Mostrando las entradas con la etiqueta Lin Yung Cheng. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Lin Yung Cheng. Mostrar todas las entradas

trébol de la esperanza

.

Buenos Aires al décimo día de octubre del 2022



Una mujer escribe este poema
donde pueda
a cualquier hora de un día que no importa
en el siglo de la avitaminosis
y la cosmonáutica
tristeza deseo no sabe qué
esperando la bayoneta o el obús
una mujer escribe este poema
sin atributos
a desvergüenza y dentellada
fogosa inalterable arrepentida pudriéndose
caemos por turno frente a las estrellas
todos tenemos que morir
no hay nada más ilustre que la sangre
una mujer escribe este poema
qué estúpida la vida que divide sol de sombra
el crepúsculo pasa
acumulándose al final de las azoteas
supimos de pronto de una trombosis coronaria
existes soledad
sonó una bomba
vean si se han roto los lentes de contacto
una mujer escribe este poema
separa quince pesos para el alquiler
mi amigo viejo
se desprende del mediodía por la próstata
bailamos
sigue la preparación combativa
no pasarán
una mujer escribe este poema
como quien ha perdido el tiempo para siempre
creo en el corazón de Denise Darval
hemos ganado porque morimos muchas veces
parece que tengo un derrame de sinovia
no hay tiempo para la poesía
de veras que los frijoles se han demorado en hervir
te juro que mañana presentaré el divorcio
una mujer escribe este poema
como hay fantasmas a las siete en mi pecho
entablillé una rama a la areca que está triste
mamá tú no sabes la falta que me haces
si suena la alarma aérea
recojan a los niños que duermen en la cuna
voy a guardar este retrato del Che
como calló el canario traje un tenor a casa
una mujer escribe este poema
cargada de ultimátums
de pólvora
de rimel
verde contemporánea lela
entre el uranio
y
el cobalto
trébol de la esperanza
convaleciente de amor
tramposa hasta el éxtasis
tonta como balada
neurótica
metiendo sueños en una alcancía
ninfa del trauma
jugando a no perder la luz en el último tute
una mujer escribe este poema.



Carilda Oliver Labra



  .   Carilda Oliver Labra . Matanzas.  Cuba .   1922 . 2018
 
 
 

 

 

 

 .

hace algún tiempo

.

Buenos Aires al tercer día de julio del 2022 



Encontré una vieja libreta de listas
vengo escribiéndolas hace algún tiempo
Listas interminables
el supermercado
los textos pendientes
esta lista en particular me hizo llorar
tendría que recordar más seguido
dejar de usar tanta autodefensa
Fueron algunas las cosas que necesité
una mochila para cargar los libros
ropa interior que no estuviese raída
un shampoo sin olor a detergente
Taché cada elemento con alivio y tristeza
como para enviar un mensaje en el tiempo
para decirme que mejora
todo mejora
al menos un poco
Tendría que recordar más seguido
para que las penas no aparezcan de golpe.

 

 

Roxana Landívar



. Roxana Landívar . Guayaquil . Ecuador . 1997
 

quisiste volver

.

Buenos Aires a los doce días de junio del 2022


 

No entiendo como siempre quisiste volver
a casa y no te quejabas
de los escondites atrás de las puertas
o debajo de las camas.
Y me llamaras al fijo o me buscaras
y quisieras volver,
cada semana a jugar
en la pieza. Siempre
pensé que sería poco justo
para vos que te ocultara:
de mi madre que entraba
sin preguntar al cuarto,
de mi padre que no estaba
pero que en cualquier momento
podría llegar. Pero no,
vos siempre quisiste volver
a jugar conmigo
hasta donde yo te dejara.



Flor López 

 

 

.    Flor López .  San Luis. Argentina . 1988
..... Imagen . Lin Yung Cheng


filamentos

 .

Buenos Aires a los tantos días de  febrero del 2022 



Otra noche viste  la oscuridad poblada de fragmentos de árbol,
pedazos de hojas, pedazos de tallos, frutas y semillas esparcidas,
pedazos de pétalos, pedúnculos, filamentos, cortezas.

Un informe bosque despedazado agitándose sobre un denso papel
negro.

La variedad de los tamaños y los trozos sugería la dispersión pero
cuando miraste detalladamente confirmaste que todo estaba
perfectamente quieto.

Eran tus latidos haciendo vibrar lo que veías
con ojos cerrados.

 

 Ángela García

 


.... Ángela García . Medellín. Colombia . 1957
. . Imagen . Lin Yung Cheng
 
 
.

déjà vu

.

Buenos Aires a los tantos días de octubre del 2021

Soñé que tenía un cuerpo bello
y de los poros salían flores
que yo arrancaba en las mañanas.
Soñé que las flores eran
blancas y lilas
sin defectos.
Trato de apresar la luz que se cuela
como por los diminutos agujeros
de un colador gigante
pienso en las semillas golpeando los clavos de un palo de lluvia.
Lo que cae es irremediable
como los déjà vu constantes a tu lado
(¿quién puede decir qué es real?)
dormida me arranco flores
como arranco las formas grises
suspendiendo toda opinión.



Mercedes Álvarez



  . Mercedes Álvarez . Tandil. Prov. de Buenos Aires . Argentina . 1979
.. Imagen . Lin Yung Cheng
 
 
.