.
Buenos Aires a los treinta días de diciembre del 2017
tus brazos no tienen rumbo, son llaves abriendo la fruta. tus piernas,
secretas orillas que vuelven anchas aguas en tempestad. un hombro de
luna que alcanza el cielo y deshoja la calma. todas las paredes de casa,
transparentes, llenas de sombra y sol miran las huellas del agua pateando
los bordes. podría llenar mi alma de cosas nuevas, de estrellas y color
morado. seríamos para siempre, un puñado de aves que inunda y encierra,
seríamos tacto y sospecha simulando aleteo, escamas, naufragio.
Andrea Cabel
. Andrea Cabel . Lima. Perú . 1982
... Imagen . Aurélien Buttin
.