supernova

 .

Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024 


Amarse
con el tacto curado por la brasa
de los incendios antiguos.

En la nube pintada en un museo,
con la lluvia de un daño
que ya no precipita.

Con la púa cortada de un erizo
que nos mira de un pozo,
inútil a la herida.

Amarse, cada tanto, en la nostalgia
como sólo pueden tocarse
los que no vuelven a verse. 

 

 Marisa Martínez Pérsico



 . Marisa Martínez Pérsico . Prov . de  Buenos Aires. Argentina . 1978 
...  Imagen . Théo Gosselin
 
 

 

 

 .

en los huesos

 .

Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024


yo quiero que vengas ahora hasta mi casa
ahora que ya es jueves pero que llueve como si fuera miércoles o martes
quiero que vengas y me traigas agua hasta en los huesos
agua en el pelo y en los ojos y en las manos y en el pecho y agua en el hueco supraesternal y agua en los calcetines rotos y en el ventrículo derecho y en el izquierdo y en el hueco de tu ombligo de media luna
yo quiero agua
y luego llama a mi portal y dime baja que tengo agua
para ti tengo agua
para tus flores
para tus hijos
para mis hijos

hasta que me muera podrás beberme el agua



Alba Flores Robla






. Alba Flores Robla . Madrid . España . 1992
.... Imagen . Hana Katoba


 

 

 .

cotidiano

 .

Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024 


Siempre sorprende
la repetición de los gestos
al bañarse,
al doblar la ropa
y guardarla en los roperos.
Los años me han enseñado
el ahorro de energías
y la precisión.
Y hasta a mirarse en los espejos
con la ceguera necesaria.
Sabemos que hay siempre una frase
que nos espera.
Y el beneficio de la lluvia.
Y hasta la sonrisa
ha encontrado su medida justa
y el domingo la dimensión doméstica adecuada.
Pero hay cosas que todavía nos indignan.
Y todavía
la mentira presurosa
viene en ayuda de un amor imposible.

 

Emma Barrandéguy

 

 . .  Emma Barrandéguy .   Entre  Ríos .  Argentina . 1914 . 2006
 
 

 

 

 .

pequeño temblor

 

 .

Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024
 

Quédate conmigo,
misterio,
no te desnudes
de golpe,
quédate callado
y oscuro,
es como eres que te quiero,
no explicado por la claridad,
ni disimulado por la apariencia,
quédate en la ventana
abierta al espacio,
cerrada a la intimidad.
Sin ti no sucede la vida,
no se levanta la luz
a no decir lo que es ella
ni lo que somos nosotros.
Y es bello no saberlo.



Orfila Bardesio

 



. Orfila Bardesio .  Montevideo . Uruguay . 1922 . 2009
... Imagen . Ittsenni

 

 

 

 .

polvo humo viento

.
Buenos Aires a los seis días de febrero del 2024
 

Aunque te esperaba no te esperé. Era como si me esperara a mí. Pero yo no llegué. Ni tu tampoco.
En el medio de la noche, camino hacia el frío, el viento, lo desconocido. La playa sola ruge, deshaciéndome. A veces, desnuda, montaba un caballo negro y avanzaba por las orillas. Entre mis piernas sentía el roce de seda del animal. Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas.

Yo no digo que vengas, que estés ya aquí, que has venido. Pero me niego a negar la espera de tu venida. Déjame esperarte. He nacido para esto. Déjame delirarme sin ti, asistir a la deformación de mis huesos que sólo aman una sombra. He caído en la trampa de esta espera y sin duda soy feliz.

Que has venido. Que tu presencia estremece el cálido color de las hojas muertas. Milagros de la que espera y ve y siente. Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. Entraría por tu respiración, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no hay lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.

La que miraba el mar en noches viejas. Recuerdos de infancia: muros, detonaciones, gritos. El aire es un campo de concentración para una niña minúscula que baila sobre el filo de un cuchillo. Las risas ajenas son un obstáculo. Los veranos también. Queda como solución rodar por las escaleras de mármol hasta que el dolor de los huesos obligue a reconocer la realidad de los fenómenos físicos.

Y tú me viste llegar, mendiga hedionda enamorada de su sombrerero con flores y plumas. Había un color lila que humeaba y yo estaba de verdad dentro de mis harapos. Dancé para que te rieras. Me pinté las uñas de azul. Toqué la guitarra y canté canciones que hablan de pequeños instantes en los que el dolor se aduerme y hay deseos sólo deseos de amar.
 
 
Alejandra Pizarnik 


 .... .. . Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972
........... Imagen . Eva Milkonskaya

 

 

 

 .

algún día

 .

Buenos Aires a los seis días de febrero del 2024


No lloré en el funeral de nuestro amigo y, sin embargo, estoy
llorando delante de tus uñas. Te las dejaste en el lavabo
sueltas, recién cortadas, puede que recordando a quien se ha ido.
Tú nunca te olvidas de nada.
Pienso en tu pelo, tu orina, tu semen, en lo que marcha lejos de ti
sin aspavientos, como las pocas cosas que alguna vez importan.
El mundo se cobra adelantos de tu cuerpo y no encuentro manera
de impedirlo. Aunque mi amor se empeña,
para que no se pierda una migaja: que por favor regrese todo lo
que perdiste y pueda yo algún día recogerlo.



Erika Martínez


. Erika Martínez . Jaén . España .1979
... Imagen . Aaron

 

 

.

margaritas

.

Buenos Aires a los seis  días de  febrero del 2024 


Voy a ir al lugar
y a volver cada vez con algo.
Un día voy y traigo una piedra circular y plana,
otro un hocico puntiagudo
una oreja larga doblada hacia atrás
pero no la cabeza peluda del cachorro.
Voy a ir
y cada vez.
Un pétalo blanco
una huella de pájaro
un copo de nieve
un rasguño
una onda en el agua
una máquina de las que hacen cemento, funcionando
un miedo que me paraliza
un recuerdo gracioso, o uno tibio
una caricia de las que podés sentir de nuevo
una sola vez, como si ocurriera en ese momento.
Esos ojos. Voy un día y traigo su tono de voz.
Y después una fila de gente con la que me equivoqué
y otra de gente que me hizo mal.
Traigo agujas de pino
y a los amigos muertos.
Una vida mía, pero distinta de la que tengo,
me la pruebo y todo, como que no.
Voy a ir hasta el lugar,
esto es, miráme
estoy yendo,
volviendo,
te regalo
una hoja seca
de un parque entrerriano
donde se escuchan ladridos
pero sólo se ven pájaros.
Barcos en el río.
Gente que pasea tranquila por la orilla



Melissa Bendersky

 

 . Melissa Bendersky  . Río Negro .  Argentina . 1975
.....  Imagen .  Marit Beer
 
 

 

 

.

por todos

.

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024


No me da miedo la muerte.
Me da miedo mi miedo.
Me da temor no volver a llorar de la risa,
respirar lago
perder la mirada en río
abrazar montaña.
No tener más salto colectivo
No volver a cantar “no nos han vencido”
desde las mil formas de la derrota.
No le temo a mi muerte
le tengo pavor a la tuya,
y a la tuya,
y a la tuya.
No tolero más la muerte
de mis muertos
que se empeñan en continuar
en esa absurda posición
dejándome acá
tan sola y confusa,
tan sin referencia
tan sin tener a quién preguntar
sobre mi memoria de mí
de vos, de todos.
No hay vuelta al ruedo
sin ustedes.
Ya no necesito las luces de kermesse
las tiré.
Con la luna nos basta.



Mariana Baranchuk

 

..  Mariana Baranchuk . Buenos Aires . Argentina. 1963
...... Imagen .  Summer Wagner

 

 

.

callamos las dos


.

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024




Vuelvo temprano.
Ella me aguarda leyendo el destino
en las hojas del té
bordando paneles
con pájaros rosados.
A veces calla
y espera que sea yo quien hable
de las últimas lluvias
de la revolución que avanza.
A veces habla.
Como una bruja me dice
qué hice en el día
en la noche
y por qué lo hice.
A veces callamos las dos
descorremos las cortinas
y miramos en el horizonte
no sé si el pasado o el futuro.



Glauce Baldovin

 

  . Glauce Baldovin . Córdoba . Argentina . 1928 . 1995
... Imagen . Petra Zehner


 

 

.

el tiempo

.

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024



En un vuelco de nubes celestes
hay un mar a lo lejos que yo no alcanzo a ver.
Son años de ceguera y no mar,
un soplido se desprende del tiempo.
El tiempo es –lo sabemos–
una palabra mayúscula.
Hay un hilo que brota por entre mis piernas
mientras vuelo el hilo me quiere atar a la tierra.
Mi madre y mi abuela cepillan una trenza enorme,
otra mujer la decora con guirnaldas y petunias.
Es difícil alcanzar el vuelo con el hilo que me ata,
con la vagina cerrada, entumecida y espantada.
Yo no puedo elevarme porque al miedo
nunca le ha dado la gana de soltarme.
Si ahora caigo de seguro el hilo se rompe y
el miedo saldrá corriendo
al ver la nada que soy, que me ha vuelto.
Alguno que otro llorará mi ausencia
mi madre
mi abuela
desde el otro lado
la lluvia.
Mi hijo no tiene hilos entre sus piernas.
Hay un bastón que lo sostiene.
Puede fallar en el despegue o incluso caer como yo.
El bastón sujeta al hombre, a mi hijo.
Más tarde voy a llegar a llorar mi cortedad
y el miedo me volverá a coger vacía,
eso le dejaré a mi hijo
mi muerte blanca y absurda
mi sexo nocturno con el miedo
mi trenza roja y omnipotente
que emerge todos los días
el monstruo que devora mi útero.
Mañana
quizás a hurtadillas
pueda volar de nuevo
libre de todo:
sin hilos
sin vientre
sin miedo.
Tomar las tijeras de la máquina de coser de mi abuela
abrirlas
abrirme
parir mis dolores
mis angustias
mi pasado
empaparme de hombría, sujetar un bastón
con mis piernas y
volar.

 

 Viviana Gonzales

 

  . Viviana Gonzales . La Paz . Bolivia . 1985
.....  Imagen .  Sophie Fontaine
 
 

 

 

 .

la portadora


.

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024


Y si te amo, es porque veo en ti la Portadora,
la que, sin saberlo, trae la blanca estrella de la mañana,
el anuncio del viaje
a través de días y días trenzados como las hebras de la lluvia
cuya cabellera, como la tuya, me sigue.
Pues bien sé yo que el cuerpo no es sino una palabra más,
más allá del fatigado aliento nocturno que se mezcla,
la rama de canelo que los sueños agitan tras cada muerte que nos une,
pues bien sé yo que tú y yo no somos sino una palabra más
que terminará de pronunciarse
tras dispensarse una a otra
como los ciegos entre ellos se dispensan el vino, ese sol
que brilla para quienes nunca verán.

Y nuestros días son palabras pronunciadas por otros,
palabras que esconden palabras más grandes.
Por eso te digo tras las pálidas máscaras de estas palabras
y antes de callar para mostrar mi verdadero rostro:
«Toma mi mano. Piensa que estamos entre la multitud aturdida y satisfecha
ante las puertas infernales,
y que ante esas puertas, por un momento, llenos de compasión,
aprisionamos amor en nuestras manos
y tal vez nos será dispensado
conservar el recuerdo de una sola palabra amada
y el recuerdo de ese gesto
lo único nuestro».



Jorge Teillier

 

 

.  Jorge Teillier . Lautaro . Chile. 1935 .  Viña del Mar. Chile . 1996
... Imagen .  KW 


 

 

 .

el corazón de las cosas

.

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024


El corazón de las cosas
nada a veces conmigo
nada sin moverse del todo
sumergido en una pileta de lona emparchada.
Voy hasta el fondo y me empujo, con mis piernas juntas, para
darme envión
mi cuerpo se traslada en el agua
mi cabeza toca el otro lado.

Es tan fácil sentirlo todo desde acá
el mundo parece pequeño y abordable,
saco la cabeza y el patio sigue en silencio
adentro se preparan para una fiesta
a la que voy a asistir aunque no quiera.
Mi voluntad se negocia siempre en estos lugares
sin embargo puedo darme el lujo de que algunos días
sumergido en el agua tibia
el corazón de las cosas nade conmigo.

 

 Flor López

 

.    Flor López . San Luis . Argentina . 1988
.... Imagen .  Luca Bortolato
 
 

 

 

 

 .

el mar

 .

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024


Por allá estará el mar
el que voy a comprarme
que veré para siempre
que aullará llamará
extenderá las manos
se hará el manso el hermoso
el triste el olvidado
el azul el profundo
el eterno
el eterno
mientras los días se vayan
la vida se me canse
el cuerpo se me acabe
las manos se me sequen
el amor se me olvide
frente a su luz
su amor
su belleza
su canto.


Idea Vilariño

 

 

. .. Idea Vilariño . Montevideo . Uruguay . 1920 . 2009
... Imagen .  Robert Frank . Children with  Sparklers in  Provincetown . 1958
 
 

 

 

.

domingo

 .

Buenos Aires a los cuatro  días de  febrero del 2024


Nos vimos por primera vez el domingo. No, no fue así
ya nos habíamos visto antes pero no fue.
Tú tomabas el café usando el popote como si
fueras un ave errante que se detiene a contemplar un caballo en un abrigo.
Y tú tomaste mi mano, me tomaste de la mano, me tomaste a mí.
Y el árbol de los frutos rojos y la montaña y la montaña.
Y nos reímos y escuchamos y, ¡Dios!, cada cosa se volvió basura.
Y el árbol de los frutos rojos y la corteza y la corteza.
Y nos teníamos el uno al otro sin pausa como animales en una madriguera.
Y si cada cosa después de estos eventos es triste, entonces no somos estas cosas.
Y crecimos entre la basura y jugando con la basura.
Y tú acaricias mi piel con pequeñas perlas. Y casi es enero
y aquí hay, ¡perdóname!, una magnolia rosa con sus pétalos de lenguas de perro
que se precipitó en un fondo gris y cada vez que doy un paso
que atravieso estos milagros, recuerdo el olor de tu mano
arrancada de mí, arrancada de ti.



Мы встретились в воскресение нет не то
Мы встречались и раньше но это было не то
Ты кофе пил через трубочку да ну и что
Голь перекатная птица залетная конь в пальто.
И ты взял меня за руку взял меня на руку взял меня.
И дерево в красных ягодах и гора и гора
И мы смеялись и слушали и Господи всё фигня
И дерево в красных ягодах и кора и кора.
И мы имели друг друга не останавливаясь как звери в бойницах нор.
И хоть всякая тварь после событья печальная да мы не всякая тварь.
И мы росли из всякого сора и мы разгребали сор.
И ты втирал мне в кожу зерна жемчужны. Вот уже и январь
И у нас тут я извиняюсь магнолии распустили песьи свои языки
Розовые на сером фоне осадков и каждый раз, проходя
Мимо этих чудес вспоминаю запах твоей руки
Оторванной от меня оторванной от тебя.

 

 Polina Barskova

 

 . Polina Barskova . Leningrado . Rusia . 1976
   Versión . Valeria Guzmán Pérez
... Imagen .  Martien Coppens .  Eindhoven . 1959

 

 

 

 

 .

suculentas

Buenos  Aires a los once días de enero del 2024


Sobre lo blandito de la existencia
a veces pienso que todo es ridículo.
Los compost en departamentos,
los balcones llenos de suculentas,
fumar un pucho al sol,
las fiestas que solo bancamos con falopa,
una pared sin un graffiti.
Es ridículo
organizar el futuro,
vivir resistiendo,
creer en los rituales para pedirte perdón,
que una historia dure 15 segundos,
que todo sea una experiencia
inmersiva y orgánica
¿no se contradice eso?

Ridículo es
que escriba
todo esto
para bancar las ganas
que tengo
de decirte
que vengas
que seamos ridículos
que tengamos suculentas en un balcón,
que pintemos la pared de mi casa,
que vayamos al sol a fumarnos uno
y después a una fiesta
que tengamos una experiencia falopa
que entre en 15 segundos de historia
inmersiva, orgánica y contradictoria.

Ridículo es
que escriba
todo esto
para resistir
las ganas que tengo de decirte
que resistamos
una vez más,
que resistamos
que hagamos un ritual
para organizar nuestro ridículo futuro
en papelitos que piden perdón
y los tiremos al fuego.

 

 Carla Testatonda

 

...      Carla Testatonda .  Prov.  de Buenos Aires.   Argentina . 1987
....   Imagen  . Hana Katoba



 

 

.

deseo


 .

Buenos Aires a los once  días de  enero del 2024 


Mi deseo
siempre es el mismo; dondequiera que la vida
me deposite:
quiero meter el dedo del pie
& de inmediato el cuerpo entero
en el agua.
Quiero sacudir una gran escoba
& barrer hojas secas
flores marchitas
insectos muertos
& polvo.
Quiero cultivar
algo.
Parece imposible que ese deseo
a veces pueda transformarse en devoción;
pero ha sucedido.
Y así es como he sobrevivido:
el modo en que el agujero
que con esmero cuidé
en el jardín de mi corazón
produjo un corazón
para llenarlo.



My desire
is always the same; wherever Life
deposits me:
I want to stick my toe
& soon my whole body
into the water.
I want to shake out a fat broom
& sweep dried leaves
bruised blossoms
dead insects
& dust.
I want to grow
something.
It seems impossible that desire
can sometimes transform into devotion;
but this has happened.
And that is how I've survived:
how the hole
I carefully tended
in the garden of my heart
grew a heart
to fill it.
 
Alice Walker
 
 
 
. Alice Walker . Georgia .  Estados Unidos . 1944
  Versión Jonio González
 ... Imagen . Leslie Zhang

 

   

 

 .

inflamable

.

Buenos Aires a los once días de enero del 2024 


me sé Inflamable,
y estoy ardida
pero también soy ardorosa
y llama consistente
y viento hondo
venido desde abajo
donde el mundo se funde conmigo

soy inflamable
pero también fuego
y ardor
y crema para quemaduras
y albergue para mis amigos
y vértigo para los no amigos
porque no propongo una sola salida que no tenga entrada por el amor
pero yo también soy mi prójima
por eso no propongo una sola entrada que no tenga las múltiples salidas del amor

el prójimo que somos es frutal, variado, tupido
sólo así es próspero
y próspero es sembrar semillas de ala
soy inflamable sí
y también ardorosa
por dónde me enciendo no sé,
nací encendida
difícil es apagarse
pero cuando ocurre
cuando me apago por mucho arder de rabia
o bañada de lluvia ácida
o por el embotellamiento de las garras
cuando OCURRE
sí quiero, amor mío,
amor del mundo,
que vuelvan para encenderme
y devolverme
al mundo
de los que respiran la fogata 


Daniela Andújar




. Daniela Andújar . Buenos Aires. Argentina . 1967
... Imagen .  Polly__in_wonderland

 

  

 

 .

subastas

.

Buenos Aires a los once días de enero del 2024


Tengo una casa
llena de muebles
comprados en remates.
Empiezo a oler
tierra mojada,
mi gato se pone nervioso.
Pongo las compuertas
cierro las ventanas.
El huracán
igual
destruye todo.
Y como todo
también pasa.
Me preocupa
qué se hace
con las ruinas
ojalá
pudiera venderlas
en subastas.

 

Romina Guzmán

 

 

.  Romina Guzmán.  La Plata . Argentina . 1986 
... Imagen . KW

 

 

 

 .

otra mirada CXLIV (caspar david friedrich)

 .

Buenos Aires a los once días de enero del 2024



Abend am Fluss

Pomerania

Caspar David Friedrich

.

otra mirada CXLIII ( george frederick watts )

 .

Buenos Aires a los once días de enero del 2024

Hope

Found Drowned

George Frederick Watts

 

.

 

en el aire

 .

Buenos Aires al cuarto día de enero del 2024


Me
hiciste
feliz
con tu
vestido
rosado
en la fiesta
cuando
te vi con
una copa
de vino
acercándote
a mi lado.
Y en el aire
volaban
serpentinas
que se
enganchaban
en tu pelo
—era fin
de año—
y tus ojos
estaban
brillantes
al salir
al balcón
donde
bebimos
y fumamos.
Abajo
los autos
parecen
hormigas
—me acuerdo
que dijiste
cuando
te besé.
 
 
 
 Francisco Garamona
 
 
. Francisco Garamona . Buenos Aires . Argentina . 1976
.... Imagen . Stephen Shames

 

 

 .

invierno

 .

Buenos Aires al cuarto día de enero del 2024


Todo el año es invierno junto a ti,
Rey Midas de la nieve.
Huyó la golondrina escondida
en el pelo.
La lengua no produjo más ríos
atravesando catedrales ni eucaliptos
en las torres.
Huyó por la rendija la ola azul
en cuyo centro se mecía la paloma.

El cielo blanco bajó para ahogar
a los árboles.
El lecho es el glaciar que devora
los sueños.
Surgió el puñal de hielo
para cercenar minuciosamente
la pequeña belleza que defiendo.

El sol se aleja cada día más
de mi órbita.
Sólo hay invierno junto a ti,
amigo. 

 

Elena Garro 


. Elena Garro .  Puebla de Zaragoza .  México . 1916 . Cuernavaca . México  . 1998
.. Imagen . Anabella Sarrias 


 

 

.

cada vez que juego

.

Buenos Aires al cuarto día de enero del 2024

La niña que fui
aún me habita
se sienta a mi lado
y me mira
curiosa
cada vez que no me eligen
cada vez que no me quieren
cada vez que me despido.
Me visita
en las tardes vacías
cuando rozo con mi mano
el cuerpo del dolor
y me inunda
esa sensación de ahogo
casi sin dejarme respirar.
A veces me parece escuchar
el eco de su llanto
en las noches.
Pero también
es ella
quien me enciende
cada vez que juego
cada vez que sueño
que arriesgo
a ciegas
y me responde con sabiduría
cada vez que me enredo
en la madeja mental
que no da tregua.
Ya no estamos en disputa
ya nos hemos abrazado.
Sólo que algunas veces
como hoy
quisiera viajar al pasado
y regalarle
las palabras
que la defiendan
de todo eso que sabía
que le dolía
que la lastimaba
y la desprotegía
pero aún
no podía decirlo.

 

Nina Ferrari

 

. Nina Ferrari . Buenos Aires, Argentina . 1983 

 

 

 .

al comienzo de todo

.



Buenos Aires al cuarto día de enero del 2024


De memoria voy
por el camino que me lleva
a la casa materna,
desde la plaza veo el molino
al que pocas veces me atreví a subir
para ver desde lo alto los techos,
no cualquiera tiene uno en su patio.
Cruzo la puerta, atravieso el jardín
mientras tarareo una canción.
Que pase lento el tiempo, pido
para mis adentros.
La misma escena: mamá en el sillón,
yo de rodillas le abrazo las piernas
y dejo que sus manos me despeinen.
Una caricia repetida
que me vuelve niña y me trae
sin paradas intermedias,
derechito
al comienzo de todo.




María Laura Decésare

 

 

. María Laura Decésare .  Santa Fe .  Argentina .  1969

 

 

 

.

otra mirada CXLII (akira kusaka )

 .

Buenos Aires al cuarto día de enero del 2024

 
.

otra mirada CXLI (katja lang )

 .

 Buenos Aires al cuarto día de enero del 2024

The forest, drypoint
Fuera I

uno frente al otro


.

Buenos Aires a los veintiún días de diciembre del 2023


Nosotros no nos encontrábamos
no nos buscábamos en los huertos con una manzana
entre los murmullos de la seda en naves de las iglesias

Siempre estuvimos uno dentro del otro
en el cuerpo de dios de doble cara
en las pinturas medievales de los sótanos de los museos
y en las fotos de nuestros padres
inocentes como papel

Nosotros -maestros de cruzarnos-
sólo permanecimos uno frente al otro
y en espejos de la piel nos reflejamos enteros
el mundo se alejó en silencio y con el dedo en los labios
los bosques echaron raíces en el suelo
las ciudades guiadas por el olfato encontraron lugares
donde los hombres las construían infinitamente
los ríos entraron en los mares como los trenes en las estaciones
los montes inasibles cuajaron en las cuevas

Si yo soy un monte
tú eres una cueva dentro de mí
lugar en el monte donde no hay monte
lugar dentro de mí donde no estoy




Myśmy się nie odnajdywali
nic szukali w ogrodach od jednego jabłka
w szelestach jedwabiu po nawach kościołów

Myśmy zawsze byli w sobie
w ciele boga z podwojoną twarzą
w średniowiecznych obrazach z podziemi muzeów
i na fotografiach gdzie nasi rodzice
niewinni jak papier

Myśmy — mistrzowie mijania —
 tylko stanęli na przeciwko siebie
i w lusterkach naszych skór odbili się cali
świat odszedł po cichu i z palcem przy ustach
lasy wrosły w ziemię
miasta węchem odnalazły miejsca
gdzie je w nieskończoność budowali ludzie
rzeki wtoczyły się w morza jak pociągi w dworce
nieuchwytne góry okrzepły w jaskinie

Jeżeli ja jestem górą
to ty we mnie jaskinią
miejscem w górze gdzie nie ma góry
miejscem we mnie gdzie mnie nie ma

 
Olga Tokarczuk



. Olga Tokarczuk . Sulechów . Polonia . 1962
  Versión . Ada Trzeciakowska

 

 

 .

por lo oscuro

 .

Buenos Aires a los veintiún días de  diciembre del 2023

 

La playa recibe los detritus,
y yo desnudo tu espalda;
la tierra se enferma de un mal grave,
acaso incurable, y yo beso tu vientre.
Hay una locura en el filo de la sábana,
en el silencio de la lámpara,
en cada marca en la pared,
en el agujero donde cabemos
y no cabe otra cosa.
Una tormenta sin nubes se desata.
Te abrazo, tiemblo un poco, te penetro.
Hay una locura en las cartas escritas,
En ese zapato del aire, en la ropa dispersa y sin nadie.
Las ruedas girarán y seguirán moliendo,
las corrientes arrastrarán a los débiles
y, quizás, a nosotros, mañana, entre ellos.
Pero, ahora, el temor huye,
oscuro, por lo oscuro.

 

Carlos Barbarito




. Carlos Barbarito . Pergamino . Prov. de Buenos Aires . Argentina .1955
 ... Imagen . Jordan Tiberio
 
 

 

 

 

 .

hachika

.

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023

Como el perro japonés
que esperó por años
en el andén de la estación
a su dueño muero
así de fiel
aquí también
he hecho un ritual
en donde miro el reloj
a diario
preparo la cena
maquillo el desorden
y finjo
que en cualquier momento
abrís otra vez
igual que siempre
esa puerta.



Débora Benacot


.   Débora Benacot .   Mendoza . Argentina . 1976
 
 

 

 

 .

todo amor

 ..

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
en esta temporada de carne podrida
y vientres huecos
en este año de cadáveres ocultos
y cementerios de metralla

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
para aquel cuyo aliento
se mezcla con el mío
para los labios que pruebo
para las caderas que rodeo
para la savia que comparto

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
sobre ojos que brillan
y perfume de sudor
sobre promesas hechas y cumplidas
sobre secretos y miedos
compartidos y revelados

en este año de la ciudad enterrada
en esta década del hambre cosechada
en este siglo ya recién comenzado
con miles sobre miles
de miembros desgarrados
ojos quemados
corazones destripados

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
no quiero esta tarea de
documentar la desesperación infantil
el duelo de las madres la miseria
de los padres el maltrato de los hijos
las tormentas e incendios del planeta

todo es demasiado para mí
mis ojos se llenan de sal y se nublan
y solo los poemas de amor lo harán mejor
despejarán el camino
pero todos alrededor mío
esos otros que amo
a los que conozco y a los extraños
que están siendo asesinados o esclavizados
dejados morir de hambre o torturados
apresados o abandonados

y los poemas que quiero escribir
me evaden hasta que me voy
sin nada más que este aullido
atrapado entre mis dientes
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
sobre el azul besando mi mañana
pie de limón y sabores frescos
en mis tardes, lunas crecientes
arqueadas, lejos del brillo de venus
en un cielo hambriento de estrellas

todo lo que quiero escribir
son poemas de amor
todo lo que quiero escribir
es amor

all i want to write are love poems
in this season of rotting flesh
and hollow bellies
in this year of hidden corpses
and shrapnel graveyards

all i want to write are love poems
to the one whose breath
mixes with mine
for the lips i taste
for the hips i encircle
for the sap i share

all i want to write are love poems
about shining eyes
and sweat’s perfume
about promises made and kept
about secrets and fears
shared and revealed

in this year of the buried city
this decade of the hunger crop
this century newly begun yet already
with thousands upon thousands
of limbs torn off
eyes burnt out
hearts eviscerated

all i want to write are love poems
i don’t want this job of
recording the children’s despair
the mothers’ grieving the fathers’
misery the sons’ brutalization
the planet’s storms and fires

it’s all too much for me
my eyes fill with salt and become blurred
and only love poems will make it better
will clear the way
but all around me
these others who i love
in knowing and as strangers
are being murdered or enslaved
starved or tortured
imprisoned or forsaken

and the poems i want to write
evade me until i am left
with nothing but this howl
wedged between my teeth
all i want to write are love poems
about blue kissing my morning
lemons tart and fresh flavoring
my afternoons crescent moons
arching away from venus’ sparkle
in a star hungry sky

all i want to write
are love poems
all i want to writeis love






Devorah Major




. Devorah Major  . California . Estados Unidos. 1952
  Versión Nicolás López Pérez
....   Imagen . Hana Katova 
 
 

 

 

 .

cosas lindas

.

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023



A mí me gustan los caballos blancos,
Los girasoles.
Los cigarrillos rubios y los negros.
El café muy fuerte.
El mate amargo.
También me gustan los pepinos
-como los prepara Nomi-
los langostinos, las rabas, los locos, los erizos
-en fin, todos los mariscos-
Las canciones de Serrat,
José Larralde,
Spinetta,  Manal, Charly Garcia,
Violeta Parra.
El tango, Piazzola. El Polaco y La Tana.
Algunos versos de Neruda.
Todo Vallejo.
Los libros de Cortázar.
Los hombres con el rostro aindiado y otros hombres.
El mar.
Los Redonditos de Ricota.
El teatro contemporáneo y algo del teatro clásico.
La voz de Janis Joplin.
Los cuadros de Dalí.
Las mujeres de Modiglianni.
El Guernica de Picasso.
El Jardín de las Delicias, de  Bosch.
Boca Juniors.
El asado y las ensaladas.
La provoleta a la parrilla.
El piano de Villegas.
Los cuadros de Mauricio Stem.
La cerveza bien helada.
El color amarillo.
El humor de Eduardo Arce.
Leer Artaud de vez en cuando,
Y también a García Márquez.
Las caricias.
El dulce de leche.
Levantarme en medio de la noche
E irme a pasear por Buenos Aires.
Los hombres y las mujeres que luchan
Por un mundo más habitable.
Los pies chiquitos de Malena.
Algún cuento de Borges.
Dos poemas de Benedetti y cuatro de Gelman.
Los besos de Malena.
La poesía de Sergio Darlin.
Las canciones de la nueva trova.
Dibujar.
Hacer el amor cada cuatro días.
Escribir boludeces.
Pero en realidad, ahora que lo pienso,
yo me fabrico estas listas
porque aquí en el hospicio
me son muy necesarias.
Así uno no se olvida
De quien es, al menos.
Y de paso se acuerda que existen cosas lindas.

 



Marisa Wagner

 

 

. Marisa Wagner . Huanguelén .  Prov. de Buenos Aires .  Argentina  .1954 . Buenos Aires. Argentina . 2012
 
 

 

 

 .

cristal

.

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023


Una casa de cristal, señor
dame una casa de cristal.
Dame, señor, una casa
liviana, que brille
con el sol. Una casa
sin peso, sin historia
de la que no
pueda
escapar,
de la que no
quiera
escapar.
Dame, señor
una casa
que no sea frágil
y que no importe
cuando se rompa.



 Eloísa Oliva

 



.  Eloísa Oliva . Buenos Aires.  Argentina . 1978 
... Imagen.  Caspar  Jade


 

 

 .

otra mirada CXL (marie laurencin )

 .

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023 

Le poète Guillaume Apollinaire et ses amis
Trois jeunes femmes


Marie Laurencin
 
.


otra mirada CXXXIX (ivon hitchens )

 .

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023

The Boat House

Landscape

sobrevolando

.

Buenos Aires a los ocho días de diciembre del 2023



Pude haberte nombrado.
Haberte dicho, por ejemplo,
que no es normal quererte así
con los pies helados
y la boca ardiendo.
Pude haberte nombrado mejor.
Pude haberte avisado
que de noche tiemblo
por temor a los ratones
y a la voz seca
de los poemas viejos.
No sé por qué no te dije
ni tu nombre
ni mi hambre
cuando llega el atardecer y las chicharras se esconden
o cuando el bicherío pide agua
en el enjambre húmedo y bullicioso de la tarde en los veranos de por acá.
Pero
cómo decirte estas cosas mientras pienso en tu espalda
si vas a notar que temo a los nombres
porque no me animo a darles lugar en el cuenco anhelante que llevo por lengua
y también a los ratones
y al silencio del poema que olvido
y a dormir con los pies afuera
al amparo de la noche
sin cobija ni cobijo
sólo por decirte algo?

 

 Carla Olivera

 

. Carla Olivera .    Entre Ríos .  Argentina .  1985 
... Imagen .  Yan V. Art


 

 

 

 .

¿ dónde ir ?

.

Buenos Aires a los ocho días de diciembre del 2023

duelen las uñas de mirarme a los ojos
y me callo anclada
en los lodos malos de la patria
sin plata
ni río
todas las horas que en vano te esperé
país
sin que te quedaras
¿dónde más voy a ir?
me duelen las lenguas
no doy más
no me dan
pido pan
pido paz
me caigo de las nubes
no llego nunca al cielo
hundida en esta desaparición
en esta tierra
que me olvida. 



Alicia Salinas



. Alicia Salinas . Rosario.    Argentina .   1976
... Imagen . Joné Reed


 

 

 

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retamas

.

Buenos Aires a los ocho días de diciembre  del 2023
 

Un paraguas
dos años sin flores
un diario sin terminar
un recuerdo donde eras mío sin balcones
toda la ternura que era entre tus brazos
tuve que olvidar que las palabras
son carroña para la gente herida
y no pude salvarme
nos amamos
pero estábamos muertos desde el principio.


Gabriela Rosas




.  Gabriela Rosas . Caracas . Venezuela. 1976

 

  

 

 .

plegaria

.

Buenos Aires a los veintiocho días de noviembre del 2023


Como hijos de la modernidad o como
colonizados por ella
como colonizados
hemos perdido
a la Pachamama
hemos sido
cortados
a machete, a balazos,
a horca, a látigo, a hambre,
a fustazo y a cepo
hemos sido
cortados
de la naturaleza
desvinculados
dicen los autores
dicen los filósofos
dicen, también, decimos
arrancados
pero cómo puede nuestra
carne,
esta que somos,
separarse del mundo
si la carne
es mundo.
La crisis climática
el veneno en el agua
el fuego en todas partes
la muerte que avanza
como una arrasadora
película gris que se come
todo
para hacerlo parte de sí
todo
cosa yerta
todo se come
menos los campos de soja
menos las megamineras
menos los agujeros del petróleo
menos las granjas industriales de animales
menos los edificios de lujo
que son su
bandera
su
corazón
su
razón de ser
su
máquina venenosa
de acumular capital.

Como hijos de la modernidad o como
colonizados por ella
como colonizados
sabemos que
la crisis climática
nos lleva a cuestionar
el paradigma cultural
de la Modernidad
basado en
una visión instrumental
de la naturaleza funcional
a la lógica de expansión del capital.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
nos han hecho olvidar
que la humanidad
es el fondo universal
del cosmos.
Todo es humano.
No existe cosa tal
como una sola humanidad.
El yaguareté es humano.
El tapir. La vaca.
Y el monte todo.
Y la selva.
No existe cosa tal
como una sola humanidad.
Y no hay un mundo
y muchas miradas
hay muchos mundos
infinitos mundos
que la lógica de expansión del capital
reduce a muerte
con su indiferencia eufórica.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
sabemos que
no existe cosa tal
como una sola humanidad:
hemos quedado afuera
siempre
tantas de nosotras
y de nosotros
tantos
que la muerte
de los cuerpos de los nuestros
enfrió al planeta entero
cien años después
de que llegara Colón
a extraer oro
y especias.
Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
sabemos que no existe
una sola humanidad.
Hemos sido recurso
somos recurso
como la naturaleza es
una canasta de recursos
privatizados.
No se puede
privatizar la fotosíntesis
no se puede
privatizar la polinización
no se debe.

No podemos permitirlo.
No existe cosa tal
como una sola humanidad.
No existe cosa tal
como un solo mundo
Ni cosa tal como
un solo mundo
que viva si no viven
los demás.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
como laboratorio
a cielo abierto
de extinción y sacrificio
como colonizados
hemos dado batalla
damos batalla
de Gualeguaychú
a las luchas contra el fracking
desde Esquel
a las luchas contra la megaminería
en el país entero
desde Entre Ríos
a las luchas contra el veneno
que fumiga a muchos
y se nos mete en la boca
a todos los demás.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
sabemos que
el colapso ecológico
ya llegó.
Lo saben los cuises
los quebrachos
lo saben los chimangos
los espinillos
lo saben las montañas
los peces
y los pájaros
lo saben en el campo
y la ciudad
como colonizados
lo sabemos
como hijos de
la chingada.
Nosotras.
Nosotros,
todas las humanidades
de acá.
Peleamos.
Tenemos que pelear.
Vamos a pelear.
Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados.

Peleamos.



Gabriela Cabezón Cámara

 

.  Gabriela Cabezón Cámara . San Isidro . Argentina . 1968
.... Imagen . Plegaria a la Pachamama .  Hana  Katoba


 

 

 

.

adn

.

 Buenos Aires a los veintiocho días de noviembre del 2023


El niño nunca ha visto dormir a su padre
pero duerme en la misma posición incómoda que él,
apoyado en un costado, los brazos estirados para atrás,
las manos entrelazadas, como un faquir.

Empeñado en armar un rompecabezas de ocho piezas
los ruidos que hace son los mismos que escuché hace años
cada vez que su padre destemplado intentaba arreglar
el inodoro, la pileta o el acuario del ajolote, en vano.

Lo recuerdo sentado en el piso de la casa que hicimos juntos
mirando el cielo de la mañana sin parpadear,
o acostado en la cama, adheridos los ojos a una pared,
como si ahí habitara el fantasma que lo visitó una vez.

Quería tener un hijo, le dije, para tenerlo a él dos veces,
para sentirlo crecer de mí, dentro de mí, para tener otra versión
del hombre amado, indefenso sobre mi pecho.

Al fin su estirpe ocurrió en mí, multiplicando
células infinitas, repitiendo patrones,
cayendo en uno o dos errores imprevisibles,
modificando los acentos de mi alma sin permiso,
reemplazando un decorado austero
por tiras bordadas, pañales, noches en vela.

Ahora, veo a mi niño poner interminablemente
un dinosaurio plástico tras otro, y recuerdo a su padre
cuando decía que encolumnar soldaditos de plomo
era de todos los juegos de infancia su preferido.

Y me pregunto si las extravagantes posiciones de dormir,
la obsesión con las filas y esa extraña afinidad por los anfibios,
son cosas que su ADN transmitió a mi hijo,
o si no son las leyes hereditarias, sino Dios
haciendo esto por mí: que el niño sea como su padre
para que, así, él aún esté conmigo.

 

 

 . Mori Ponsowy . Buenos Aires . Argentina . 1967
... Imagen . Antonio Ysursa

 

 

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perder

.

Buenos Aires a los veintiocho  días de noviembre del 2023


El arte de perder no es difícil de dominar;
tantas cosas parecen llenas con la intención
de perderse que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo todos los días. Acepta la tensión
de perder las llaves de la puerta, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Luego practica perder un poco más, perder más rápido:
lugares, y nombres, y a donde te disponías
a viajar. Ninguno de estos traerá un desastre.

Yo perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! mi última, o
la penúltima de las tres casas amadas se fue.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Perdí dos ciudades, hermosas. Y, todavía más,
algunos reinos que poseía, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.

—Incluso perderte a ti (la voz de broma, los gestos
que amo) No habré mentido. Es evidente
que el arte de perder no es demasiado difícil de dominar
aunque pueda parecer (¡Escríbelo!) como un desastre.


The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn’t hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother’s watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn’t hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.

Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.






Elizabeth Bishop

 

 . Elizabeth Bishop. Massachussets. Estados Unidos . 1911 .Boston. Estados Unidos. 1979
   Versión . Marisol Bohórquez Godoy
... Imagen . 美撒郭
 
 

 

 

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