todo tango

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Buenos Aires a los diez días de septiembre del 2018

Estamos en el hotel
Y tus piernas se mueven como una bocanada de oro
Estás tendida como una joya de carne
No salís de mi galope.

Nada después vi tan bello

Me duele el cuerpo de verte
Buscás algo en el gamulán
Es sólo un gesto
Una respiración.

Cruzás la calle Artigas
Y sé que te enamoraste pero no de mí

Quisiera que entres por esa puerta como un murmullo.

Tocaré tu aliento, una liana en plena selva
Un lugar donde la luz cabe en un lápiz

Venís con tu tatuaje
Es un tabique, una perforación.
Soy un sonámbulo en la luz de tus años

Bretel, arder, querer.

Un dique se rompe, una cama se quiebra
Si me viera la vejez huiría

Ahora veo una lenta proximidad con el parque
Tu fulgor

Voy de fonda y miro a las paredes que no dicen nada.
Leo los diarios en que no estás
Si pudiera derretirme como un golpe de herrería

Es todo tango.



Sergio Kisielewsky



. Sergio Kisielewsky . Buenos Aires . Argentina . 1957
... Imagen . Marat Safin

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papel canson sepia

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Buenos Aires a los diecinueve días de   diciembre del 2016

Ya no sos mía
Sos un planetario un ave que toca y toca
Donde quedan “murmullos y ruinas de murmullos”
niebla del Riachuelo o el muelle de Miramar
Estuve paseando con vos y tus padres no sabían
qué hacer conmigo
mientras me enamoraba de toda tu cabellera
inclinabas tu boca en mi estirpe
vaya a saber quién nos hundió y nos dejó
en la plaza sin césped en tu cabeza de novia
a la hamaca sin nadie.




. Sergio Kisielewsky . Buenos Aires . 1957.
... Imagen . Polina Washington

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nostalgie

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Buenos Aires a los quince días de octubre del 2016

Nunca te hablé con palabras.
Me decís que vas a tomar ese avión.

Ahora tu voz es un delantal.
Vuelvo a mirarte y asusta
El mundo se quiebra como un plato de sopa.

Damos vueltas, respirás
y dan ganas de ser el aire.

Es la caída del corazón al rocío.

En el reservado del bar te encuentro
Es un armiño con el ruido del tren
que pasa entre nosotros como un fantasma griego

Tenés un duende en el paladar
te subís a la taza, girás, olés al día,
vuelo en tu alcoba y deseo a tu pie
y a la terraza que se llega sin escalera.

No volveré a verte.

Comprás frambuesas en El Bucanero
Sólo un trozo de aire en el Abasto
que gira hacia el mundo de los hoteles
que nada alumbran
Sólo tus hombros adorados por la luz.

El tiempo se dispara como loca marquesina
Silbás a rabiar
y no hay quien lo detenga
No es el Parque Chacabuco
No es Alchurrón tocando la guitarra en las peñas del 79
No es la tarde donde jugaban con Laura
("Le pedí a Dios que viniera")
Y algo se movió de cuadro.
Creo que la tarde llegará hasta el mar.

Te veo en la calle de la Agronomía
Veranito a las diez de la noche
Tu corazón es un idioma con arco y flecha

Nada se balancea más que tu pie descalzo

Sos un deleite intratable
que ejerce su pasión por las brasas
por el calor de la carne haciéndose

Estoy en la calle esperándote
Es un leve motor que tengo
Volvé te digo, la orilla es tu pie, tus manos que acarician de a cuatro.



Sergio Kisielewsky




. Sergio Kisielewsky . Buenos Aires . Argentina  . 1957
... Imagen . Katia Chausheva

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sonidos del sin color

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Imagen vía s.porter

Me dejaste en el invierno.
Yo era un barco rojo,
una dinamita a punto de vestirse,
un corazón de sopa.
No me dejés te dije.
Se me hiela la sangre con tu barbijo.

Te bajaste del subte
y vi la multitud.
un oleaje al cual llegué tarde.
Una mirada sobre el corcho.
Yo estaba con vos
y de pronto estaba con desconocidos.

Vos te fuiste
y la alcoba ya no estuvo más.

Me decís que te vas.
Pero una noche se te da por meterte en mi cama
y nos decimos unas últimas cosas.

¿Se sabe querer tanto?
¿Se aprende?
¿Se recicla?
¿Se ofende la moral pública ( del partido) ?

Me decís que no entendés que estás confundida.
No te respondo.
Y ahí en la estación Medrano te bajás.

¿Hasta dónde llega el subte?
¿Llegará hasta el mar?



Sergio Kisielewsky

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. Sergio Kisielewsky . Buenos Aires . Argentina . 1957

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el secreto de su cuerpo

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Tu sexo, una molécula de arroz.

Me desplumás.
Usás tics del vello.

Con vos no soy paciente.
Volás como Juliette Binoche.
Sos el cielo.

Dolor de la llovizna que hace el campo
cuando la vaca pegó la luz en el amanecer.
En las láminas de papel de calcar, los secantes, el sacapuntas.

Caminás y no me ves.

No hice nada de mi vida. Sólo escribirte.
Ver el bretel, los rostros, los olvidos,
el resto de café que borra el aire.

La muerte se parece a que no esté tu bretel.
La soledad de papá no se parece a nada.
Omóplato donde mi juventud se humedeció.

Bretel, arder, querer.

El árbol se te parece.
La soledad del campo
tiene papel macé, tapitas, envases de leche.
Arboles donde los vecinos tenían voces
y el alma iba y venia del tren.


Sergio Kisielewsky

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. Sergio Kisielewsky . Buenos Aires .  Argentina .1957

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