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Buenos Aires a los veintinueve días de julio del 2017
hay días que no encuentro el chip
meto la cabeza entre las piernas
me encojo
salgo de órbita
no tolero los dramas cotidianos
me da lo mismo
la casa patas arriba
la luz de las siete de la tarde
los cuentos de Fogwill
no hay cajita feliz
ni psicotrópico para el instante
puedo andar con la ropa de anteayer
el pelo hecho un nido de caranchos
no existe nada que conmueva
y de repente vos
entre mis libros
cebando mate
preguntándome cuanto amarillo lleva el verde
tocando Albinoni en la viola
me das así y porque sí
un pájaro de origamí
que picotea la palma de mi mano
entonces abro los ojos
y comienzo a respirar.
ME
. Imagen . Maud Chalard
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