trasatlántico

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Buenos Aires a los veinte días de julio del 2018

Si se le mide de la cabeza a los talones,
el cuerpo de mi mujer tiene un año de largo;
ni más ni menos, así, todo completo.

Enero le alborota los cabellos de la frente,
el frío inicio del año la pone un poco difícil
para las cosas de la cama, sin embargo
favorece que los abrazos sean más largos.

El viento fresco y el rocío de febrero
le colorean de rosa intenso las mejillas y los labios;
febrero es un mes chiquito,
y todo mundo juega a que se ama; ella no.

Pero algo sucede con el cosmos durante marzo:
el calendario abre un hueco para que el sol eche sus flores,
entonces mi mujer asolea sus alas,
vuela sobre mí como un pistilo rondando la lengua retráctil de una abeja.

Durante abril y mayo su cuerpo es rotundo,
inhala y encumbra su volumen,
macizo montañoso perfumado,
y dos veces me quedo callado.

No sé en otras mujeres, pero en ella
los mejores meses son los del verano,
en los que su carne estruja sin importar que el día alcance los cuarenta grados;
durante esos meses, llovizna bajo techo.

Otoño lleva tatuada una cicatriz de infancia,
dulce trazo de tiempo sobre la corteza de un abeto,
gemelos emulados por Dios —y con mucha razón--
para poblar el suelo de la Selva Negra.



León Cartagena



. León Cartagena . Los Mochis . México . 1978
.. Imagen . Sus 







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mousike CLV (nina simone )

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Buenos Aires a los veinte días de julio del 2018
para invocar al  sol ardiendo



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waits

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Buenos Aires a los  veinte días de julio del 2018


Y repites la misma canción todo el día.
Your my North Star when I'm lost and feeling blue
Your my sun that's breaking through, it's true
- toda la noche -
Esto es un pequeño paseo al cielo
es Tom en una cajita, repitiéndose
como en los sueños en los que creías
en las libélulas
te arrullabas de melancolía.
-se repite otra vez-
piensas en ese muchacho del que jamás volviste a saber nada.
when I see your constellation, your my inspiration, and it's you
Tom sigue cayéndose de la pared
estás tumbada en tu cama sin hacer
la vida parece poco
y el cielo parece muy lejos,
sobre todo esos días en los que repites a Waits .



Zel Cabrera


. Zel Cabrera . Iguala de la Independencia. Guerrero . México . 1988
....    Imagen . Valentin Duciel




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viento norte

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Buenos Aires a los diecinueve días de julio del 2018


siempre tendré miedo a no ser
suficientemente bella para ti
o de que si soy solo un poco bella
cambiaré lo que estoy
usando cinco veces antes de
verte preguntándome qué
jeans harán a mi cuerpo
más tentador para que lo desvistas
dime
hay algo que pueda hacer
para que pienses, ella
ella es tan magnífica que hace
a mi cuerpo olvidar que tiene rodillas
escríbelo en una carta y envíala
a todas las partes inseguras de mí
mis dedos desiguales mis delgadas piernas
solo tu voz me conduce a las lágrimas
tu voz diciéndome que soy hermosa
tu voz diciéndome que soy suficiente.



Rupi Kaur



. Rupi Kaur . Panyab . India . 1992
  Versión .   Leticia de la Paz
....   Imagen .   Stefany Alves






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perhaps

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Buenos Aires a los diecinueve días de julio del 2018
Si un día me oyes
después de una noche
en la que he resultado ser
encantadora:
de esas mujeres que beben
y se ponen graciosas
contando anécdotas
de bares y ácidos y viajes
y camas y cabrones
con el pelo despeinado
para mejor
y el carmín corrido
como si viniera
de morrearme en el baño
con el tío más guapo
del garito
si un día
después de una de estas noches
en las que ejerzo
de encantadora de serpientes
al despedirme
me oyes decir
que sólo soy un fraude
compadéceme:
los adictos a los aplausos
también necesitamos testigos
cuando nos quitamos
el maquillaje.



Ana Pérez Cañamares




. Ana Pérez Cañamares . Santa Cruz de Tenerife . España . 1968
....  Imagen .  Marat  Safin





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por amor

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Buenos Aires a los diecinueve días de julio del 2018

Por ti, me desnudo hasta la corteza de los nervios.
Me quito la joyería y la pongo en la mesa de noche,
me desencajo las costillas, expando mis pulmones por toda la silla.
Me disuelvo como un medicamento en agua, en vino.
Me derramo sin dejar mancha, y me marcho sin agitar el aire.
Lo hago por amor. Por amor, yo desaparezco.


Kim Addonizio



. Kim Addonizio . Washington . EEUU. 1954
  Versión . Martha Rodríguez Mega
... Imagen . Mariam Sitchinava






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disfonía crónica

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Buenos Aires a los dieciocho días de julio del 2018

si  yo digo
me temo
por espanto
si digo
no me  gusta
por horror
y no podré esta tarde
por dejarme morir
y nunca puedo
no
no quiero no soporto
decir verdad decir
exactamente
dónde  encontrarme y quién
soy de noche en mi casa
con los ojos cerrados
o cuando va a sonar la hora de la muerte
y me quedo  sin voz
enterrada en mi aire
invulnerable y ciega.


Idea Vilariño



. . Idea Vilariño . Montevideo . Uruguay . 1920 . 2009
... Imagen . 美撒郭






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té del milagro

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Buenos Aires a los dieciocho días de julio del 2018

Yo ansié tener un cuerpo que practicara,
como un arte, la ignorancia de sí.
Que cayera rendido con la levedad con que caen
las hojas de los árboles. Cuando fuera inevitable,
nunca antes. Pero de tu cuerpo no deseaba
sino lo que había en él de frágil, de imperfecto:
la cicatriz que te cruzaba el pómulo, las pequeñas
arrugas en la frente. La herida
que te asemejaba a mí. Dos ramitas secas
ante la embestida de la menor brisa,
se quiebran. El camino es interminable, te decía,
da vueltas y vueltas alrededor del mundo
y en alguna de esas vueltas los que estaban
destinados a perderse, se encuentran.



Claudia Masin


. Claudia Masin . Prov. de Chaco . Argentina . 1972
... Imagen . Aurélien Buttin







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cosas de la llovizna

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Buenos Aires a los dieciocho días de julio del 2018

Hoy que es feriado y una llovizna se desmaya
sobre las terrazas de los edificios, limpié mi casa.
Afuera una filigrana de agua se tejía con delicadeza
mientras corría los muebles y limpiaba los rincones.
Perfumé con palo santo los cuartos,
sacudí almohadones y alfombras,
limpié espejo, baño, mesa,
espanté el polvo de los libros en las bibliotecas,
escuché los discos que me regalaste
y sentí que estaba limpiando mi corazón.
Te espero.
Mi Orfeo, mi cristo de luz,
tan humilde como una canción de cuna,
tan cierto como este reclamo.
Ahora la casa está limpia y huele a olla de barro.
La noche cazadora fue rodeando de a poco
mi distraída voluntad y te pienso.
Ahora que no estás y no sé por cuánto tiempo no voy a verte,
tomo conciencia de todos los sitios que llena tu ternura.
Algo adentro se agita como una manada con hambre:
la feliz rutina interrumpida por la ausencia de tus besos.


Camila Sosa Villada





. Camila Sosa Villada . Provincia de Córdoba . Argentina . 1982
... Imagen .    Miguel Ángel Silvestre









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flaco

 .
Buenos Aires a  los diecisiete  días de  julio del 2018

Otra sería mi cara si no hubiese sido una triste.
Mi piel no sería turbia.
Mis ojos menos opacos.
Mis mejillas más rosadas.
Otra sería mi voz si no te hubiese gritado.
Sin un hiatus que la quiebre.
Sin este humo que espanta.
Sin estos labios resecos.
Otro sería mi cuerpo si no hubiese sido despreciado.
Mis piernas más ágiles.
Mi culo más redondo.
Mis manos menos ásperas.
Otra sería yo si no hubieses existido.
Sin poemas que me broten.
Sin rencores que escupirte.
Sin más noches que negarte.
Dejame matarte en mis palabras.
Para pensarme otra y parecer feliz,
que es lo que importa,
vos y yo lo sabemos.


Paula Novoa



. Paula Novoa . Provincia de Buenos Aires.  Argentina . 1976
...   Imagen . Emmanuel Rosario







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el amor es un viaje en tren

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Buenos Aires a los diecisiete días de julio del 2018

Pienso que escribir
es como meterte en el mar:
primero el agua
está helada,
pero a medida que te metés
y permanecés
se va poniendo calentita.

Pienso que también
es una forma de pasar
sin mucho dolor
por este barro.

Y también pienso
que escribir
es hablar de amor
cuando se termina.


Silvina Giaganti



. Silvina Giaganti. Provincia de Buenos Aires . Argentina . 1976
..... Imagen . Marat Safin







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travesía

 .
Buenos  Aires a los quince días de julio del 2018

Los barcos derramaron toneladas de pétroleo en las
tazas de café con leche  y murieron los huérfanos  de todos
los jardines de la ternura  .
Las ratas no encontraron el camino  de  regreso a sus
cuevas y abandonaron  involuntariamente a sus  crías.
Los jueces , convencidos más que nunca  del  valor de la
ley,  condenaron  sin piedad a los delincuentes .
Yo entré en un hospicio creyendo que era mi hogar y
bailé con tanta emoción que me dieron el primer premio
en el festival olímpico  de la demencia.
Y estas son sólo algunas de las innumerables  catástrofes
que sucedieron el día que  te fuiste.


José  Sbarra



 .   José Sbarra . Buenos Aires .  Argentina .  1950 . 1996
....  Imagen .  Laura Makabresku






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deseo

.
Buenos Aires a los quince días de julio del 2018


No decía palabras,
Acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
Porque ignoraba que el deseo es una pregunta
Cuya respuesta no existe,
Una hoja cuya rama no existe,
Un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
Remonta por las venas
Hasta abrirse en la piel,
Surtidores de sueño
Hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
Una mirada fugaz entre las sombras,
Bastan para que el cuerpo se abra en dos,
Ávido de recibir en sí mismo
Otro cuerpo que sueñe;
Mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,
Porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie
sabe.



Luis Cernuda



. Luis Cernuda . Sevilla. España . 1902 . Ciudad de México . México . 1963
... Imagen . Alice Vitali





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mousike CLIV (rosalía)

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Buenos Aires a los quince días de julio del 2018



para quitarse   el frío flamenqueando




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la casa desconocida

 .
Buenos Aires a los quince  días de julio del 2018


Vine una, dos veces,
aquí me quedé,
me conquistaron las veredas de Ensenada:
desparejas, era como
caminar en cubierta sobre un mar huracanado

ir perdiendo la memoria
es dejar un día de crear distancia,
ya no ser artefacto del mar

una vez, en una costa del sur,
logré escribir sobre una ola,
y fuimos varios en leerla,
la palabra palabra

por ese entonces era joven
y capaz de apagar un faro con un dedo,
las rocas aullaban escondites,
para las sirenas yo no era un marinero
de un mar cualquiera

me tendía a dormir
y las gaviotas lo borraban al sol
con dos alas,
impresión perpetua
de estarme vistiendo
para una fiesta

pequeña mandrágora de mi bolsillo,
fui yo quien abrazó al mansuela
del que todos se apartaban
en el puerto de Sydney

pero nunca lloré:
una vez que se empieza,
¿qué razones hay para dejar de llorar?

de un tío irlandés
heredé la palabra oblivion,
la encontré entre varios objetos
a mí destinados
a la muerte de ese human being,
amaneceres en hilachas,
días y noches en que el cielo
hiede a rata muerta

América la ofrecida, me digo
mirando el yuyal incesante

morir será
encender una lámpara
en la casa desconocida.



Arnaldo Calveyra



 . Arnaldo Calveyra . Entre Ríos . Argentina . 1929 - París . Francia .  2015
... Imagen . Alessandra Casini






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apenas

 .
Buenos Aires a los  quince días de julio del 2018


La vida es una hora,
apenas te da tiempo a amarlo todo, a verlo todo.
La vida sabe a musgo,
sabe a poco la vida si no tienes
más manos en las manos que te dieron.
Al final escogemos un lugar peligroso,
un pretil, una vía,
la punta de un puñal donde pasar la noche.


Gloria Fuertes



.  Gloria Fuertes . Madrid .España . 1917 . 1998
...   Imagen . Anna Paola Guerra





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entre java y sumatra

.
Buenos Aires a los quince días de julio del 2018 

Cada ciudad me mira con los ojos de otra
con quien pudiste pasear por una calle
suspirar al unísono en un parque público
arrojar idéntico pan a las ardillas.

Cada ciudad tiene una avenida que eludo
la vedette de los mapas
la infalible en los círculos turísticos.
Una que la vio latir, paseante, a tu costado
comprar trajes en tiendas previsibles
tomar fotos
a obeliscos de catálogo.

Yo
entonces
me sumerjo en invisibles callejuelas
pasadizos tocados por el alba que se filtra a escondidas
con macetas que hospedan arañas sigilosas.
Y danzo como una bailarina en su escenario
para un espectador en prima fila.

Quizás mi vida a tu lado sea eso:
un paseo distinto por una ciudad que aún recuerdas.



Marisa Martínez Pérsico



. Marisa Martínez Pérsico . Buenos Aires. Argentina . 1978
... Imagen . Gina Vasquez






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sabor a lluvia

.
Buenos Aires a los   quince días de  julio del 2018


Llovió un poco hoy.

Escuché algunas gotas
en el techo de chapa.

Tic tac tic tic.

No vi las gotas
pero supe que llovió
por el ruido de las gotas
en el techo.

El ruido de las gotas
no son las gotas,
pero alcanzan
para saber.

También mi corazón
tiene latidos,
pero no alcanzan.

Hace seis meses que no escribo.



Luciana Mellado




. Luciana Mellado . Buenos Aires . Argentina . 1975
... Imagen  . Lizzy Gadd






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uppercut

.
Buenos  Aires a los quince días  de julio del 2018


hubiéramos querido tener en nuestras manos
la eternidad de nuestras vidas
pero sólo nos era permitido
ocupar el cuarto por tres horas.
la vieja cama rechinó hiriendo nuestros oídos,
para entonces ya nada importaba.
con las precauciones del caso
cara - a - cara
intentamos recuperar nuestro destino
y nos amamos desesperadamente.
yo
todavía conservo
una mata de tu pelo entre mis piernas.


María Emilia Cornejo



. María Emilia Cornejo . Lima . Perú . 1949 . 1972
... Imagen. Irina Munteanu






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vos

.
Buenos Aires a los quince días de  julio del 2018


nadie
me quita
la ropa
salvo vos


vos
sos otra versión
del ritmo
del golpe
quiero que
digas mi nombre
y lo olvides
antes del silencio
otra mentira y el ruido
no te salvará
esta noche
el líquido negro
te hunde
en la marea de cuerpos
las luces te esconden
te convierten en alguien más
alguien más con quien
voy a perder
esta noche
perderé todas mis noches
por vos
y vuelve el primer ritmo
el primer golpe
y termina en eco
termina
en vos
baila
no se detiene
ya no sé cuál
sos vos
de todas
esta mentira
que me salvo
y se perdió
ésa sos
vos


me prometiste oro
solo quedó tu perfume



Enzo Campos Córdoba





. Enzo Campos Córdoba . Córdoba . Argentina . 1984
... Imagen . Hannes Caspar







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nudo infinito

 .
Buenos Aires al primer día de julio del 2018

hoy en el cielo hubo fuegos
y grises
y algún jirón rosado
desplegándose
sobre el río brumoso
—su horizonte

hoy fue un día de luces
y sorna y farsa
y algún mirar fastidiado

un desencuentro

un libro que alguien dejó caer en tus manos
una pregunta
una espera

hoy quienquiera que fuese
leyó como si amara
en la palabra el alma que la intuye
o labra
o borronea

hoy alguien susurró
al oído de alguien
un poema improbable
incierto

receloso

como una garúa


Mercedes Roffé



. Mercedes Roffé . Buenos Aires . Argentina . 1954
... Imagen . Nadja Sveir





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transparente

.
Buenos Aires al primer día de julio del 2018

Mi ángel de los viñedos y de las rosas,
ángel de la prima y de la hermana
y de los abuelos, con sus finas ramas desplegadas,
todo llenas de florecitas azules
y de panales rojos,
mi rosal y mi romero.
Huésped de los tulipanes y de las lámparas,
mi camarada transparente,
mi amado y mi amada,
mi hombre de miel,
y mi muchacha de la cintura cimbreante
y el corazón de colmena.


Marosa di Giorgio



 . Marosa  di Giorgio  . Salto . Uruguay. 1932 - Montevideo . Uruguay . 2004
...  Imagen . James Fitzgerald






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hilos

.
Buenos Aires al primer día de  julio del 2018
El jacarandá que un día me diste
ya tiene más de seis metros de alto.
¿Te acordás que era una plantita
de no más de diez centímetros?
No recuerdo muy bien cuántos años
hace de ese día en que vos, sonriendo.
lo pusiste en mis manos. Pero me
acuerdo de que esa fue tu última sonrisa.
Un día voy a llevarte a casa
para que lo veas. Quizá en noviembre,
o diciembre, cuando se pone más lindo.
Vamos a mirar hacia arriba, los dos juntos.
Yo te voy a ayudar a mirar hacia arriba.
Y vas a verlo, acunándose como un niño
en el regazo de una pollera celeste.
Porque por algo fue que me diste
aquel jacarandá aquella vez. Algo que aún
no alcanzo a comprender del todo.
Solamente he aprendido que la belleza,
algún día, cae. Se va. Y que la flor fecundada
en esta especie, se torna dura; muy dura.
Como una boca semiabierta, reseca;
que no sabe muy bien qué decir.
Pero un día de estos, voy a traerte, mamá,
para que veas la inmensidad de lo que hiciste,
Casi sin querer.


Gustavo Caso Rosendi



. Gustavo Caso Rosendi . Esquel . Chubut . Argentina . 1962
... Imagen . Ines Rehberger






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tramando

.
Buenos Aires al primer día de  julio del 2018


Toma de mis manos para tu gozo
un poco de sol y de miel,
como nos ordenaron las abejas de Perséfone.

No soltar una barca a la deriva,
no sentir en la piel la sombra de una bota,
no vencer al dolor en esta vida dormida.

Sólo nos quedan los besos,
afelpados como abejitas

que mueren lejos de la colmena,
y que murmuran en la transparente espesura de la
noche,
su patria es el bosque dormido de Taigeto
y su alimento, el tiempo, la pulmonaria y la menta.

Toma para tu gozo mi regalo salvaje,
este feo y seco collar
de abejas muertas que convirtieron su miel en sol.



Ósip Mandelstam




. Ósip Mandelstam. Varsovia. Polonia . 1891 . Vladivostok . Rusia . 1938
  Versión . Jesús García Gabaldón
... Imagen . Aitor Frias & Cecilia Jimenez






.

devenir

.
Buenos Aires al primer día de julio del 2018


¿Por qué escribo?
Por qué sollozo en madrugada
Por qué de pronto este sabor a canto de cisne
Esta espuma verde acumulada en la garganta

Mi corazón es absurdo como una máscara en la lluvia
El espanto lo asemeja al mar
Mi cuerpo es una invasión de tambores en el silencio de la noche

Por qué estas noches como un oasis para brujas
Por qué esta conjuración de ausencias
Este secuestro de la hija del viento

Me rodea en la noche una logia exterminadora
te llamo y no vienes
Te amo y no vienes

Por qué viniste como el relámpago
y me dejaste sola en lo devastado

Si escucharas mi rumor a celda minúscula
poblada de agonizantes
mi jadeo de asfixiada

Si de pronto me vieras en la orilla del despertar,
cantante enmudecida en la cima de su asombro
Si me vieras atada a tu rostro


Alejandra Pizarnik




. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina . 1936 .1972
...  Imagen . Laura Makabresku





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línea religiosa

.
Buenos Aires al primer día de julio del 2018

De tanto
a veces elijo
esa forma

de tomarme la mano con las dos manos

una, parecía,
no era suficiente
para que creyeras que sí
que no había
espacio para el miedo
entre mis dedos
y los tuyos



Juan José Relmucao




. Juan José Relmucao . Luis Guillón.   Prov.  de Buenos Aires. Argentina . 1992
....  Imagen .  Nishe






.

astrofísica

.
Buenos Aires a los veinticinco días de junio del 2018


Ni la presencia de las piedras,
ni el aplauso del viento,
te dejarán saber
que has llegado,
ni el mar que sólo celebra
las partidas,
ni las montañas,
ni las moribundas ciudades.

Nada te dirá
dónde te encuentras.
Cada momento es un lugar
donde nunca has estado.
Puedes caminar
creyendo que arrojas
tu luz alrededor.
¿Pero cómo lo sabrás?

El presente es siempre oscuro.
Sus mapas son negros,
ascienden de la nada,
describen,
en su lenta ascensión
hacia ellos mismos,
sus propios viajes,
su vacío,
su triste y resignada
necesidad de completarse.

Como se elevan hacia el ser
son como el aliento.
Si los estudias un poco
será sólo para descubrir,
muy tarde, que todo aquello
que te importaba
no existe.
En ninguno de ellos
figura tu casa
tampoco la de tus amigos
que te esperan para aparecer,
ni la de tus enemigos
que enumeran tus faltas.

Sólo tú estás allí,
diciendo hola
a aquello que serás,
y el pasto negro
sostiene las estrellas negras



Mark Strand



. Mark Strand . Summerside. Cánada . 1934 . Nueva York . EEUU. 2014
  Versión. Eduardo Chirinos
..... Imagen. Eva Arendt





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omnipotencia

 .
Buenos Aires  a los   veinticinco       días   de junio del 2018


no se puede besar un árbol en la boca
hay que tomarlo entre los brazos
pegar el pecho a su corteza
y lamerlo
lamerlo hasta sangrar
hasta sentir que el árbol
te roza el corazón con su llamado
va a contarte el secreto
a devolverte el beso con quietud
con leve indiferencia
él sabe que te vas
que es imposible
la vida con un árbol


Laura Yasan





.   Laura Yasan . Buenos Aires. Argentina . 1960
......  Imagen .   Ezgi Polat






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un par de confesiones

 .
Buenos Aires a los  veinticinco días de  junio del 2018


Yo siempre quise ser una mujer de bien,
ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,
mesurada en las fobias, estable en los afectos,
brillante en los estudios, por poner un ejemplo.
Yo siempre quise ser una mujer de bien
y tenerlos a todos felices y contentos,
a mis padres y amigos, a Fulano y Mengano,
a Diestro y a Siniestro.
Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,
que tuerce los caminos, equivoca las cosas,
desbarata mis planes, incumple mis promesas.
Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.
En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:
«a este paso, hija mía, no llegarás a nada».
Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso:
aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.
Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,
con vocación de hormiga y verano de cigarra,
contradictoria y harta de conciliar extremos
en mi defensa alego
que siempre quise ser una mujer de bien
pero que en su defecto
soy, en el buen sentido de la palabra, mala.


Silvia Ugidos




. Silvia Ugidos . Oviedo . España . 1972
... Imagen . Lukasz Wierzbowski






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astigmatismo

.
Buenos Aires a los  veinticinco  días de   junio del 2018
Hermano, creeme, no son celos
ni tampoco resentimientos.
No la odio a ella ni le guardo rencor a él.
Que juntos los dos sean felices.
Que tengan paz.
Que sean libres de amarse mucho.
Una sola cosa deseo.
No es por sed de venganza
se trata de un inocente capricho,
hermano, sabes que no tengo maldad.
Mi deseo es que una noche ella
apretada a su cuerpo
en sus oídos se equivoque y le susurre mi nombre.


José Sbarra




.   .José Sbarra . Buenos Aires .  Argentina .  1950 . 1996
....  Imagen . Giulia Bersani







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madrugada

 .
Buenos Aires    a  los     veinticinco  días de       junio del 2018



si yo me atrevo a mirar y a decir
es por su sombra unida tan suave
a mi nombre allá lejos
en la lluvia


AP

¿Saben escuchar la lluvia con los dedos?
Es muy fácil.
Toquen con la mano la corteza del árbol,
temblará bajo sus yemas
como un caballo mojado.
Toquen con la mano
el vidrio de la ventana por la noche,
¿lo escuchan?
Le teme a la lluvia
pero debe protegerme
de las gotas.
Las acariciaré con mis dedos
a través del cristal.
¡Lluvia!
Puerta,
escuchame puerta,
¡dejame salir!
El murmullo de los ríos invadió la avenida.
Quiero escuchar la lluvia con los dedos
para componer música.



 .  Nika Turbiná  . Yalta . Rusia .1974 . Moscú . Rusia . 2002
    Versión Natalia Litvinova
... Imagen . 美撒郭






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silabarios

.
Buenos Aires  a   los diecisiete  días de  junio del 2018


Por una noche ácida y sin tregua
arrastro el cuerpo de mi amigo
por el hueco confortable de su pecho
mi noche y su lámpara y su mueble
la noche roja en la que escribo pasan

Tan lejos de mi puerta
silabarios de la lengua suya
cabalgan un poema que se inclina
sobre la espuma ensangrentada de mi boca
o el recuerdo de la espuma ensangrentada de mi boca
que en mi pecho hacen la lámpara y su mueble
la noche roja en la que él escribe.


Damsi Figueroa




. Damsi Figueroa . Talcahuano. Chile . 1976
... Imagen . L. Lahaye







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cuando llueve


.
Buenos Aires a los diesiciete   días de junio del 2018


soy normal
me pongo pelotudo cuando llueve
digo que no me gustan las fechas
que estoy en contra de ellas
pero me pican de lo lindo
lloro con ciertas películas
con ciertas canciones
que pongo a propósito
para llorar

me cuesta un perú comer solo
pero hago esa mesa como hago la cama
para mí solo
todos los días
y necesito decirme seguido está bien
así conmigo
está bien

el vacío de miedo
el vacío es todos los peros
aunque mastique como disfrutando
aunque ocupe toda la cama
plácidamente durmiendo
aunque mantenga la casa limpia
no hay forma
de que haga todo y no piense
que es
para mí solo

a veces escucho una voz
hago tanto silencio que el aire
parece una mano
la siento en el hombro



Franco Rivero



. Franco Rivero . Corrientes . Argentina . 1981
... Imagen . Tuane Eggers






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té con canela

.
Buenos Aires a los diecisiete  días de junio del 2018

Ingerir
el líquido caliente
para que la boca lo quiera
en taza con manija
así la mano no se quema
con una cucharada de miel
para que ingrese la fructosa
que se convertirá en glucosa
de donde saldrá el oxígeno
que viajará por la sangre
si uno se olvida
de respirar.


Paula Giglio



. Paula Giglio . Ciudad de Córdoba. Argentina . 1988
...  Imagen . Seren Coskun






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la lluvia siempre

.
Buenos Aires a los diecisiete días de junio del 2018

Todo mañana es la pizarra
donde te invento y te dibujo

JC
Es así, como la lluvia en la tarde,
nunca termino de llegar al fondo de tus ojos.
Demasiado dolor para hablar sueltamente del futuro,
cuando el húmedo brillo de la corteza huele a un bosque
crecido de golpe en el corazón del invierno, esta tarde,
esos muertos.

Pero a qué abrazarme sino a ti, contra qué ventana
ver los hilos de la lluvia sino en tus ojos,
desde qué espera, bajo qué silencio.

¿A qué huele la tibieza de tu abrigo de lana
si no a esta lluvia, si no a ti misma,
tejida y desflecándose en el aire de la tarde?

En la hornalla ronronea el agua.
Encendamos un cigarrillo en su fuego y fumemos tranquilos:
existes, vivimos, y creo que  te amo.



Alberto Szpunberg




. Alberto Szpunberg . Buenos Aires. Argentina .1940
... Imagen . Albêrto B






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rompecabeza chino

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Buenos Aires a los diez días de junio del 2018


Habla. Tómame de la mano. ¿Qué eres tú ahora?
Te diré todo. No ocultaré nada.
Cuando yo tenía tres años, un niñito leyó la historia de un conejo
que moría, en la historia, y yo me oculté debajo de una silla;
un conejo rosado: era mi cumpleaños, y la llama de una vela
me quemó dolorosamente en un dedo, y me dijeron que fuera feliz.

Oh, trata de conocerme. No soy feliz. Seré sincera:
ahora pienso en velas blancas contra un cielo como música,
como alegres cuernos de caza, y pájaros levantando vuelo, y un brazo rodeándome.

Hubo alguien a quien amé, que quería vivir, navegando.

Habla. Tómame de la mano. ¿Qué eres tú ahora?
A los nueve años fui gozosamente sentimental,
fluída: y mi tía viuda tocaba Chopin,
y yo inclinaba mi cabeza sobre la madera trabajada y pintada, y lloraba.
Ahora quiero estar a tu lado. Me gustaría
unir de algún modo los minutos de mis días con tus días.

No soy feliz. Seré sincera.
He amado los focos de las esquinas del atardecer, y calmos poemas.
Ha habido temor en mi vida. Algunas veces medito
sobre qué tragedia fue mi vida, realmente.
Tómame de la mano. Aprieta mi mente en el puño de tu mano. ¿Qué eres tú ahora?

A los catorce años tenía sueños suicidas,
y me estaba junto a una alta ventana, al atardecer, esperando la muerte:
si la luz no hubiera disuelto nubes y llanuras en belleza,
si la luz no hubiese transformado ese día, hubiese dado el salto.

Soy desdichada. Estoy sola. Háblame.

Seré sincera. Creo que él nunca me amó:
amaba las playas luminosas, los labios de espuma
sobre las pequeñas olas, amaba el vuelo de las gaviotas.
Alegremente decía: Te amo. Trata de conocerme.

¿Qué eres tú ahora? Si pudiéramos tocarnos,
si estas nuestras separadas entidades pudieran estrecharse,
compenetrarse como las piezas de un rompecabezas chino, ayer
me encontré en una calle atestada, viva de gente,
y nadie decía una palabra, y la mañana brillaba.

Todos, en silencio, en movimiento.Tómame de la mano. Háblame.


Muriel Rukeyser


. Muriel Rukeyser . Nueva York. Estados Unidos . 1913 . 1980
  Versión . Alberto Girri
... Imagen .    Katia Chausheva







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blue

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Buenos Aires a los  diez días de junio del 2018

Ahora que soy de poros sobre el pasto,
y que tendido aquí en tu sombra siento
que entre la hierba el cielo es todavía
azul, como es azul arriba nuestro;
uno en el otro, todavía en tierra
pero mojados ya por todo el cielo,
el cuerpo en medio del azul, sin alas
pero entre nubes, contra el sol y el viento,
tú en mi mano, tú azul, tú por el aire,
yo te veo, mujer, y yo me veo.


Héctor Viel Temperley




 . Héctor Viel Temperley . Buenos Aires . Argentina . 1933-1987
....... Imagen . Dean Raphael





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esto es y será

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Buenos Aires a los diez días de julio del 2018

Ésta es la calle donde naciste.
Ésta es la llave que perdiste en la nieve,
y éste es el abrigo que usaste para buscarla.
Ésta es la manera en la que se ve el cielo desde un avión la mañana
que te fuiste de casa. Éste es el lugar que pensabas nunca abandonar.
Éste es el sándwich que comiste en la escalinata de la iglesia,
las migas que lanzaste a las palomas. Ésta es la funda de almohada
que tu cabello delinea. Éste es el verano.
Éste es el continente que cruzaste,
la carta que metiste a la lavadora por accidente,
el cuchillo de cocina que salpicaste de sangre cuando a solas
cortabas una cebolla.
Éste es el asombro al reconocer a un amigo por su tos
desde la otra habitación. Esto, a pesar de que estés dormido,
es un ratón bajo el piso de madera y la luz
que se esparce por las rendijas, y éstas son las sombras
sobre la columna de una espalda que se gira.
Esto es casi lo que quieres decir.
Esto es alguien que toca Brahms bajo las escaleras,
el vaso de agua que tiembla sobre el piano, el derrame.
Esto es ira, clases de manejo, un año en tu vida;
ésta es la parada de autobús, las sábanas, la onda de calor;
éstos son los fuegos artificiales que viste desde lejos,
que mudos se abrieron como flores en una colina oscura.
Esto es la manera en que observas a la gente en el tren
y la extrañas. Esto es la fe que pones en el nudo de la cuerda
que estás escalando, y estos son tus dedos, calientes
y despellejados. Esto no es una excusa. Esto
es el océano dentro de una concha. Esto es el océano.
Esto es, al parecer, a lo que hemos llegado.
Esto eres tú, si regresas.
Esto eres tú si no regresas.




Robin Myers



. Robin Myers . Nueva York . Estados Unidos .1987
  Versión . Ezequiel Zaidenwerg
.... Imagen . Féebrile





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domingo

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Buenos Aires  a los  diez  días de  junio del 2018

¿qué falta para completar ese círculo de nieve y cruces?
si todo demonio se remonta a un esqueleto de reliquias
si todo dios crea su imagen y semejanza
cuando todos los vientos helados se han reunido aquí
frente a tu tumba llena de flores amarillas,
las mismas flores que usabas en tus sombreros de paño
tengo una caja llena de papeles
de profecías perdidas para los árboles
de flores de piedra
una caja con plásticos roídos
y dientes de castores antiguos
tengo todos los retratos de tu cuerpo y
todos los retratos de mi cuerpo
que se juntan aquí invertidos
y el desierto ya no da las respuestas
que explicarían las cruces en la piel
¿cómo existe tanto vacío entre tanta piedad?


Lucas Margarit




. Lucas Margarit . Buenos Aires. Argentina . 1966
... Imagen . Laura Makabresku







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match point

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Buenos  Aires a los   diez días de    junio del 2018 

Aunque haya introducido mis dedos,
mis manos, mi cuerpo anti-heroico,
en el foso otoñal de tu herida,
no he conseguido sacar la bala,
sólo he logrado,
desangrarte en el intento.



Alejandro Robles



. Alejandro Robles . Málaga . España . 1992
.... Imagen . 美撒郭





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