Spleen: décembre 2010

Es la historia de un amor III

Buenos Aires el último lunes del décimo segundo mes de 2010

Aunque tu no lo sepas- Quique González

Si de tu boca no sé más que la voz
y de tus senos sólo el verde o el naranja de las blusas,
cómo jactarme de tener de ti
más que la gracia de una sombra que pasa sobre el agua.

En la memoria llevo gestos, el mohín
que tan feliz me hacía, y ese modo
de quedarte en ti misma, con el curvo
reposo de una imagen de marfil.

No es gran cosa ese todo que me queda.

Además opiniones, cóleras, teorías,
nombres de hermanos y de hermanas,
la dirección postal y telefónica,
cinco fotografías, un perfume de pelo,
una presión de manos pequeñitas donde nadie diría
que se me esconde el mundo.

Todo lo llevo sin esfuerzo, perdiéndolo de a poco.
No inventaré la inútil mentira de la perpetuidad,
mejor cruzar los puentes con las manos.

Mi amado Julio.

Pd. La letra de la canción es de un bello poema de Luis García Montero .

Si me preguntan por ti les diré una mentira

Buenos Aires, cuarto jueves del último mes de 2010

Chavela Vargas - Un mundo raro

Es más que cierto: no siento tu falta
quedé toda la tarde ordenando tus papeles,
releyendo las cinco cartas que me fuiste enviando
la semana que nos separamos: tú en el Alentejo,
yo debajo del agua.

Fui después a regar las rosas
que dejaste en el jardín.
Siempre solo
y sin preocuparme de mi estado (porque no me haces falta),
puse el disco de Chavela que me diste en Navidad
y comencé a preparar tu plato preferido.

Cocinar me hace perder el apetito; por eso
abrí una botella de reserva y no me cuesta
confesarte que no siento tu falta.

Después de diez horas, me vi obligado a rechazar
dos invitaciones para salir (alegué androfobia)
y estoy en este momento recortando tu imagen
(no me haces falta) en las fotos que tengo de nosotros dos,
para castigar al cesto de los papeles
al inhábil idiota que dejó que tú te fueses.

José Miguel Silva

No digas nada

Buenos Aires, cualquier día cualquier noche del último mes de 2010

Anouar Brahem-Le pas du chat noir

Siéntate. O no te sientes. Permanece de pie, o cae de rodillas. Duerme o mantente despierto, hasta el alba, hasta que regrese la noche. Para el caso es lo mismo. Para el rezo es lo mismo.

Y aquí, de lo que se trata es de rezar.

Es decir, de pensar, de hablar con uno mismo como si uno mismo hablase con la divinidad, con las divinidades. Con todas y con ninguna. Con la que cada cual inventa para su uso privado, y con todas y cada una de los que el hombre ha inventado para su uso público.

En tu sustancia, ya lo sabes, está la sustancia de los dioses.

Piensa, reza. O si lo prefieres, no reces ni pienses. Eso también constituye una oración.

Una forma pura del pensamiento. Murmura tu mantra. Susurra tu canción. Grita tu salve. Enumera tu fórmula logarítmica. Todo está permitido. Todo es igual de sagrado, porque todo es sagrado, incluso todo aquello que pretende vulnerar lo sacro, sin conseguirlo. Todo lo que aquí haga el hombre pertenece al misterio, porque todo lo que realiza el hombre es misterioso. Todo lo que aquí cometa el hombre no puede empañar la gloria del hombre, porque su raíz, a pesar de sus pecados, es gloriosa.

Puede que todo se encamine hacia su fin. Puede que todo estalle en un banquete de energía. Puede que todo se descomponga en polvo estelar y que viaje a la velocidad de la luz, desde la nada hacia la nada, pero ahora estás aquí, en el centro del mundo, en el centro de la capilla, en el centro de tu plegaria, y se diría que eres invulnerable.

Puede que parezca demasiado orgulloso. Puede que parezca soberbia esa idea, pero es así: esta conciencia de nuestra adamantina fragilidad nos embriaga. como nos embriagan todas las oraciones, todas las salmodias.

Déjate envolver por el silencio. Déjate acunar por la inmovilidad. Déjate ir, para centrarte. Para dar contigo. Déjate envolver por el gris. Déjate gris. Déjate llevar por el gris casi negro. Por el gris casi verde. Por el gris azul. Por el gris monolito. Por el gris rascacielos. Por el gris menhir. Por el gris cordillera. Por el gris. Déjate color tú, déjate.

Ahora todo está claro. Ahora todo es sencillo, y uno puede descentrarse sin miedo. Uno puede perderse sin miedo, con la certeza de que nadie se extravía, de que nada se pierde. Lo que está a la derecha también está a la izquierda de algún lugar. Lo que está arriba está debajo de algún punto. Todo es parecido, porque todo es humano. Todo es similar, porque todo forma parte de la canción. Todo forma parte de la oración. Y la oración y la canción aspiran a expresarlo todo.

Quédate. O vete. Fuera también hay gris, también hay silencio y algarabía interior. Fuera te envuelve el todo, como aquí dentro te envuelve nada. Que estás en los cielos. Que estás en la tierra. Padre nuestro. Que no estás. Y estamos jubilosos.

Carlos Marzal.

Pd. Carlos Marzal (Valencia, 1961) es uno de los principales representantes de la poesía de la experiencia, que dominó la lírica española en los años 80 y 90. Numerosos críticos incluyen también en este grupo la obra de autores como Luis García Montero, Felipe Benítez Reyes o Vicente Gallego.

Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia, la obra poética de Marzal alcanza su punto de mayor éxito con la publicación de Metales pesados, poemario que tras su publicación consigue los premios Nacional de Poesía y de la Crítica. El año 2003 obtuvo el Premio Antonio Machado de Poesía y en 2004 el XVI Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe por su obra Fuera de mí. Ha debutado en la narrativa con la novela Los reinos de la casualidad (Tusquets, 2005), considerada como la mejor novela del año por el suplemento El Cultural del periódico El Mundo.

J'adore Bresson

Buenos Aires, una noche de brujas del último mes de 2010

"Dibujar es una forma de meditación. En un dibujo se añade línea a línea, trocito a trocito,

pero nunca se está seguro completamente de cual va a ser el todo.

Un dibujo es un viaje siempre inacabado hacía un todo."

Henri Cartier-Bresson (palabras extraídas de una entrevista de John Berger)

Otra mirada XVI

Buenos Aires, un día antes de navidad de 2010.

Carlos Leiro

Parte del asunto

Buenos Aires un día del décimo segundo mes de 2010

John Coltrane - I Want To Talk About You

Hice de tu abundancia
un banquete egoísta
un rito privado
una fiesta de uno.

Pude verte pero no supe
decir tu nombre
ni velar tu sueño.

Asustaba lo grave de tu canto
tu insistencia en dar verdad.

Cerré los ojos.
Borré el Rastro
que llevaba a vos.

Como frutas
que había de multiplicar
me encontré, después
diciendo a otros tus palabras
amando como un animal
frágil como una larva
en su capullo.

Ahora: la siembra.
Esperaré
con la paciencia
del que deseó
y obtuvo.

Griselda García

Pd.Griselda García . Buenos Aires, Argentina

Publico los libros Alucinaciones , El arte de caer, La ruta de las arañas, El ojo del que mira .

Co-dirigió la editorial de poesía La Carta de Oliver. Colabora en la revista de poesía La Guacha.

Otro mirada XV

Buenos Aires, cualquier martes de diciembre de 2010

Nobuo Asada

Es la historia de un amor II

Buenos Aires, un día cualquiera del último mes de 2010.

Cat Power - Lived In Bars

Dejémonos de pavadas
ven acá
Engánchate a mi cintura
Sin preguntas
No más palabras
Desplómate entre mis piernas
Desenrollemos mis ovillos
y los tuyos
Saquémonos los piojos
y las garrapatas
Saquémonos jugo
Gocemos
Deja que me desplome entre tus piernas
Hazme una trenza
Rasguña mi espalda
A dos manos agárrame el culo
( y dile culo)
Conóceme de este lado
Nada que perder
Algo que gozar
Si estás cansado
Entra en mi tina
Que te lavo de otras mujeres
Que te jabono el orgullo,
Relájate
Vamos que te seco los pies
y te beso la culpa
Sin exigencias
Encuentra un acomodo entre mis pliegues
Rómpete el cráneo en mi piso
no pensemos más
Mejor
desdibújame la cara con tu lengua
Comamos algo
Fumemos algo.

Carolina Schmidt Pérez

Pd. C. Schmidt Péres (Santiago, 1977) Historiadora y poeta. Ha trabajado en distintas actividades: profesora de historia, secretaria, vendedora, artesana viajera, etcétera. Hoy lo hace como guía de turismo. En el 2005 publica “Eronías”

¿?

Buenos Aires, un día cualquiera del último mes de 2010

Imagen vía Nudember

meredith monk - last song

En la frente besar -penas borrar.

Beso la frente.

En los ojos besar -el insomnio quitar.

Beso los ojos.

En los labios besar -dar de beber.

Beso los labios.

En la frente besar -la memoria borrar.

Beso la frente.

Marina Tsvetáieva

Pd. M. Tsvetáieva Poeta rusa nacida en Moscú en 1892.

Es considerada como una de las figuras más relevantes de la literatura rusa del siglo XX.

Fue una mujer de pasiones categóricas, voluntariosa y resuelta, que arrancó bruscamente de su corazón todo aquello que la había desilusionado y no podía ya aceptar.

Entre sus obras se destacan "Poemas de juventud" 1915 y "Poemas de Moscú" 1916. Fue desterrada a la aldea de Elábuga, donde falleció el 31 de agosto de 1941.

Hoy toca pactos ancestrales

Buenos Aires, un jueves cualquiera del décimo segundo mes de 2010

Domus Aúrea, Ianua Coeli Dios Plen

1962.témpera

Le dijo a mamá que mientras ella le tuviera la mano, no se moriría. Esta cercanía, concomitancia astral, produjo el modesto milagro de unos días de sobrevida, en un ominoso hospital de los suburbios. Igual que Xul Solar, en una isla del Tigre, también le dijo a su mujer que si le sostenía la mano no moriría. Luego de una larga noche, ella debió dejarlo un instante, y cuando volvió; Xul había muerto.

Alejandro Mendez

Alejandro Mendez nació en Buenos Aires en agosto de 1965. Integró el grupo poético Academia Medrano. Tradujo a Francis Ponge (El Asparagus). Publicó los libros: Variaciones Goldberg; Tsunami; Medley. Dirige y coordina la primera curaduría autogestionada de poesía argentina contemporánea: Las elecciones afectivas.

Le cosmos

Buenos Aires, tercer miércoles del décimo segundo mes de 2010.

Souad Massi - Le bien et le mal

Le cosmos jeune est une enfance exaltée
.

Gastón Bachelard

En verano, después del baño,
te sentabas a veces
en el sillón de hamaca
de la galería:
el pelo húmedo y lacio
te cubría los hombros,
y había un destello blanco
(¿talco o jazmines?)
en el escote de tu bata de señora.

Amainaba el calor.
Con las sombras llegaba
el suspirado alivio de la brisa.
La palmera del patio se mecía
indolente y dichosa.
Mi pecho se poblaba de grillos y quimeras.

En la creciente oscuridad
las flores ilusorias, y por ello
no menos verdaderas de tu bata,
tenían la fragancia inmortal del paraíso.

J.J. Hernández

.

Juan José Hernández. Poeta argentino. Nació en San Miguel de Tucumán en 1931. Es autor de los libros de poemas "Negada permanencia y La siesta y la naranja", "Claridad vencida", "La ciudad de los sueños", "Desideratum. Obra poética" y "Escritos Irreberentes". Publicó también los libros de cuentos "La señorita estrella" y "Así es mamá". Recibió el Premio Municipal de Narrativa (1965), la Beca Guggenheim (1969) y el Premio Konex (1984). Murió el 21 de marzo de 2007, en la ciudad de Buenos Aires.

Es la historia de un amor I

Buenos Aires, un martes extraño del décimo segundo mes de 2010.

Imagen vía artealma

O son do ar - Luar Na Lubre

Entre una imagen tuya

y otra imagen de ti

el mundo queda detenido.

En suspenso. Y mi vida

es ese pájaro pegado al cable

de alta tensión,

después de la descarga.

Chantal Maillard

Pd. Chantal Maillard es doctora en Filosofía. Se especializó en Filosofía india en la Universidad de Benarés (India). Es profesora titular de Estética y Teoría de las Artes. Ha enseñado Filosofía oriental y Estética comparada. Es autora, entre otros ensayos, de El crimen perfecto (Tecnos), Rasa. El placer estético en India (Indica Books), La razón estética (Laertes), Filosofía en los días críticos (Pre-textos) y de varios libros de poemas entre los que se cuenta Hainuwele (1990, 2002), Poemas a mi muerte (1994) Conjuros (2001), Lógica borrosa (2002) y Matar a Platón (2004), con el que obtuvo el Premio Nacional de Poesía.

.

Buenos Aires, un día cualquiera del último mes de 2010

Chinos, europeos, judíos, musulmanes;

todos somos iguales ante la Quinta Sinfonía de Beethoven.

Daniel Barenboim

Pd. Colgué Moonlight Sonata me gusta más hoy.

¿Viste ... desde hoy me llamo Carole?

Buenos Aires segundo lunes de diciembre de 2010.

Jacques Brel _ La Chanson des Vieux Amants

Dije: «¿Su nombre?»

Y ella: «Como más le guste.»

Dije: «¿Elegimos Carole?»

Y ella:«Por el momento, acepto.»

Dije: «¿Está usted sola?»

Y ella: «No, estoy con usted.»

Dije: «¿ Y si hacemos el amor?»

Y ella: «Su deseo tiene todos los derechos.»

Dije: «¿Qué clase de hombres le gustan?»

Y ella: «Croupiers, industriales, profesores de natación.»

Dije: «¿Sus preferencias?»

Y ella: «Los hombres tristes, pero no demasiado.»

Dije: «¿Vamos a comer?»

Y ella: «Las ostras son un buen preludio.»

Dije: «¿Lee usted libros?»

y ella:«Sartre, Camus y Thomas Mann.»

Dije: «Tiene usted unos pechos muy bonitos.»

Y ella: «Sí, a mí también me gustan.»

Dije: «Es usted prácticamente divina.»

Y ella: «Tiene usted razón.»

Dije: «¿Qué le gusta que le regalen?»

Y ella:«A lo mejor esto es gratis.»

Hicimos el amor

el lunes, el martes, el domingo

y el lunes siguiente.

Discutimos sobre Flaubert,

luego sobre Tolstói.

Dije: «Tiene usted unas rodillas inolvidables.»

Y ella: «¿Sólo las rodillas?»

Nos cansamos el uno del otro

el mismo día, a la misma hora,

lo cual es infrecuente y virtuoso.

Alain Bosquet

Pd. Alain Bosquet. Poeta nacido en Odessa (Rusia) en 1919, y naturalizado francés en 1980. Falleció en Paris en 1998.

Je me souviens

Buenos Aires, segundo lunes de diciembre de 2010

Imagen vía S.Carbonnell

Me acuerdo de las radios a galena.

Me acuerdo de un baile que se llamaba la Raspa.

Me acuerdo de las terceras clases en los ferrocarriles.

Me acuerdo de cuando esperaba que sonara la campana al final de la clase.

Me acuerdo del yo-yo.

Me acuerdo de que soñaba llegar al "Meccano" Nº6.

Me acuerdo de lo mucho que me costó entender lo que quería decir la expresión "sin solución de continuidad".

Me acuerdo de que me sorprendí al enterarme de que mi nombre quería decir "trabajador de la tierra".

Me acuerdo de la Nouvelle Vague.

Me acuerdo que en un cortometraje de la Nouvelle Vague titulado Historie d'eau, Jean-Claude Brialy pronuncia esta frase grandiosa: "Cuanto más lento pedaleo, menos rápido voy".

Me acuerdo de que Alain Delon era empleado de fiambrería (o aprendiz de carnicero?) en Montrouge.

Me acuerdo de que Burt Lancaster era acróbata.

Me acuerdo de que Jean Gabin, antes de la guerra, por contrato, tenía que morir al final de cada película.

Me acuerdo de Sisí con Romy Schneider.

Me acuerdo de Brigitte Fossey y de Georges Poujouly en Juegos Prohibidos.

Me acuerdo que a Stendhal le gustaban las espinacas.

Me acuerdo que las cuatro frases inscriptas en los frontones del Palais de Chaillot han sido escritas, especialmente, por Paul Valéry.

Me acuerdo de que Alain Robbe-Grillet era ingeniero agrónomo.

Me acuerdo que al día siguiente de la muerte de Gide, Mauriac recibió este telegrama: "Infierno no existe. Podés divertirte. Stop." Gide.

Me acuerdo de que Boris Vian murió saliendo de una proyección de la película hecha sobre su libro Voy a escupir sobre sus tumbas.

Me acuerdo de que el primer disco de microsurco que escuché fue el Concierto para oboe y orquesta de Cimarosa.

Me acuerdo de la época en que Sacha Distel era guitarrista de jazz.

Me acuerdo de que Caravan de Duke Ellington, era una rareza discográfica y que, durante años, conocí su existencia sin haberla oído nunca.

Me acuerdo de que Art Tatum llamó Sweet Lorraine a una pieza porque él había estado en Lorraine durante la guerra del 14-18.

Me acuerdo de Lester Young en el Club Saint-Germain llevaba un traje de seda azul con forro de seda roja.

Me acuerdo de que Fidel Castro era abogado.

Me acuerdo de mayo de 1968.

Georges Perec

Pd. Novelista francés que figura entre los escritores más innovadores de su generación. Pérec nació en París en 1936, en el seno de una familia numerosa y políglota de judíos polacos.

Tomó desde muy joven la decisión de ser escritor, pero su primera novela, Las cosas, por la que obtuvo el premio Renaudot, no se publicó hasta 1965. En 1967 se unió al grupo denominado Ouvroir de littérature potentielle (OULIPO, taller de literatura potencial), donde se daban cita una serie de escritores decididos a desarrollar todo tipo de limitaciones formales.

Pérec sentía que en el mundo real, la vida del ser humano era esencialmente precaria y limitada, de manera que en su ficción intenta crear un universo que le confiera espacio y le proporcione, en cierto sentido, tanto seguridad como libertad de acción.

Murió en 1982.

Otra mirada XIV

Buenos Aires, segundo lunes de diciembre de 2010

Para escribir canciones de hadas es preciso mezclar el canturreo de un nido de colibríes

el silencio de los champiñones, el sonido de las pequeñas águilas salvajes creciendo,

el rugido del océano en una concha marina, el zumbido de una chaqueta amarilla,

un dado para la oportunidad, el jugo de una cereza para trazar notas,

un trébol de cuatro hojas para tener suerte

y una bola de cristal para ver lo que te dicen las notas

Duane Michals escribe al pie del retrato de una naturaleza muerta estas palabras, que sirven como receta para contar de forma literaria y fotográfica cuentos o canciones de hadas.

Cuando comenzó a garabatear sobre una fotografía en los sesenta, hacerlo era pecado mortal; máxime si la herejía se cometía sobre una toma fabricada de antemano en un contexto pletórico de instantes decisivos, como eran los años sesenta, considerados la edad de oro de la imagen instantánea.

Fue precursor de la denominada "fotografía fabricada". En las imágenes que siguen esa técnica, el autor se aparta de la realidad mediante la construcción de minuciosas escenificaciones, que posteriormente registra con la cámara. De esta forma se desarrollan relatos muy personales, provenientes del yo más profundo, cuya única intención consiste en potenciar enigmas. Michals retrata el otro lado del espejo, fascinado por las historias de Alicia en el país de las maravillas, del escritor británico Lewis Carroll.

El fotógrafo es también poeta, con muchos tics de Cavafis, a quien considera una especie de hermano muerto, y con influencias de Walt Whitman. Michals es, asimismo, filósofo, actor y director, con obsesiones similares a las recurrentes de los guiones de Woody Allen. Sólo que entre sus fantasmas, en lugar de los estereotipos judíos, están los del cristianismo, al estar profundamente marcado por su educación en la religión católica.

Michals es un calígrafo, dibujante y pintor que encuentra en los pintores Magritte -con su obsesión por el doble- y Balthus los referentes básicos de su arte. Las influencias de estos artistas convergen, dialogando entre sí, en las fotos de Duane Michals, cuyo lema es: "Nunca intentes ser un artista; simplemente haz tu trabajo, y si el trabajo es honesto, se convertirá en arte".

Las imágenes de Michals han servido de punto de partida para numerosas reflexiones y ensayos. Cuando comenzó a escribir y a caligrafiar sobre las fotografías, chocó con la crítica estadounidense más conservadora de los años sesenta. Le ocurrió igual que a su colega Krims, cuyos textos concisos y bellos desnaturalizaban el concepto conservador que se tenía del medio.

Son muchos los trabajos realizados sobre la obra de Michals, y entre ellos destaca el de Michel Foucault, que sobre las anotaciones de los pies de foto del fotógrafo señala: "La visión de estas palabras escritas sobre una página me agrada. Es como una señal que he dejado detrás de mí; es como una extraña huella, indecisa, que prueba que he pasado por allí".Michals tenía claro que una fotografía admite infinidad de reproducciones conseguidas por diversos métodos, pero también sabía que nadie podía duplicar el original de sus pensamientos manuscritos, incorporados estructuralmente a una foto: "Nadie puede reproducir mi escritura, mientras que cualquiera puede hacer una copia de mis registros".

Foucault escribió de él que en ese contexto de "placeres e inquietudes", a través de sus secuencias, incorporó a la historia del medio unas "nuevas maneras de ver". Michals no inventó la secuencia fotográfica, pero la impuso durante las últimas décadas.

Pd. vía El País

Instante.ráfaga.impulso

Buenos Aires, segundo viernes del último mes de 2010.

Imagen vía S. Arráiz

Karajan - Mahler symphony no.5 (IV) - Adagietto

Me dirijo a ti por la presente
si tienes a bien adjudicarme
una noche cualquiera para besarte
a la luz de la luna o entre tinieblas
entre mis sábanas o entre tus piernas.

Siendo consciente de que mi premura
es incompatible con tu escasez de tiempo
efectúo las gestiones oportunas
a fin de que no caduque mi deseo.

Esperando cumplir los requisitos
establecidos a tal efecto
curso esta petición con carácter urgente
y adjunto documentación en forma de verso.

En Barcelona, a una hora cualquiera
y en día impreciso del mes de noviembre
firmo la presente instancia desde mi cama
acechando la puerta con obsesiva mirada.

Gloria Bosch

Monsieur Modigliani

Buenos Aires viernes santo enredada en tus ojos que dicen lo que callan de 2010

"Cuando conozca tu alma pintaré tus ojos"

Modigliani.

Amedeo Clemente Modigliani no fue un maestro, porque no dejó discípulos. Su obra no tuvo continuadores, tal vez porque es demasiado personal y única.

En una época en que los artistas producían abundantes declaraciones de principios, manifiestos, definiciones absolutas, y formaban grupos desafiantes y aguerridos, Modigliani pintó y esculpió fuera de cualquier programa. En medio de la resaca de la producción de aquellos años, su obra emerge con una pureza y una fuerza que el tiempo no hace sino resaltar con brillo cada vez más nítido.

En 1898 le escribía a su amigo, el pintor Oscar Ghiglia: "Quisiera que mi vida sea un torrente fértil que recorra la tierra con alegría. Soy rico, estoy lleno de ideas, y sólo necesito trabajar. [...] Un burgués me dijo, hoy -con la intención de insultarme- que mi cerebro estaba siendo desperdiciado. Me hizo mucho bien. Todos deberíamos recibir un recordatorio como ese cada día."

Modigliani integra la pléyade de los genios, precisamente porque posee su propio estilo, sus temas y sus maneras, elementos que no todos los artistas pueden exhibir.

Pintó figuras humanas: desnudos y retratos; con una refinada estilización, formas elegantemente alargadas, un cálido colorido, casi sin contrastes entre luces y sombras. Al mismo tiempo, sabía reproducir la personalidad del retratado con gran agudeza.
Modigliani pintaba a sus personajes sin pupilas. En lugar de éstas, nos encontramos con un enigmático vacío que provoca un efecto sorprendente: como si alguien nos dirigiera una mirada cargada de misterio. Lo paradojal de ese "efecto de las pupilas ausentes" es lo que determina el "campo de atracción" en sus telas.

Aunque el artista italiano se convierte pronto en un personaje característico de la bohemia artística de la ciudad, siempre se mantendrá al margen de cualquier movimiento más o menos organizado. En 1907 conoce al que será su primer mentor en París, Paul Alexandre, médico que había creado una suerte de falansterio de artistas en un edificio ocupado de la rue Delta. Persuadido por éste, Modigliani presenta en el Salón de los Independientes del año siguiente seis obras en las que se distingue la huella de Cézanne. Esta influencia, junto con la de Toulouse-Lautrec, Gauguin y el Picasso de la época azul, marcan la obra de Modigliani hasta el final de la primera década del siglo.

Poco a poco consigue vender obras, pero su salud empeora y se agrava su dependencia de las drogas y del alcohol, muere en enero de 1920. La primera exposición individual del pintor italiano realizada en la galería de Berthe Weill, es clausurada por la policía a causa de unos desnudos -calificados de inmorales-que se mostraban en el escaparate de la sala.

Comienzo de un amor I

Buenos Aires un día de esos donde me cobijo en tu mirada en diciembre de 2010

Luis Salinas - Cuenta Conmigo

.

No sé llegar a tu casa perdida,

a tu casa enredada en las antenas

como un jirón olvidado y miserable.

No sé llegar a tu patio ni a tu vida,

a tu vida de puzzles y palmeras,

a tu patio de lata y de corazas.

No sé llegar desde mi vida hasta tu barrio,

tu barrio hinchado de preguntas,

mi vida extraña sin respuestas.

Y sin embargo llegaré.

Porque me llamas

Belén Sánchez

Posesa

.

Buenos Aires primer viernes del último mes de 2010

Sophie Hunger - Le Vent nous portera

Una extraña ha venido
a compartir mi cuarto en esta casa que anda mal de la cabeza,
una muchacha loca como los pájaros.

Traba la puerta de la noche con sus brazos, sus plumas.
Ceñida en la revuelta cama
alucina con nubes penetrantes esta casa a prueba de cielos.

Hasta alucina con sus pasos este cuarto de pesadilla,
libre como los muertos
o cabalga los océanos imaginarios del pabellón de hombres.

Ha llegado posesa
la que admite la alucinante luz a través del muro saltaría,
posesa por los cielos.

Ella duerme en el canal estrecho, hasta caminar el polvo
hasta desvariar a gusto
sobre las mesas del manicomio adelgazadas por mis lágrimas.

Y tomado por la luz de sus brazos, al fin, mi Dios, al fin
puedo yo de verdad
soportar la primera visión que incendia las estrellas.

Dylan Thomas

Pd. Dylan Thomas es un poeta inglés que nació en 1914 y murió en 1953. Su lenguaje es muy rico y sonoro, y las imágenes alcanzan a veces una belleza difícil de igualar.

Su obra poética principal esta recogida en "Collected poems: 1934-1952", y de ahí se tomó una selección que fue publicada en la colección Visor de Poesía, en formato bilingüe.