abracadabra

.

Buenos Aires al primer día de julio del 2023

La semana pasada perdí los lentes.
En una búsqueda desenfrenada
revisé estantes, bolsillos, carteras, recovecos. Pedí turno al oculista
y hasta compré por internet
unos lentes de plástico, que prometían llegar, en apenas dos días.
Recordé de pronto un comentario
oído al pasar: Las cosas perdidas aparecen, cuando pones
un vaso de vidrio boca abajo.
Supongo que llevada por la urgencia,
hice el ritual en un rincón de mi casa.
Un día después, donde antes,
había buscado sin suerte
aparecieron en su estuche como si nada.
Ahora tengo dos pares de lentes
y un pensamiento mágico.
A vos
que ya te había dado por perdido
en cualquier momento
te hago aparecer de nuevo.

 

María Laura  Guisen

 

. María Laura  Guisen  .   Santa Fe .  Argentina .  1973

... Imagen . Ines Rehberger

 

 

 

 

.

tu frío es todo mi frío

 .

Buenos Aires a los  ocho días de abril  del  2018

tu frío es más antiguo que los pobres
y tus vientos, darling, penetran por mis tajos,
me terminan de esparcir por tu nochumbre
blue cual un largo asesinato sin aullidos, muy love.
huyo de tus bayonetas goteantes, ranger mía,
me arrastro por el túnel de mis huesos
que ya no tienen sitio para mí, yo que
les di de comer, preciosa, antes del holocausto.
tiritan las uñas, las torres y las calaveras
resuenan sus dentaduras resecas
que dios olvidó desconectar, salgamos
a bailar, baby, es nuestra pieza preferida.
y están vacíos tus bares y colmadas tus plazas, dolly,
humanerías carneadas flamean en tus faroles
una luz rosada sobre tu rocío que cae en
panes tibios, fragantes aún a harina de cadáveres,
my sweet, déme un beso reina, mejilla a mejilla
sigamos el swing, la música suave de los tanques
que laminan a tus niños prófugos contra el dulce asfalto,
dancemos al compás de los disparos, cariño, y las
sirenas sicodélicas de tu Cacería Strip,
de pie, muertitos, es el himno nacional.
piedad, piedad, por qué me has abandonado.



Julio Huasi




 . Julio Huasi . Buenos Aires . Argentina . 1935 . 1987
... Imagen . Ines Rehberger

.

naranjal

.

Buenos Aires a los diez días de abril del 2017

Cada verano que pasa
algo en ti cambia
la fórmula de las hojas
alteran la brisa
esa brisa trastorna la luz
la luz reinventa la imaginación.

Cada verano que pasa
algo en ti es distinto
el cielo se pudre
o extiende su azul sobre el infinito.

Extraño nuestras visitas al río
donde solíamos contar cuentos
o morir a escondidas
donde te adoré
siniestra tarde como nunca antes.

Cada verano que pasa
algo en ti
mi invierno sufre
como el brillo degollado
ondeando sobre las olas
un reflejo desquiciado.




Jonatán Reyes



. Jonatán Reyes . San Juan . Puerto Rico . 1984
... Imagen . Ines Rehberger

.

suicidio

.

Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017

Cadáver A

La trajeron adentro, un pequeña crisálida
hecha trizas,
con un cuerpito golpeado como
una luna con miedo;
y todas sus sutiles sinfonías
una runa crepuscular.


Cadáver B

Apurados le dieron unos empujones de aquí
y de allá.
Su cuerpo abreviado por el shock
como un gato de urbe.
Ella yacía lánguida como un jarrito
de cerveza que se quedó sin espuma.


Djuna Barnes

.  Djuna Barnes  . N. York . Estados Unidos  .  1892 . 1982 

  Versión . Sandra Toro

.. Imagen . Ines Rehberger

.

de-mentes

.

Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2017

Vengo de morirme, no de
haber nacido. De haber
nacido me voy.

A. Porchia

Vamos como dementes
comiéndonos el hambre
en cada grito
vos me pintás de rojo
las persianas
mientras coso los párpados
de luto
enredás pesadillas
con malvones
hasta retarme a duelo
en las trincheras.
Vamos como criaturas
vestidos
con hojas de abedules
tarareando silencios
desquiciados absurdos
que se buscan
la sangre
hasta en sus tumbas.


Silvia Spinazzola



. Silvia Spinazzola . Buenos Aires . Argentina . 1958
.. . Antonio Porchia .  Calabria . Italia . 1885 . Buenos Aires . Argentina . 1968
... Imagen . Ines Rehberger

.

cul de sac

.

Brandsen a los veinte días de agosto del 2016 

Vuelvo de estar con vos por donde la luz temprana
de la primavera destella en las paredes de siempre:
el Pez Dorado, la casa de saldos, la zapatería…
Arrastro la bolsa de las compras, corro el ascensor
donde un hombre viejo, tenso, almidonado, deja
que las puertas casi me cierren encima.
Le grito –¡Párela, por el amor de dios!
y él me dice –¡Histérica!– por lo bajo.
Me instalo en la cocina, descargo los paquetes,
hago café, abro la ventana, pongo a Nina Simone
que canta Here Comes the Sun… abro el correo
mientras bebo el café delicioso, la música deliciosa,
con el cuerpo todavía liviano y pesado a la vez, todavía con vos.
Del correo se cae una copia de algo que escribió
un hombre de 27 años, un rehén, torturado en prisión:
Mis genitales fueron objeto de tal despliegue sádico
que me mantienen siempre despierto del dolor…
Hacé lo que puedas para sobrevivir.
Sabés, creo que a los hombres les encantan las guerras…
Y mi enojo incurable, mis heridas insuturables
se abren más con las lágrimas, lloro de impotencia,
ellos todavía controlan el mundo, y vos no estás en mis brazos.

Adrienne Rich


. Adrienne Rich . Maryland . EEUU . 1929 . California . EEUU . 2012
  Versión . Sandra Toro
... Imagen . Ines Rehberger

.