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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
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muro de tiniebla
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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
De verde herrumbroso es la casa del olvido.
Ante cada una de las puertas batientes azúlase tu juglar decapitado.
Para ti toca el tambor de musgo y vello amargo del pubis;
con el dedo llagado del pie tu ceja pinta en la arena.
La dibuja más larga de lo que era, y el rojo de tu labio.
Llenas aquí las urnas y cenas tu corazón.
Paul Celan
. Paul Celan . Chernivtsi . 1920 - París .1970
.. Imagen . Édouard Boubat
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laurel
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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
ella está
muy cerca
me recibe
miga de pan
olvido plenilunio
laurel
rebozo
la ventana
está muy cerca
la recibo
le doy nombre
me llama
para siempre
Edgar Bayley
. Edgar Bayley . Buenos Aires . 1919 . 1990
... Imagen . Zezn
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otra mirada CCXCII (pieter brueghel)
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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
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el cómplice
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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.
Palabra de Borges
. Jorge Luis Borges . Buenos Aires . 1899- Ginebra .1986
... Imagen . Hugues erre
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de bruces
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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
Yo siempre fui un adiós
cuando quise quedarme vino el viento
vino la noche y me llevó con ella.
Atahualpa Yupanqui
Dejar la carne, abandonar la ronca
guitarra de la piel, el vello hirviente
que suda trementina y miel rabiosa;
abandonar los muslos que se buscan
apretando una estrella. Dejar eso
que hicimos y que hacemos en la noche,
en el verano, en la mitad del odio;
detener el aullido del cabello,
la mano que camina y que gotea
temperaturas con temblor de fruta;
tratar de parecernos a la piedra,
a la lluvia, tal vez a los arados
o a los dioses diabólicos del viento.
En fin, salir huyendo de la sangre,
escapar de su luz acosadora,
sin memoria, sin poros en los ojos,
sin salivas ni sed en las axilas,
y detenerse en un lugar distante,
y allí, sobre la hierba, ya de bruces,
sollozar, sollozar y darse muerte
junto al sexo de oro de una avispa.
Roberto Themis Speroni
. Roberto Themis Speroni . La Plata . 1922 . 1967
..Atahualpa Yupanqui. Pergamino. Argentina. 1908 - Nimes . Francia . 1992
.... Imagen . Eva Arendt
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amé como leí
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Buenos Aires a los veintitres días de junio del 2017
Never give all the Heart
Y no me entregué lo suficiente.
O never give the Heart outright
Y fui a menudo egoísta.
Ahora mi última ilusión boquea
con toda su muerte a la intemperie
en las nasas despiadadas del vacío
como un pez misérrimo a las afueras
de su amar más profundo y verdadero.
Maldito sea Yeats.
Maldita sea yo.
Malditas mis lecturas
y todos los poetas en los que creí.
Tina Suárez Rojas
. Tina Suárez Rojas . Las Palmas de Gran Canaria .1971
.... Imagen . Alessio Albi
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hondamente solos
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Buenos Aires a los veintitrés días de junio del 2017
En todo comienza a destacarse un previsible derrumbe.
Nosotros no necesitamos mucho.
Nosotros necesitamos una mano abierta, un aliento sustantivo
una ternura tan evidente que nos haga temblar.
Enroscados por un clima tibio que anuncia los más dulces asaltos.
Hay una voluntad sin miradas, una agitación que nos hace crecer
como plantas: la libertad sin armas que tiene la forma de tu cuerpo.
Porque todas las palabras caían de tu boca con ese cansancio de alfombras
gruesas y flácidas que suele quedar después de alguna noche.
Querías explicar, evitando contradecirte, esos acontecimientos
de tu vida que terminaron disponiéndose contra ti misma, dejando
atrás la inocencia y tu ofrecimiento y tus manos amables.
Porque todas las palabras no tuvieron el suficiente calor como
para guardar un largo equilibrio.
Porque temblabas.
Porque estamos hondamente solos.
Porque de algún modo nos llevamos recíprocamente y es imposible hacer nada.
Las palabras y los contornos que escogiste cuidadosamente
para dibujar una voluntad que no era realmente la tuya.
Las pequeñas mentiras cuya necesidad no explicabas del todo
y que no intentabas borrar en el temor de descubrirte demasiado sola complicando
las madrugadas: sus hombros quietos.
Esto es todo lo que olvidaste entre nosotros.
Has abierto y cerrado tu corazón el tiempo necesario que me lleva ocuparlo.
Seré pues uno de los árboles de tu memoria para evitar que la sangre se torne
incontrolable.
No necesito demasiado para continuar estremeciéndome.
Necesito apartar estos meses vacíos que se han filtrado hasta nosotros.
Estos gestos muertos sin cortezas.
Estos inútiles comentarios al margen y todo ese mundo enfermo de turno.
Necesito lo que hicimos o lo que se dejó de hacer.
Estrechar nuestro abrazo redondo en clima agazapado de las islas o de esta arena:
Ser de nuevo esa precisa responsabilidad o ese abandono.
Juan Manuel Inchauspe
. Juan Manuel Inchauspe . Santa Fe. 1940. 1991
... Imagen . Sabina Tabakovic
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escribo pájaros y levanto vuelo
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Buenos Aires a los veintitrés días de Junio del 2017
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
Julio Cortázar
. Julio Cortázar . Bruselas . 1914- París . 1984
.... Imagen . Laura Makabresku
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lata oxidada
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Buenos Aires a los veinte días de junio del 2017
"Lo que más temo es la muerte de la imaginación"
Sylvia Plath
El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
( nadie se ve )
Y si no fue más que un amor negro, susurrante
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
( el más inútil )
La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
( y dice que es real )
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.
El mundo es un hueco tapado con barniz
( y no respira. )
Paulina Vinderman
. Paulina Vinderman . Buenos Aires . 1944
.... Imagen . Alison Scarpulla
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papel de arroz
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Buenos Aires a los veinte días de junio del 2017
Mientras estuvieron hablando de la nueva moral
Sus ojos me exploraban.
Y cuando me levanté para irme
Sus dedos fueron como el tisú
de una servilleta de papel japonés.
Ezra Pound
. Ezra Pound . Estados Unidos . 1885- Italia . 1972
... Imagen . Serena Biagini
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brizna de aire
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Buenos Aires a los dieciocho días de junio del 2017
Amor mío: guárdame entonces en ti
en los torrentes más secretos
que tus ríos levantan
y cuando ya de nosotros
sólo quede algo como una orilla
tenme también en ti
guárdame en ti como la interrogación
de las aguas que se marchan
Y luego: cuando las grandes aves se
derrumben y las nubes nos indiquen
que la vida se nos fue entre los dedos
guárdame todavía en ti
en la brizna de aire que aún ocupe tu voz
dura y remota
como los cauces glaciares en que la primavera desciende.
Raúl Zurita
. Raúl Zurita . Santiago de Chile . 1950
.... Imagen . Olivia Bee
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fuera de tu pecho
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Buenos Aires a los dieciocho días de junio del 2017
soy el tiempo
estoy escribiendo este poema entre las cejas
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había nubes
érase la vida
y así se resumían los puntos que había en mi cabeza
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cinco dedos es fuerza para los espíritus
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vendo flores
así puedo cortar las raíces de mis pensamientos
.
en ti todo sucede dentro de una caverna
llena de murciélagos y flores
arañas azules y peces que no han dejado de morderme
.
el amanecer el estupendo amanecer lleno de tinieblas
pensaré en los bosques sembraré de cabello mi rostro
voy al mar la patria de los ciclones y huracanes
– qué haces?
– estoy mirando el mar
– se ve algo?
– a momentos sí y a momentos sólo una oscuridad enorme
creo que el universo también debe ser como una larga playa llena de espuma
cada vez es más difícil explicarse si esto es el mar rompiendo sus olas
o los dedos de un dios con máscara
– qué ves?
un relámpago
una columna vertebral de medusas
mis ojos en una caja negra
me quiero arrancar la lengua y aventarla a las olas
– qué ves?
el mar
– qué ves?
tu corazón fuera de tu pecho
– qué ves?
tu piel de aceite en el metal
– qué ves?
lo que no canta y el poema no puede
– qué ves?
hoy vi las estrellas y me puse contento
– qué ves?
basura un concepto de nuestro siglo
– qué ves?
a ratos no veo más que una oscuridad inmensa
Yaxkin Melchy Ramos
. Yaxkin Melchy Ramos. Ciudad de México . 1985
.. Imagen . 美撒郭
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otra mirada CCXC (ron hicks)
caer
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Buenos Aires a los diecisiete días de junio del 2017
Caigo siempre de pie como los gatos.
Pero no tengo su misma suerte.
Ellos no saben del amor subterráneo de los deseos impuros.
No sospechan su desazón en el imán apesadumbrado del abismo.
No tengo su misma suerte.
A mí me ubican frente a los estrados
y me acusan de ser cruel y acostumbrada al dolor.
Sin embargo
sonrío mágicamente después de las despedidas
y caigo de pie como los gatos
una vez más.
Patricia Díaz Bialet
. Patricia Díaz Bialet . Buenos Aires. Argentina . 1962
.... Imagen . Fernando Ocaña Fernández
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el vuelo de los pájaros
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Buenos Aires a los diecisiete días de junio del 2017
como si no hubiera amor ahí
ni luz, nada más líquido, más sonoro,
como si sólo eso quedara,
sin amor sin tiempo
sólo mi mano que cierra casi todo,
tus párpados como a un muerto,
y de a una cada mano tuya, agua en los párpados,
yéndose de cada mano
como se va de una piedra o de un bosque,
sin apuro cae,
sin malicia, inunda lo que no debería,
escucha cómo cae
solamente,
como si nadie viviera ni me tocara ahora
o nunca me tocara
salvo lluvia
como si la fornicación fuese congoja pura,
un pájaro lúgubre,
escucha, escucha cómo cae
mi cabeza en el magma de tu axila,
sin amor, sin tiempo,
disonancia,
como si esto o lo otro
o lo de más allá
acabara siendo lluvia,
algo de placidez
o de borrasca,
como un náufrago que espera no la isla
sino la nada, como si no hubiera tiempo, amor,
y un pájaro lúgubre gritara la desesperación del mundo
lluvia sobre un techo de zinc,
y fuera eso,
lluvia que cae sobre un techo de zinc,
el mundo sin necesidad,
como un pájaro que pierde el vuelo y cae
extenuado, apenado de sí mismo,
sostuvo el cielo allá arriba
entre las alas, y ahora, no pienses,
escucha,
no, así no, por qué así,
escucha cómo cae la lluvia.
Abelardo Castillo
. Abelardo Castillo . Buenos Aires . 1935 . 2017
... Imagen . Antonio Ysursa
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poesía
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Buenos Aires a los dieciséis días de junio del 2017
La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
total y textualmente.
Usted, al despertar esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía es la que se está viendo.
Joaquín Giannuzzi
. . Joaquín Giannuzzi . Buenos Aires . 1924 - Salta . 2004
.... Imagen . Eva Arendt
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noche de mayo
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2017
él hace sentir su ausencia,
se instala en el amor que me dan,
en el amor que doy,
en el otoño, sí, ya sé, las hojas;
dos amigas caminan por calles entrañables,
hablan del amor, la vida, los hombres,
se dejan envolver por la dulzura de la noche de mayo,
hacen a un lado las cosas irremediables,
caminan solas entre los olores, las luces de las ventanas,
algún rostro obsesivo que insiste, insiste,
pero ellas saben tanto sobre el amor, tanto,
que pueden convertir todo en una charla brillante
el hombre que desean hasta sentir frío,
el verdadero amor
y el aplastante domingo que hay que atravesar
para que su voz sea de nuevo
y todo empiece a cobrar vida.
Los amigos que me aman hablan de mis ojos,
ya sé, son importantes como las hojas en otoño,
pero todo cae a golpes
en estos domingos para lanas tibias, hijos que no tengo,
globos de colores en el parque.
Entre ritos familiares se calienta al sol
impura
como si hubiera encendido fuego en viernes
o hubiera cantado en tierra extranjera
Juana Bignozzi
. Juana Bignozzi . Buenos Aires . 1937 . 2015
.. Imagen . Ezgi Polat
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otra mirada CCLXXXIX (federico zandomeneghi)
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2017
in bed
the awakening
la coiffure
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con vos
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2017
cada tanto vuelvo a lo que fuimos
y me da por desearte paz
decirte que te recuerdo bien y que eso
es lo mejor que te puede pasar con alguien
que te recuerde bien
como ahora que este brillo te reunió
en mis ojos
y que digo
honestamente digo
es lindo haber perdido amor con vos
Franco Rivero
. Franco Rivero . Corrientes . 1981
... Imagen . Nishe
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no
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2017
No es fácil cambiar de casa,
de costumbres, de amigos,
de lunes, de balcón.
Pequeños ritos que nos fueron
haciendo como somos, nuestra vieja
taberna, cerveza
para dos.
Hay cosas que no arrastra el equipaje
el cielo que levanta una persiana,
el olor a tabaco de un deseo,
los caminos trillados de nuestro corazón.
No es fácil deshacer las maletas un día
en otra lluvia,
cambiar sin más de luna,
de niebla, de periódico, de voces,
de ascensor.
Y salir a una calle que nunca has presentido,
con otros gorriones que ya
no te preguntan, otros gatos
que no saben tu nombre, otros besos
que no te ven venir.
No, no es fácil cambiar ahora de llaves.
Y mucho menos fácil,
ya sabes,
cambiar de amor.
Ángeles Mora
. Ángeles Mora . Córdoba. España .1952
... Imagen . Laura Makabresku
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la belleza
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2017
Hay vidas
en las que el alma
se abre
más hondo
que donde esas vidas laten
se abre como un relámpago
sin cielo ni trueno
como una herida sin pecho
o un abismo
donde la belleza es alba
Hugo Mujica
. Hugo Mujica . Buenos Aires . 1942
... Imagen. Masao Yamamoto
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cada tanto
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2017
Si cortara las hojas de un libro
no sería yo
Si no rompiera
un vaso
cada tanto
no sería quien se lastima
Si no encontraras
un río
cada mañana
en el cuello de tus camisas
no sería yo quien las guarda
Si no volcara vino
sobre el mantel blanquísimo cuando te sirvo
no sería yo
quien se derrama
María Malusardi
. María Malusardi . Buenos Aires. 1966
... Imagen . Tamara Lichtenstein
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todo arde
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Buenos Aires a los quince días de junio del 2014
cuando la noche ha hecho ya
gran parte de su trabajo
y no queda tiempo para detenerse a mirar.
Así paso los días. Como si lo mejor de mí
estuviera paralizado y muerto
o mejor como si no hubiera existido nunca.
Nada más que este rostro hipnotizado.
Como un pájaro nocturno
alguna palabra escala mi sangre.
Entiendo que debo quemar mis manos una vez más.
Abro el cuaderno y escribo rápidamente.
Todo arde.
Juan Manuel Inchauspe
. Juan Manuel Inchauspe . Santa Fe. 1940. 1991
... Imagen . Captain.Flam2
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a nadie
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Buenos Aires a los once días de junio del 2017
No le digas a nadie que mis manos
fueron para tu cuerpo
dos lugares comunes
ni le cuentes tus noches
al que quiera escucharte,
ni se te ocurra decir
que Buenos Aires era nuestra Madame
porque saldrán a recorrer nuestros rincones,
nuestros silencios, nuestros puchos;
querrán reconocernos
en cada voltereta que da el aire.
Es mejor así,
que nadie sepa cómo me llamabas
ni yo recuerde las cosas que te dije.
Otros vendrán
con la certeza de ser originales
y serán casi yo;
otras vendrán
aceitando las trampas,
recorriendo los atajos de siempre,
señalándome los viejos árboles
como si fueran incipientes retoños
Y yo diré que sí,
fatalmente que sí.
arrastraré mis versos,
mis fatigosas mentiras,
es muy posible que me acuerde
de algún lunar tuyo,
de qué pendiente de tu cuello,
no lo sé,
pero no le digas a nadie
que entre vos y yo,
alguna vez,
por poco tiempo,
estuvo sentada la eternidad.
Roberto Díaz
. Roberto Díaz. Provincia de Buenos Aires . 1938 . 2011
... Imagen . Christopher Mongeau
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otra mirada CCLXXXVIII (édouard vuillard)
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Buenos Aires a los once días de junio del 2017
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domingo
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Buenos Aires a los once días de junio del 2017
Entre las filas de árboles de la avenida de Los Gobelinos
Una estatua de mármol me conduce de la mano
Hoy es domingo los cines están repletos
Los pájaros desde las ramas contemplan a las criaturas humanas
Y la estatua me besa pero nadie nos ve
Salvo un niño ciego que nos señala con el dedo.
Entre les rangées d'arbres de l'avenue des Gobelins
Une statue de marbre me conduit par la main
Aujourd'hui c'est dimanche les cinémas sont pleins
Les oiseaux dans les branches regardent les humains
Et la statue m'embrasse mais personne ne nous voit
Sauf un enfant aveugle qui nous montre du doigt.
Jacques Prévert
.Jacques Prévert. Neuilly-sur-Seine. 1900 - París. 1977
.....Imagen . Alexander Miroshnikov
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de antemano
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Buenos Aires a los diez días de junio del 2017
Fumé, bebí
y fiel a mi retórica particular
puse los pies sobre la mesa.
Cincuenta años y una certeza de condenado.
Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido
Bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones,
escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama.
Esta fue toda la respuesta que pude ofrecer a un mundo
que reclamaba de mí un estilo que posiblemente no me
correspondía.
O puede ser que se trate de otra cosa. Quizás
hubo un proyecto distinto para mí
en alguna probable lotería
y mi número no salió.
Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado.
Quizás la marea histórica lo resuelva por uno y por todos.
Me queda esto.
Una porción de vida que me cansó de antemano,
Un poema paralizado en mitad de camino
hacia una conclusión desconocida;
un resto de café en la taza
que por alguna razón
nunca me atreví a apurar hasta el fondo.
Joaquín Giannuzzi
. Joaquín Giannuzzi . Buenos Aires . 1924 - Salta . 2004
.... Fotograma del film Nostalgia de Andrei Tarkovski
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si eso pasa
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Buenos Aires a los diez días de junio del 2017
Si yo olvido,
si definitivamente
pasa que me olvido
si te olvidás
como si hubiesen muerto entre tus manos
el viento, el agua, el cielo, lo que dura,
si juntos olvidamos para siempre
como debieran ser todos los olvidos
si eso pasa
si de una vez por todas
eso pasa,
qué nos hará temblar.
Valeria Pariso
. Valeria Pariso . Provincia de Buenos Aires . 1970
... Imagen . Abril Peiretti
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los pájaros fugan en el abismo de los nunca
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Buenos Aires a los diez días de junio del 2017
Para descreer de los pájaros
debes primero tocar un pájaro
su sonido
es más pájaro que él
pero su ficción más verdadera:
hizo un cuerpo
un instante
tócalo:
lo que llamamos nunca
es la primera superficie.
Leopoldo "Teuco " Castilla
. Leopoldo “Teuco” Castilla . Salta. 1947
... Imagen. Laura Makabresku
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se escapa el aliento detrás de lo que no fue
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Buenos Aires a los diez días de julio del 2017
Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura, porque ella sale y entra
como una bala loca,
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.
Gonzalo Rojas
. Gonzalo Rojas . Lebu - Chile . Santiago - Chile .2011
... Imagen . Katia Chausheva
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otra mirada CCLXXXVI (annibale carracci)
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Buenos Aires a los nueve días de junio del 2017
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no se escucha
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Buenos Aires a los nueve días de junio del 2017
Porque el mundo es un letrero y la mirada
no sabe descifrar sus instrucciones.
Un letrero debajo de la lluvia
con la tinta borrosa:
la palabra “césped” cayendo al hormiguero,
la palabra “pisar” cubierta de inscripciones;
y los demás quién sabe,
lejos,
como una carta de amor
escrita en el aire con los labios.
El mundo es una canción
que se pierde en la radio sin que nadie la extrañe.
La moneda que frotaste en tus manos de niño
hasta que fuiste a la tienda y te dijeron
que ya no tenía valor porque no tenía dibujos.
El mundo es una esfera,
un escritorio y mucho polvo,
un calendario con los días decapitados;
sábados largos como una carretera
por donde se camina mientras pasan coches rápidos,
lunes y miércoles de cinta en el zapato
como si no hubiera ya bastantes nudos.
El mundo es un letrero sin vocales,
un árbol que florece detrás de la pared,
una fruta que nunca madura en nuestros patios.
El mundo es nada más
este decir
y decir
y decir
que no se escucha.
Julián Herbert
. Julián Herbert . México . 1971
.... Imagen . Sarah Moon
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acústica
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Buenos Aires a los nueve días de junio del 2017
peinaba con peines de esmeraldas y avellanas?
Hoy escucho en el sueño un rumor sin orillas,
un sonido que sale de los vestidos de la mar
y envuelve el cuerpo negro de un amor.
Francisco Madariaga
. Francisco Madariaga. Buenos Aires . 1927-2000
. Imagen . Laura Fernández
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hacía ganas
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Buenos Aires a los siete días de junio del 2017
No había dónde ir. Daba pavura
la noche afuera. Y en el alma oscura,
la lluvia que caía y que caía.
Un fanfa batiría: “la hice mía”.
Pero no. Me mojé con tu ternura.
Cebaste mate. En la catrera dura
Me ayudaste a llegar al otro día.
¿Hoy? Quizás el balurdo ya no funque.
Tal vez tus mates con tu yerba cebe
un dorima tarúpido y cualunque.
Pero hace ganas de morir y llueve
y quiero estar con vos. Mi telefunque
es tres siete, dos siete, siete nueve.
Daniel Giribaldi
. Daniel Giribaldi . Buenos Aires . 1930 . 1984
... Imagen . Kersti K
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