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Buenos Aires a los veintiún días de septiembre del 2023
No vendrá, dije
y cerré las ventanas
la casa tan fría, corrí las cortinas
y en la sala oscura
me quedé dormida.
Y el sueño, ese sueño recurrente y mío
el que sueño siempre
quizás imagino
y lo cuento entonces como ya vivido,
me empujó hacia el patio
con los pies descalzos y el cuerpo aterido.
No vendrá, dije al jazmín vencido.
Tenía en sus gajos un frágil capullo,
níveas sus pestañas en el verde cuenco
que daba cobijo.
No vendrá, no esperes, cubre tus colores,
esconde el perfume de tus flores nuevas,
supliqué al rosal que creció conmigo.
Y así, por el patio,
pájaros en vuelo desde el cielo límpido
callaron sus trinos.
La tarde, la tarde escuchó mi voz,
mi ruego mendigo.
Cayó de rodillas en el patio frío
socavó en la tierra, esparció semillas,
las venas del tiempo cruzaron lo oscuro
en un solo grito.
Desperté en la sala abrazada a un libro.
“No vendrá”, decía el poema mío.
Y ella, ella que llegaba sobre mis delirios
demasiado cerca de mis pies tan fríos
fue por la palabra, liberó los trinos
y dijo serena, así, como vino:
“Soy la primavera, me quedo contigo”.
Moni Munilla
.. . Moni Munilla . Corrientes . Argentina .1958
... Imagen . Hana Katoba
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