c'est un secret

Imagen vía dominic clarke

damian rice.the blowers daughter

fui creada para el asedio y la maravilla

tengo una carne tan dulce

que ni siquiera se puede morder

porque ni bien me besan

soy azúcar

alcohol

un plañido que no se consuela

para el asedio me hicieron una noche de llena

y demasiado pronto

me pusieron al frío del amanecer

presa en la torre alta de un cuerpo descontrolado

supe los milagros del amor apenas por reflejo

he dormido con armadura

desde el inicio de mis días activos

pude con los cachorros que me crecieron

y el arte de jugar

pero sola permanecí, guardada, intacta

de una pureza que ni yo misma comprendo

nadie dejó marca en esta arena ondeada

donde sigo descalza

y te llamo

y estoy.

Marion Berguenfeld

 

.  Marion Berguenfeld . Buenos Aires . Argentina . 1962

 

 

 

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no sé si fue

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Imagen vía anues

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no sé
si fue un pájaro negro
camuflado
una pluma
un hombre

sé que
aplacó mis grietas
corrió mis venas
sintió conmigo
nos miramos
incendió mi vida

tengo su rastro



Mabel Casas

.   Mabel Casas. Provincia de Buenos Aires. Argentina

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les jours

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Imagen vía katia chausheva

L'Ensemble Aromates.Démarche Voluptueuse.Épris D'une Gazelle

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Mi corazón es absurdo como una máscara en la lluvia
El espanto lo asemeja al mar
Mi cuerpo es una invasión de tambores en el silencio de la noche

Por qué estas noches como un oasis para brujas
Por qué esta conjuración de ausencias
Este secuestro de la hija del viento

Me rodea en la noche una logia exterminadora
te llamo y no vienes
Te amo y no vienes

Por qué viniste como el relámpago
y me dejaste sola en lo devastado

Si escucharas mi rumor a celda minúscula
poblada de agonizantes
mi jadeo de asfixiada

Si de pronto me vieras en la orilla del despertar,
cantante enmudecida en la cima de su asombro
Si me vieras atada a tu rostro


Alejandra

.   Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  . 1936 . 1972 

.... Imagen . Katia Chausheva

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vuelve algunas noches

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Angela McCluskey * Don't explain

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Vuelve algunas noches
con su trapecio del revés
sus pinturas nuevas
una enagua transparente
y todo el asombro que me dejó.

Vuelve y siembra desorden en mi sueño
deja flores de un color extraño
también su perfume
que no es menta ni el borde de oriente.

Sus pinceles dan vuelta mis ojos
desordena mis libros
escarba mis poemas más queridos
alumbra el abismo que ya perdió su nombre.

Una ráfaga de otoño
en la extensa muerte de mis días.

Sólo un recuerdo
que duele y hace bien a la vez
destiñe y alumbra
llena mi mano
de cuchillos azules.




Alfredo Palacio

. Alfredo Palacio . Buenos Aires .  Argentina . 1949

... Imagen . Katia   Chausheva

 

 

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otra mirada LXXXII

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Dánae 1553

Venus of Urbino 1538

The Worship of Venus 1516/18

Tiziano Vecellio

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labyrinth

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Imagen vía théo gosselin

My Foolish Heart.Eddie Higgins & Scott Hamilton 

Amo a este hombre misógino.
Deseo su sexo descarado que pasea de aquí para allá
que entra dónde cómo y cuando él lo desea
vomita su odio en mí y se va.
Yo, maravillosa artesana,
hago de su asco mi mejor creación:
una réplica suya mejorada.
Del vómito incubado en el más repugnante de lo seres
nacerá la criatura que lo iguale en fuerza
y sea capaz de destruirlo por envidia
como yo no pude hacerlo por amor.



Miriam Reyes



. Miriam Reyes .  Orense.  España . 1974

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sinfonía

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el de la foto es Matthias Schoenaerts

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.
Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal.
Opto por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.


 Julio Cortázar

. Julio Cortázar. Bruselas . Bélgica  1914 .  París .  Francia . 1984   

 

 

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así sea

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No sé si se acuerda todavía del largo, flaco, feo y aburrido compañero que usted aceptó para pasear muchas veces por París, para ir a escuchar Bach a la Sala del Conservatorio, para ver un eclipse de luna en el parvis de Notre Dame, para botar al Sena un barquito de papel, para prestarle un pulóver verde (que todavía guarda su perfume, aunque los sentidos no lo perciban).

Yo soy otra vez ése, el hombre que le dijo, al despedirse de usted delante del Flore, que volvería a París en dos años. Voy a volver antes, estaré allí en noviembre. ( ... )
Pienso en el gusto de volverla a encontrar, y al mismo tiempo tengo un poco de miedo de que usted esté ya muy cambiada, ( ... ) de que no le divierta la posibilidad de verme. ( ... ) Por eso le pido desde ahora y se lo pido por escrito porque me es más fácil ( ... ) que si usted está ya en un orden satisfactorio de cosas, si no necesita este pedazo de pasado que soy yo, me lo diga sin rodeos. ( ... ) Sería mucho peor disimular un aburrimiento. ( ... )

Me gustaría que siga siendo brusca, complicada, irónica, entusiasta, y que un día yo pueda prestarle otro pullover.

Julio Cortázar
Carta de Cortázar a Edith Aron (La Maga)

. Julio Cortázar. Bruselas . Bélgica  1914 .  París .  Francia . 1984  

Foto . Tanguy Dlvt

 

 

 

 

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la cita con la hiedra

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Imagen vía ordfabriken

La rupture. Yann Tiersen & Claire Pichet 

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Ahora sé
que estas calles nos han hecho solitarios
y nuestro corazón
tiene el pulso amarillo
de las maderas lentas de un tranvía.

Sobre su cuerpo viejo
andábamos despacio, de forma irregular,
con una simetría parecida a los árboles.

Era hermoso acudir
cada mañana
y respetar la cita con la hiedra
del muro,
los ropajes cansados de las casas estrechas
y de las calles sucias. Agradable
cruzar sobre algún puente,
detenerse lo exacto
para ver cómo el agua discute en las orillas.

En su jardín olimos
los primeros inviernos, su curso indefinido
por entre las palmeras.
Casi nadie pasaba,
sólo había
cuarenta sillas rojas
de los bares cerrados y alguna soledad
definitiva.

Durante muchos años,
durante tantos días que pasaron
el uno tras el otro,
el deber era un cierto paseo solitario,
la cita con un rumbo que sólo desviamos
para pisar las horas que caían,
los sueños que faltaban,
la superficie helada de los charcos,
para saltar los setos
o besamos las uñas moradas por el frío.
Y llegando a la puerta solíamos comprar
pequeños caramelos de nata o de violetas.

Entrábamos por fin para mezclamos
como cada mañana de la vida
con el paso cansado, los azulejos fríos
de un mundo hecho en latín
y números romanos.

Ahora sé
que en aquella ciudad deshabitada
la gente andaba triste,
con una soledad definitiva
llena de abrigos largos y paraguas.


Luis Garcia Montero



. Luis García Montero. Granada.  España .1958

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otra mirada LXXXI

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Wheat Fields with Reaper at Sunrise

Wheat Fields with Auvers

Wheat Fields under a Clouded Sky

Vincent van Gogh

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otra mirada LXXX

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Antoni Tàpies

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Otra mirada LXXIX

Allegory of Spring . 1478
Galleria degli Uffizi.Firenze.Italy

Sandro Botticelli

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el flujo de tu sangre

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Imagen vía silence effects

Tom Waits - Temptation 

Te tengo todo marcado
como un yacimiento arqueológico.

No es extraer los restos de ti lo que persigo
–ruinas de una ciudad tallada en la arenisca–
lo que quiero es penetrarte
–taladrar la piedra de tu cuerpo–
y este sexo cóncavo de mujer
se vuelve inútil para mi deseo.

Cavo en tu ombligo
para entrar por el flujo de tu sangre.

Vacío mi espíritu como aire en tu boca
y con ojos acuosos te veo respirarme.

Ya se que no necesito de piel para tocarte
no es eso
yo quiero hacerme una cueva en tu cuerpo.

Flexiono tus rodillas bajo mis axilas
como los brazos de un taladro.

–Las aceras que rompo
son las de tu calle–

Con mis pestañas barro
el polvo que levanto de tu frente
y no me detengo hasta que soy tú
y tu sexo es el mío hasta que soy yo
quien está dentro.


Miriam Reyes




. Miriam  Reyes  .   Orense. España. 1974

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los poetas son del viento

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La boca cansada de cantar por el cuerpo promete un silencio y entonces todo queda coronado lentamente y se transforma en un corazón.

Los designios instantáneos del afuera quedan, por consentir que el silencio los absorba, anidados en el sereno adentro y esta mutación esencial del sonido traduce voces de estrados diferentes de alucinación, espectros vocales de otras ciudades despiertas, adosadas como palmas delebles a esta otra magnitud.

Llovió, y en la celebración que sigue a la lluvia, las criaturas nocturnas emiten una energía de misterio que no cesa de contagiar al viento para que agite alguna flor todavía despierta. Es inmensa la concentración de las plantas, el increíble pensamiento de aquella raza callada bajo la lluvia; es tanta la fuerza de las ideas agrupándose para la descripción de esto, que no es posible ni el rumor de la menor de las nostalgias.

Sólo el ulular del pelaje y la ropa, y el concierto de las llaves cerrando el candado, los rincones de las plantas sostenidas por puntos levemente en éxtasis de agitación, columnas de órganos de pasos de ciempiés indescubribles, gargantas verdes de pistilos locuaces y cimbres de tallos.

Algunas hojas brillantes caen indistintamente alrededor. Ahora comprendo que el suave viento precipita la caída de las gotas apenas imantadas, desorientando al oído. 

Sensible concierto; todos esos ruidos circulares y claros disimulan, quién sabe por qué complicidad cofrádica de la noche, la presencia y los pasos de los fantasmas allí convocados.

Cantata de Puentes Amarillos

Luis Alberto Spinetta



Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires . Argentina . 1950 . 2012

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no es fácil

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Imagen  ¿?

Paul McCartney. My Valentine

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Cada día empieza con tanta
ceremonia, con pájaros, campanas,
el silbato de una fábrica;
a celos de un oro tan blanco se abren
nuestros ojos, a paredes tan brillantes,
que por momentos nos preguntamos
“¿De dónde viene la música, la energía?
Y el día ¿para qué criatura inefable se creó,
que seguro perdimos?” Ah, sin demora
aparece él y al instante asume su forma
terrena, al instante cae
víctima de la vieja conspiración
adquiere la memoria y una fatiga
mortal mortal.






Elizabeth Bishop,






. Elizabeth Bishop. Massachussets. Estados Unidos . 1911 .Boston. Estados Unidos. 1979
  Versión . S. Abrams y J. Margarit

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otra mirada LXXVIII

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The Anatomist
Neue Pinakothek.Munich.Germany

The Seeress of Prevorst.Frederica Hauffe
National Gallery. Prague. Czech Republic

Gabriel von Marx

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otra mirada LXXVII

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Scenes from the Life of Christ. Lamentation
Angels 1304-06

Giotto di Bondone

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heidegger... mi amor

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Imagen de por ahí

Cat Power.Lived In Bars

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15 páginas de Heidegger sobre Zaratustra
De camello a león. De león a niño que juega.
No la niña del bosque. No la de rondas sublunares.
No la que aprieta el cuchillo bajo la pollera.
No esa.
Entre alcohol y risas.
— Licenciada, tenga a bien felicitar
a quien es ya una histérica hecha y derecha —
Entre oídos húmedos y palabras húmedas.
Entre canes mansos y gatas rebeladas. Leve.
Algo de aquella que tiembla en los rincones.
Ojos bien cerrados.
Sábanas listas. Pasos huérfanos en la calle.
¿Qué es esto que duele en el extremo de ella
sobre lo que ella camina?
Lo que mira de reojo el blister
en la mesa de luz.
Sus manos le dan miedo. Bajo su alma duerme aterida.
Ah bien son posibilidades extremas. Entonces:
de niña
a niño.
No es poco perderse.
El anillo incrustado se desliza
a tono con la sangre
desconfía.


Lilián Cámera



Pd. Lilián Cámera. Montevideo. Uruguay  (reside desde los ocho años en Argentina)

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entre incienso y campanas

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Imagen vía katia chausheva

 

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No, yo no voy en este cuerpo que me lleva, ni toco en el agua un elemento que fluye y se estanca hasta morir. A quien ves, cuando me miras, es aquel rostro que te doy por miedo jamás ver tu calavera que finge ojos verdes, húmedos lentos sobre tu boca que recita letanías entre incienso y campanas que están en mí.
Oigo tu voz idéntica en vos, ajena a mi memoria que te quiere inmóvil. Si me siguieras, si llegaras a mi cristal. En su casa de Fulgores, ¿quién podría decir: yo, me siento el yo de mi rostro para vos? Estaría en vos y hablaría a aquel mi cuerpo que cree poseerme. Terrible si alguna de tus almas, huyendo de la eternidad que nos persigue en la infinita repetición, no siente la ausencia, la ausencia del viento y el sonido caer en cuerpos imaginarios, muertos y errantes en la noche inmortal.
Si alguien me preguntara qué soy; porque ciertas sombras marean; le diría: no soy todo, ni nada, ni algo. Con mi crino, yo no voy en este cuerpo que me lleva,
ni toco en el agua un elemento que fluye y se estanca hasta morir.

A quien ves, cuando me miras, es aquel rostro que te doy por miedo
jamás ver tu calavera que finge ojos verdes,
húmedos lentos sobre tu boca que recita letanías
entre incienso y campanas que están en mí. Oigo tu voz idéntica en vos,
ajena a mi memoria que te quiere inmóvil. Si me siguieras,
si llegaras a mi cristal. En su casa de Fulgores,
¿quién podría decir: yo, me siento el yo de mi rostro para vos?
Estaría en vos y hablaría a aquel mi cuerpo que cree poseerme.
Terrible si alguna de tus almas,
huyendo de la eternidad que nos persigue en la infinita repetición,
no siente la ausencia, la ausencia del viento y el sonido caer en cuerpos imaginarios,
muertos y errantes en la noche inmortal.
Si alguien me preguntara qué soy;
porque ciertas sombras marean; le diría:
no soy todo, ni nada, ni algo.
Con mi cristal soy el planeta que te lleva por mares a tierras
de oro y rapiña y el horizonte te lo doy yo.



Miguel Ángel Bustos



 

 

. Miguel Ángel Bustos. Buenos Aires .1932 - Desaparecido por la dictadura militar .1976

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locus amoenus

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De la visita

Para tus ojos.

Para tus ojos fieramente abiertos.

Para tus ojos fijos.

Para tus ojos con caudal de fiebre.

Para tus ojos grandes.

Una orquídea de carne voluptuosa

para tus ojos ávidos

con vocación de abejas.

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Del gusto

Hay sal sobre los labios. En la lengua,

un resto de naufragios y sirenas,

tal vez algas, y el gusto de los fondos

espumosos y verdes del océano.

El sexo siempre sabe a mar de invierno,

a galernas en medio de la noche.

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Del oído

Se levanta tu voz, se enrosca y se estremece,

serpiente y remolino, se enzarza en mis cabellos,

sube aún, se engrandece, se enajena en rugido

y pierde la noción del trino o la palabra.

Eres otro en tu voz. No conozco a ese hombre

que grita en el placer, delicioso extranjero

que habla lenguas angélicas en una cama impura.

Josefa Parra

. Josefa  Parra . Jerez de la Frontera.España .1965

..... Imagen . Ladle

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locus amoenus

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Imagen vía ladle

Koop.Koop Island Blues 

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Del tacto

Acércate despacio a mis dominios;

que tus dedos tanteen el espacio

ciegamente, la oscuridad que envuelve

mi cuerpo; que construyan un camino

y lleguen hasta mí a través del velo

espeso y taciturno de las sombras.

Sálvame con la luz que hay en tus dedos

si me tocan, conjura la desidia,

enciéndeme o abrásame en el tacto

esplendoroso y claro de tus manos.

Como las mariposas de la noche,

hacia la llama iré que tú convocas,

que prefiero quemarme a estar a oscuras.

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Del olfato

La vainilla; el espliego; el verdín; la canela.

A veces un aroma delgado como de agua,

como de nube o lluvia; a veces un violento

perfume que recuerda la piel de una gacela,

el sudor y la sangre de un animal en celo.

Pero siempre, al final, la vainilla, el espliego.

Josefa Parra

. Josefa  Parra .  Jerez de la Frontera.  España .1965

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antiguo buscar

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La noche se le cierra como agua sobre una piedra

como aire sobre un pájaro como se cierran dos cuerpos al amarse

Alejandra

  . Alejandra Pizarnik .  Buenos Aires .  Argentina  1936 . 1972
... Imagen . Katia Chausheva

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