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Buenos Aires a los veintiocho días de noviembre del 2023
No te has vestido
aún andas en salto de cama
escobillando tu pelo frente al espejo
humea un cigarrillo en tu velador
la brisa mueve gentilmente las cortinas de gasa en tu pieza
el calor de tus sábanas
las plumas de tu almohada
el sueño de tus ojos
el lánguido despertar doloroso
es no haber andado a pies pelados
en el choapino junto a tu cama
es no haber tomado cerveza contigo en cama
es no haber embocado mis calzoncillos
desde la misma en el respaldo de la silla
es no haberte levantado con zapatillas
de taco terraplén y penachito bermellón en el empeine
es no haber amanecido juntos encima de mi frazada
como dos panes con mantequilla el sábado a las tres de la tarde
la historia de Los Beatles en la BBC 2
tú y yo en pijama
todavía desesperados fumando como chimeneas
tú restregándote las manos como una posesa
y yo sentado al borde de la cama
tomándome la cabeza cinematográficamente a dos manos
genuinamente desesperado
abriendo las ventanas en un arranque de angustia
y respirando como si nuestra pieza fuera una pecera
ahogados de amor no correspondido
inundados de amor sexual frustrado
sofocados de amor y de la falta de ese amor
condenados a vagar eternamente en nuestro departamento
y a dejarnos hipnotizar por el dorado resplandor de los veladores
y el plateado resplandor de las zapatillas de levantarse
y el aire como humo de incienso espeso y rojo
mezclado a otras sedas soles y ponientes siena
venidos de China y las pinturas pop Hare Krishna inglesas .
Claudio Bertoni
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