sin interruptor de luz

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Buenos Aires a los dieciocho días de   septiembre del 2016
 

Me dejo sobre la mesa el cuerpo
que encuentra la forma que le faltara
en tu cocina.
Esta es la mia permanencia
( quien coma en esta mesa
no sabe del pacto. Me acuesto nada más
con quien sabe versos
para el postre. La carne dialoga lo que
adivina por cenar)

Vos ganás peso de pie
y el cuerpo pierde
el miedo sobre el cuerpo.

Esta vez la que escribe no se prohibe
el poema va a seguir su propia lujuria
que es
el de la ropa
sacándose la ropa.
Las bocas abren canillas en la pared
se hincha la tarde, el día explota
crece mi propio beso,
humedece.
Y es la nada entre tus dedos y yo,
la luz de la heladera.



Sylvia Cirilho



. Sylvia Cirilho . Buenos Aires . 1962
.....  Imagen . Théo Gosselin






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