Posdata : Hasta comienzo de junio o por ahí el blog quedará offside. Y esto viene a cuento porque quiero agradecer las visualizaciones diarias que tiene Spleen. Me asombran y conmueven siempre ustedes que hacen que sea mentira que la poesía va a contrapelo . Abrazo va compañeros!!!
a veces un recuerdo se
sienta a mi lado
lo que tenía que decirme
se desvaneció en el aire
de los días
que tardó en llegar
corcovea
en la pequeña noche del
ojo alargado
mis lágrimas se escriben
nos miramos el recuerdo
yo
perplejos
desconodiéndonos
unidos por el brillo del
anzuelo
que hasta aquí nos trajo
Dolores Etchecopar
. . Dolores Etchecopar . Buenos Aires . 1956
... Imagen . Katia Chausheva
..... Poema robado de Ñ hoy.
Dénise trabaja en el Musée du Louvre buffet del
ler. piso,
entre mesas o ingleses ella conduce su cuerpo con
toda decisión,
su culo es más sonoro que los mundos de Rubens
y se parece a la esquina de las palomas de l'Avenue
des Champs Elysées.
Todo el día todo el día moviéndose moviéndose
suelta especie de pájaros que revolotean a su alrededor
y la describen en el aire saludando al gran pueblo
antes de regresar dulcemente a su carne.
Dénise trabajaba y nunca había visto a la Gioconda
pero su cuarto en Poissonniére
era un país siempre dispuesto para el amor,
cada noche su oleaje golpeaba las ventanas.
Cuando abrazaba al hombre miraba hacia la
puerta
como si la ternura fuese a entrar de repente,
a veces se le volaban pájaros oscuros
como una tristeza después de haber amado.
Juan Gelman
. Juan Gelman . Buenos Aires . 1930. México . 2014
...Imagen . Antonio Merini
todos mis versos
los escribiste vos
negrita
yo simplemente los pasé a máquina
y a veces dictaminé prisión en suspenso
para algún adjetivo
que después apareció
acá o acullá
entre adverbios de modo de tiempo y de lugar
ese adjetivo
se parece a remolinos de tu pelo
al ciclón que hay en mi alma
al vientito que sopla afuera
haciendo flamear
el pabellón nacional
banderas de remate
la memoria mala
todos mis versos
los escribiste vos
negrita
los que escribí antes de conocerte
fueron hechos por un acto de videncia
los que escribí después
por un acto de inocencia
¿cómo es eso de andar haciendo
barquitos de papel con cartitas de amor
y echarlos a navegar
en un charquito de agüita podrida?
todos mis versos
los escribiste vos
negrita
y yo creía que la ciudad
era un parque de diversiones gigantesco
los autos
autitos chocadores
donde moría mil veces Julio Sosa
mientras yo bajaba cauteloso
de renglón en renglón
hacia el vacío
La fama, yo, nunca la he perseguido
y ahora persigo a quien la lleva en la mano
yo que las puertas de la riqueza siempre
vi cerradas, ahora las veo abiertas;
yo que parecía loco y melancólico
me descubro en cambio sabio y alegre. Oh, llama,
aluvión de jaspe y malaquita,
voz de jade de la Opera de Pequín,
paloma, isla errante, cataclismo,
amor que vuelves dulce a quien áspero era,
me has quitado el sueño, la cordura, ¿qué más quieres?
J.R. Wilcock
. Juan Rodolfo Wilcock . Buenos Aires . 1919 . Italia .1978
.... Imagen . Robert and Shana ParkeHarrison
Los dioses del amor
son tramposos.
Me asignaron como pareja
a un hombre vampiro.
De manera que me vi obligada
a clavar una estaca en su corazón
reducir su cuerpo a cenizas
y esparcirlas fuera de mis propiedades.
Quedé a cargo de la descendencia:
Dos pequeñas larvas de medusa.
Devinieron medusas
y abandonaron el hogar
por el río
hacia el mar.
Así fue como quedé sola
rodeada de una hermosa vegetación
de cañas que hacen música con el viento
de un oleaje que dibuja paisajes de ensueño.
Todo esto
haría feliz a cualquiera.
Pero no a mí.
El cuidado del hogar
me demanda grandes esfuerzos.
Vivo extenuada.
Cada tanto
algún domingo
las medusas vienen a verme.
Se sientan a la mesa
son torpes ¡Tienen tantos bracitos!
Desparraman la comida
se caen de las sillas
rompen las copas.
Ríen y me golpetean
como cuando eran larvas.
Esto es para nosotras
un almuerzo en familia.
Haga lo que haga no tengo chance
No puedo retenerlas.
Vuelven a irse
por el río
hacia el mar.
Estela Figueroa
. Estela Figueroa. Santa Fe. 1946
.... . Cristian Cottet . Santiago de Chile . 1955
....... Imagen . Michelle De Rose
dentro mío alguien solloza y no sé quién es,
quizá fuera yo mismo perdido hace tiempo
y no pude salir encerrado como un niño
cuyos padres fueron a dar sangre
a un almacén, un usurero, un hospital
y nunca regresaron. Pudiera ser
también que un extraño entró por ósmosis,
la cosa es que el sujeto llora sin parar
como si muchos difuntos lo rodearan.
Julio Huasi
. Julio Huasi . Buenos Aures . 1935 . 1987
... Imagen . Plaza de Mayo ayer. Fotografía google.
En la cama
debajo
contra el ropero
adentro
contra la escalera
de parado
levemente sentada en la mesa
de la cocina
en el baño
bajo la ducha
sentada en el bidet
el inodoro
en el piso
de costado
sobre el escritorio
en la oficina
por atrás
agarrada de los libros
en el patio
a los ojos de la luna
y los vecinos
en la hamaca paraguaya
al rocío
por sobre la cabeza de la tía
en la siesta
al oído de su madre
y los amigos
en la casa de los otros
de improviso
en los trenes de ida
a Buenos Aires
por poemas
con vino
invertidos
cansados del amor
artificiales
falopeados
disgustados a muerte
enamorados
pegoteados de helado
alcohol barato
transpirados
saturados de piel
desprotegidos
huyendo del perdón
la policía
infieles
egoístas
asesinos
implorando ternura
solidarios
envueltos en ginebra
pervertidos
alegres
infalibles
derrotados
solos
tristísimos
humanos
Vino para que habláramos de poesía
acabamos enumerando sus siete perforaciones en cada
lóbulo de la oreja
y una en el ombligo
también comentamos sus tatuajes; un ruiseñor cerca del
hueso ilíaco que no me descubrió y otro que sí, detrás
de la oreja.
—Volar juntos, aah, volar juntos— suspiró.
En cuanto a la flor amarilla en la espalda es su homenaje
a un cuento de Cortázar.
No me permití recordar la inutilidad de que la letra con
sangre entre.
No me permití navegar por los ríos del dolor que hoy
pienso conducen seguro al páramo ventoso de ninguna
parte
Entre voluta, pigmento y arabesco lo difícil es inventarse
cada día las ganas de vivir
Luisa Futoransky
. Luisa Futoransky . Buenos Aires . 1939
... Imagen . Alex Grazioli
Has llorado, en secreto, a los tuyos
Lenta, inexorablemente, los has visto partir
alejarse para siempre.
Has sentido, en tu corazón
el desprendimiento de una rama que cae.
Y luego has borrado
las huellas de esas lágrimas,
has contenido en el límite infranqueable
los bordes de tu propio dolor
y lo has devuelto a tu pobre vida,
a los días siguientes, a las horas
para que permanezca allí.
Oculto
como una invisible y constante
cicatriz.
Juan Manuel Inchauspe
. Juan Manuel Inchauspe . Santa Fe. 1940. 1991
... Imagen . Aleksandra Patova
carece de acústica lo que te digo
deshecho de amor no hay nieve si no vale la nieve
qué nos impresiona qué deterioro de pájaros
traigo en la cabeza
la piel termómetro de dios la convulsión los haces
los hemisferios quién los trenza
cómo con qué ánimo
los lugares comunes que comemos
estas láminas mal planteadas la apacentada placenta
ya no me ajunta
sólo sus tajos
se puede poder y en ese mismo aliento encontrar sombrío
amo la diferencia si no la soporto
los pasos que van atrás algo que vibra
torturado te anudan rumia lo que no flota
en la propia piel la locura del cuerpo los ciclos
que me dices
los pasos que van atrás algo que vibra
torturado en la otra parte del mundo
los ciclos de esta hierba
los artos la que oigo sin voz los cuartos
en que me meto
ya no tienen paredes
no se puede decir néctares y amanecer
en el mes de febrero tu cerebro prende en junio
el mío se deshace
tengo la noche y la vida agua poca en la cara
todos mis borradores manchan las manos
salgo de noche con mi memoria
dependo de mis pies pelvis ingle
del cielo del paladar
de un horizonte
de briznas
la piel todavía el útero del mundo
o de mi perrita muerta
aunque todos nuestros poemas traen pájaros
de poca cabeza
para que no te alcance algo se borra
te comes el aura porque te acercas demasiado
ahí tu aura fluctúa al aire de tu pelo
cuando nada conforta
la mano que oscurece el mundo al respirar lo alumbra
qué es ser un hombre
cuál de los dos hemisferios prevalece
mi metódico murmullo conmigo contigo los pastos la mañana
porque carezco no siempre necesitaré
Habría que girar alrededor
de tí, como lo hace esta mosca,
para captarte en toda tu extensión
redonda
de fruta: tierra al fin,
verdirroja, brillante, suavemente
perfumada.
Habría que clavarte los dientes
después, para saberte
crujiente,
pulpa agridulce que da ganas
de tragar.
Y habría que alejarse y regresar
de pronto, distraído
de todo,
para sentirte, oculta, reposar
en tu forma.
Rotunda, irrefutable,
inequívocamente modelada
por la luz sobre el mármol
escuetamente blanco,
¿con qué esplendor enciendes, oh manzana,
tu ser así
-que arde- y no la nada?
Hugo Padeletti
. Hugo Padeletti . Santa Fe . 1928
.... Imagen . Katia Chausheva
De esta armonía
que ya no es sólo de aguas, de islas y de orillas.
¿De qué música?
¿Temes alma que sólo la mirada
haga temblar los hilos tan delgados
que la sostienen sobre el tiempo
ahora, en este minuto, en que la luz
de la prima tarde
ha olvidado sus alas
en el amor del momento
o en el amor de sus propias dormidas criaturas:
las aguas, las orillas, las islas, las barrancas de humo lueñe?
¿O es que temes, alma, su silencio,
o acaso tu silencio?
Serénate, alma mía, y entra como la luz
olvidada, hasta cuándo?
en este canto tenue, tenuísimo, perfecto.
Juan L. Ortiz
. Juan Laurentino Ortiz . Entre Ríos . 1896 - 1978
... Imagen . Lauren Withrow
El viento me habla
me dice "yo susurro yo te golpeo
pero allá, en la ciudad
alguien está esperando para golpearte
y para amarte como un susurro.
Yo voy a darte la charla de los pájaros
de los amigos
(el mar también suele ser un susurro)
pero allá, en la ciudad
alguien está esperando para hablarte
y callarse.
Yo muevo los árboles, los días, te golpeo,
pero allá, en la ciudad
alguien está esperando para que llegues
y el viento se termine".
Irene Gruss
. Irene Gruss. Buenos Aires . 1950
... Imagen . Philippe Conquet
La nobleza, las grandes palabras, que mal le van
a esta ternura sin mejillas que tocar,
a esta lengua sin labios que entender.
Envilece un amor así que rebota en las paredes del cuarto
o se va cayendo a pedazos de palabras, esto.
Es inútil la argucia y la esperanza,
somos la previsión,
los ojos y la boca orientados al viento. ¿Qué me vale
lo que fue, la suave crónica?
Siempre andaré buscándote en el hoy
de esta ciudad, de esta hora.
Si me doy vuelta, oh Lot, eres la sal
donde mi sed se hace pedazos.
Mira de qué sustancias vivo,
pero no me tengas lástima, yéndote así
todavía más.
Julio Cortázar
. Julio Cortázar . Bruselas . 1914- París . 1984
... Imagen . Soledad Bezanilla
Escucho el trueno de la seda,
miro el brillo deslumbrador de esa piedra opaca
y huelo las escamas del pez de madera.
Sin embargo, no supe sentir a tiempo tu corazón.
Alberto Laiseca
. Alberto Laiseca . Rosario . 1941 . Buenos Aires . 2016
... Imagen . Aleksandra Kirievskaya
No soy quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.
No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.
No soy quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.
No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.
Oliverio Girondo
. Oliverio Girondo. Buenos Aires . 1891 . 1967
... Imagen . Elena Helfrecht
Monstruos y mariposas
de la lámpara:
sombras por el cuarto encalado.
He ahí la poesía
de tu hado.
(Su realidad, tu inexistencia.)
Manchas anónimas, sobre el papel desierto;
sobre la noche en blanco.
2. Noche
Digo tu cuerpo con las manos
─como en voz baja,
como el que sueña en su noche carnal
una luna tangible:
y se alza,
poesía del tacto,
al espacio de los ojos cerrados,
desde la informe oscuridad,
─égloga, himno, epitalamio─
su clara efigie.
3. Imagen
Eres como la poesía
que nunca escribiré. Indecible,
te vestí, sin embargo, de palabras iguales a la noche,
puse en tu mano el anillo de un adiós.
Pero es desnuda como me acompañas.
Alejandro Nicotra
. Alejandro Nicotra . Córdoba . Argentina . 1931
.... Imagen . Laura Makabresku
Busca con tu lengua de amazona
con tu crueldad con tu olor de mujer que pasa
paladeando en sus lágrimas su sabor de deriva y de
franquicia.
Busca lejos lo más próximo mío. Busca a mi lado
lo más lejano mío. Caen las estrellas
orgánicas
y busca a hora el ídolo de labios constelados
cuando con un gemido deposita en el viento
su gran bola de fuego.
Que nos libren sus uñas de estos trapos empapados por
la miseria.
Hemos luchado como perros yo y mi temperamento
con su desnuda y salvaje inconsciencia. Una bestia
se aferra a mi garganta como un lazo de lluvias. Y
tú busca la sombría brasa de no hacer nada y de
perder pie. Busca en mí tu rostro y tu sombra de
guardiana contaminada por la tortura porque no
hay estrella más preciosa que toda esta hierba de
las islas convertida en deseo.
¡Y el ídolo con su roja mirada de fogonero entre el humo
mojado de la locomotora y su negro calor de tribu
jadeando en el andén!
¡Que nos entregue su almendra táctil al borde del
mundo!
Ese tesoro de decapitaciones
su hocico suave y cálido de asno que echa su aliento
en los sentidos
todo su misterio en el enjambre de violetas y besos
desplegado por tu cuerpo entre las maravillas de
la noche.
Querida mía:
hoy vinieron a visitarme
los pescadores evangélicos,
los que me hallaron ahogado
en la rompiente de los sueños.
Vino un caballo muy viejo
que aún nos recordaba
abrazados entre los girasoles.
Ya estoy mucho mejor:
la cama aquí en el abra del pajal
es lo que más me alivia.
Dos mujeres cretenses vinieron hoy temprano;
en los pechos desnudos trajeron vino rojo
y un toro lejano en las pupilas.
Tal vez porque no hay sombra
nadie se queda mucho.
La etérea familia de saltimbanquis
pasó como a las tres,
dejaron más azul que nunca el cielo.
Si vieras, querida, las golondrinas,
las iguanas a la siesta en la baranda de mi cama.
Ayer vino desnudo tu recuerdo
y me pidió con señas que le trenzara el pelo.
Voy a sanar,
lo sé porque al crepúsculo
se echan junto a mí los animales.
Son tan lindos los días, tan enormes.
De vez en cuando puedo cerrar los cielos
y unas sogas de luz de música serena
consiguen remontarme hasta quién sabe dónde,
sin sábanas, mi vida, sin memoria.
Pedro Mairal
. Pedro Mairal . Buenos Aires . 1970
... Imagen . Arthur Elgort
Buenos Aires a los veintinueve días de abril del 2017
Strephon me besó en primavera,
Robin en otoño,
pero Colin solo me miró
sin llegar nunca a besarme.
El beso de Strephon se perdió entre bromas,
el de Robin entre juegos,
pero el beso en los ojos de Colin
me persigue noche y día.
Sara Teasdale
. Sara Teasdale . San Luis . 1884 – Nueva York . 1933
... Imagen . Théo Gosselin
Buenos Aires a los veintisiete días de abril del 2017
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no cante ellos,
los funestos, los dueños del silencio.
Alejandra Pizarnik
. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . 1936 .1972
.... Imagen . Laura Makabresku
Buenos Aires a los veinticinco días de abril del 2017
Un hombre sueña que ama a una mujer. La mujer huye. El hombre envía en su persecución los perros de su deseo. La mujer cruza un puente sobre un río, atraviesa un muro, se eleva sobre una montaña. Los perros atraviesan el río a nado, saltan el muro y al pie de la montaña se detienen jadeando. El hombre sabe, en su sueño, que jamás en su sueño podrá alcanzarla. Cuando despierta, la mujer está a su lado y el hombre descubre, decepcionado, que ya es suya.
Ana María Shua
. Ana María Shua . Buenos Aires. 1951
... Imagen . 美撒郭
