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La música es la copa que contiene el vino del silencio.
Robert Fripp
.o.
Ilhan Berk
Esa hora que puede llegar alguna vez fuera de toda hora,
agujero en la red del tiempo,
esa manera de estar entre, no por encima o detrás, sino entre.
Julio Cortázar
Cuando aguardo su llegada por las noches,
pareciera que la vida pende de un cabello.
¿Que son los honores, la juventud, la libertad,
ante la dulce huésped con su flauta en la mano?
Y entra, me mira fijamente
y me quita la manta.
Le digo
¿fuiste tu quien dictó a Dante
las páginas del Infierno?
Y responde: “Yo”
Anna Ajmátova
Arthur Rimbaud
. Arthur Rimbaud . Charleville-Mézières. Francia . 1854 * Marsella, Francia . 1891
Versión . Ramón Buenaventura
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