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Buenos Aires a los veintisiete días de junio del 2023
Una mujer camina por la orilla
y el agua va lamiendo sus piernas.
Tan linda, tan menuda,
como una caracola indisoluble.
Aquel cuerpo fue mío –ella lo quiso–
pero hoy es del agua.
El viento del Este está arrastrando
un polvillo dorado hasta las olas.
Sin prisas, empuja los minúsculos
granos que en siglos fue limando.
Tan sola, tan absorta,
en su inmenso reloj de arena.
Su cabello se agita acompasado
igual que un ramo de algas.
Sus manos delgadas me devuelven
un derroche fatal de ternura.
Tanta melancolía me invade de pronto
que aparto la vista y tiemblo.
Su ayer se me dibuja intacto,
más nítido, si cabe, que el presente.
Negando que la amaba
he vivido prendado largos años de ella.
¿Qué será de mí, ahora que tengo
toda la sal del mar en la garganta
y estos celos terribles de que el agua
me la robe por siempre?
Mercedes Escolano
. Mercedes Escolano . Cádiz . España . 1964
... Imagen . Esther Hernández
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