
vueltas por toda la manzana de mi calle,
hasta acabar siempre enredada
en los lejanos suburbios de su cuello.

Un día voló -no la bufanda, sino ella-
como suelen volar las cosas que no tienen
alas, pero que huyen de puntillas
para no hacer mucho ruido, y yo
soy ahora esa voz en off que aún suena
en una vieja peli de Truffaut o de Godard
donde la vida sigue siendo –qué remedio-
un viejo fotograma en blanco y negro.



Alfonso Brezmes

. Alfonso Brezmes . Madrid . España .  1966

... Fotograma .  À bout de souffle . Jean-Luc Godard . 1960

 

 

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