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El olor a chocolate de tu piel,
las lagunitas saladas de transpiración sobre mi cuerpo.
Las cortinas que ondulan (con complicidad)
bajo el viento rojo de esta ciudad desconocida.
Pronto amanecerá.
Y el dolor de los golpes del encuentro
será mi trofeo privado, mi lugar de devastación.
"Esto no es juego", nos dijimos,
mientras mordíamos la certeza del otro (en el otro)
sin ternura.
La urgencia era una isla desencantada
que resplandecía por pura muda perfección:
su apego a la verdad (ni amor, ni palabras ni secretos)
Una única noche de plata y filigrana y toda la vida
para tratar de entender.
. Paulina Vinderman . Buenos Aires . 1944
.. Imagen : A. Sodré
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