vida mía (el verde huele a opium )


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Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo,
de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.



Alejandra
 
 
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. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972
... Foto . Lumi Tuomi

 
 
 
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profecía

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Yo no soy de esta tierra.
Era ya extranjera en la distancia
del vientre de mi madre y todo,
de los pies a la alcoba me anunciaba
destierro.
Busqué de las palmeras
mi voz entre sus signos
y perforé de hachones encendidos
la amarga región del azabache.
Yo no sé qué vuelo de planetas
torcería mi suerte.
Sobre el mudo desvío, sé que voy,
como víbora en celo, persiguiendo
el rastro de mi exilio.

No encontrará mi alma su reposo
hasta que en ti penetre
y me amanezca
y ría.


Juana Castro
 
 
 
 . Juana Castro  . Villanueva de Córdoba . España .  1945
 
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aroma a transparencia


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Salvaje como el viento, y arisca,
y triste a veces
como un rezo a la muerte,
y otras veces dichosa, y transparente,
y otras veces turbia
como esos charcos donde nadie bebe.
Naranja salvaje, verde agria,
y otras veces dulce,
roja por dentro
como tal vez fueran algunas
de las que rezuman en el monte
y nadie prueba.
Salvaje,
como mi cabello de batalla de insomnio,
como mis uñas mordidas como mis cejas rebeldes,
y otra vez tierna
con la voz ausente.


Matilde Alba Swann 
 
 
 
.  . Matilde Alba Swann . Prov. de Buenos Aires. Argentina . 1912 . 2000
... Imagen . Caryn Drexl


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eau de parfum


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Buenos Aires 28 de Julio de 2009
 

 
De la infancia, el olor
del musgo en las acequias, del barro, de las moras
y la extrema violencia de aprenderse.

Del mar, la última nota
de la última ola desplegada
antes de regresar y convencernos
de que no habrá sirenas.

De la noche, las leves veladuras
de un perfume italiano
todavía de moda.

De tu cuerpo, el aroma
de libro de aventuras
vuelto a leer; pero también de adelfas
desoladas y ardiendo.

Huele a vida quemada.



Aurora Luque



. Aurora Luque . Almería .  España . 1962
Imagen . Zhang Ahuei


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tírame un color

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Como señaló el artista y teórico Josef Albers (1888-1976), el color es uno de los conceptos más relativos en el arte. Este razonamiento es comprensible si tomamos en cuenta una serie de variables que inciden directamente en la percepción que tenemos de los colores y que pueden diferenciarse en tres categorías:
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La fuente luminosa: De más está decir que gracias a la presencia de la luz percibimos no sólo los objetos sino también su cromaticidad. De las diferencias e intensidades lumínicas que inciden sobre el objeto resultan variaciones en la percepción de un mismo color. Existe, por ejemplo, diferencia entre luz solar y luz artificial; y dentro de la luz natural, las diferentes posiciones del Sol a lo largo del día hacen que la incidencia de luz provoque variaciones en el color del objeto.
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Esto fue apuntado por Leonardo da Vinci (1452-1519) en su Tratado de la pintura, donde hace referencia a la coloración azulada que asumen las sombras por la mañana hasta irse tiñendo de matices cada vez más rojizos a medida que avanza la tarde. Ni qué hablar de las variaciones de intensidad durante el transcurso de las estaciones del año. Por todos es sabido que los rayos solares inciden de forma más oblicua en el solsticio de invierno y más perpendicular en el de verano.

En relación con la luz artificial, e independientemente de los diferentes tipos que se ofrecen en el mercado, quiero señalar dos ejemplos cotidianos. La lámpara de filamento (el tradicional foco) genera una luz de coloración amarillenta que incide directamente sobre el color particular de los objetos, y la llamada ‘luz blanca’ de los tubos fluorescentes tiñe los objetos con una coloración azulada.
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Podemos concluir que la fuente luminosa o de emisión de energía electromagnética ejerce una influencia cualitativa y cuantitativa en la percepción cromática.
El objeto: Las características texturales de los objetos como transparencia, opacidad y brillo, entre otras, así como la forma y el tamaño, inciden en la percepción del color. Si pintáramos, por ejemplo, dos superficies con un mismo pigmento, pero una de ellas fuera mate y la otra brillante, la percepción sería de un color menos intenso en el primer caso y más luminoso en el segundo .


Es importante aclarar que no es la materia la que posee el color, sino que éste es una percepción sensorial. La constitución molecular del objeto permite que absorba y refleje determinadas longitudes de onda. Cuando observamos que una manzana es roja, lo que sucede es que su superficie absorbe todas las longitudes de onda, menos la que corresponde a lo que vemos como rojo; de ahí que percibamos ese color.
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El sujeto: En este punto se hace referencia al tipo de observador. No todos los animales perciben los colores como lo hace el ser humano. Es creencia popular, por ejemplo, que el toro se enfurece y excita con el rojo de la capa del torero. Esto es erróneo ya que los vacunos no distinguen la longitud de onda para ese color. Lo que capta la atención del animal es el movimiento de la capa del torero, no su color.



En el ojo se encuentra una serie de terminaciones nerviosas conocidas como conos y bastones que por su cualidad fotorreceptora hacen posible la visión. Los conos permiten la visión diurna y cromática por la conversión de las distintas longitudes de onda en sensaciones de color; los bastones permiten la visión nocturna, acromática. Cabe recordar que la sensación de color producida por el estímulo existe sólo en el cerebro del sujeto.
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No sólo la luz es una condición necesaria para percibir los colores; la presencia de los otros dos componentes es también imprescindible. Se puede tener luz y objeto que recoja ésta, pero si no hay observador no habrá percepción; puede haber luz y observador, pero si no hay objeto no hay color.




Photos - De por ahí
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el arco de tu mazo

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Buenos Aires, 28 de Julio de 2009








No vayas a ningún lado sin mí.

No dejes que nada suceda en el cielo aparte de mí,
o sobre la tierra, en este mundo o en aquel otro,
sin mi ser en su suceso.
Visión, no veas nada que yo no vea.
Lengua, no digas nada.
La manera en que la noche se conoce con la luna,
sé eso conmigo. Sé la rosa
más cercana a la espina que soy .
Quiero sentirme en ti cuando pruebes la comida,
en el arco de tu mazo cuando trabajes,
cuando visites amigos, cuando tú solo
subas al techo por la noche.
Nada hay peor que caminar por la calle
sin ti. No sé a dónde voy.
Tú eres el camino, y el conocedor de caminos,
más que mapas, más que amor.
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Rumi - In the Arms of the Beloved.Jonathan Star


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la fuerza de lo pequeño

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Buenos Aires, 26 de Julio de 2009







Pájaros que se pierden en la altura
pasa una nube, quieta, a la deriva
solos y frente a frente, el río y yo
no nos hemos cansado de mirarnos.


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Li Po
Ante el monte Ching.t´ing




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morir es algo distinto

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Un niño me preguntó: ¿qué es la hierba?, trayéndola a manos llenas,
¿Cómo podría contestarle? Yo tampoco lo sé.
Sospecho que es la bandera de mi carácter tejida con esperanzada tela verde.
O el pañuelo de Dios,
Una prenda fragante dejada caer a propósito,
Con el nombre del dueño en alguna punta, para que lo veamos y lo notemos y nos preguntemos, ¿de quién?

O sospecho que la hierba misma es un niño, el recién nacido de la tierra.
O un jeroglífico uniforme,
Que significa: crezco por igual en las regiones vastas y en las estrechas,
Crezco por igual entre los negros y los blancos,
Canadiense, piel roja, senador, inmigrante, a todos me entrego y a todos recibo.
Y ahora se me figura que es la cabellera suelta y hermosa de las tumbas.
Te usaré con ternura, hierba curva.

Acaso hayas brotado del pecho de los jóvenes,
Acaso, si estuvieran aquí, yo los amaría,
Acaso hayas brotado de los ancianos, o de los niños arrancados del regazo de la madre,
Y ahora eres el regazo de la madre.
Esta hierba es demasiado oscura para haber brotado de los cabellos blancos de las …….madres ancianas,
Más oscura que las descoloridas barbas de los ancianos,
Demasiado oscura para haber brotado de sus pálidos paladares.

¡Ah! Percibo al fin otras tantas lenguas que hablan,
Y comprendo que no han nacido en vano de esos paladares y de esas bocas.
Quisiera traducir los susurros sobre los muchachos y muchachas muertas,
Y los susurros sobre los ancianos y las madres y sobre los niños arrebatados de sus regazos.

¿Qué piensas que ha sido de los jóvenes y de los ancianos?
¿Qué piensas que ha sido de las mujeres y de los niños?
Están sanos y bien en algún lado,
El retoño más débil prueba que no existe la muerte,
Y que si alguna vez existió lo hizo para impulsar la vida, y no espera que la destruya el fin
Y no ha cesado desde el momento que surgió la vida.

Todo progresa y se dilata, nada se viene abajo,
Y morir es algo distinto de lo que muchos supusieron, y de mejor augurio.


Walt Whitman



. Walt Whitman . Nueva York. EEUU. 1819 . Nueva Jersey . EEUU .1892
 Versión . Jorge Luis Borges
... Imagen. Lisa Sorgini





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gira.soles de bergerac

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Photo_Bergerac - Francia- M .E.


En el terminal de ferrocarriles
sentada con mi madre
dos girasoles sobre el asfalto.
Su mano borra todo sucio paisaje.
Nunca he comido sino de esa mano
nunca
sino de ese fruto macerado.
Me enseñabas un sendero
para que no me extraviara.
Y siempre regreso, pequeño afluente,
buscando un poco de sosiego
como se le da al enfermo
una cucharada de sopa.
Y la cuchara hace frías,
metálicas promesas
hasta que la cabeza se queda
recostada contra el velador.
Una oruga cantándole a un gusano
-la canción de la morfina-
la cabeza roída por dentro
el tallo esplendente conectado al tubo de oxígeno.
El mar, como un patrullero,
pisándome los talones.
Thalassa thalassa
he intentado vivir siete veces.



Damaris Calderón



. Damaris Calderón . La Habana . Cuba . 1967



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jazmines del aire

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Habrá una luz diferente


Acaso
no sea yo quien la nombre
pero puedo imaginarla.


Mientras tanto
emigro al reino de tu boca
.........................................al cuchilo de tus ojos
......................................................que no dejan nada en pie.



Alfredo Palacio
 
 
 
 . Alfredo Palacio . Buenos Aires . Argentina . 1949
.... Imagen  .  Fernando Ocaña Fernández


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sortilegio contra el frío

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Te encontraré, Mago, en un día sin citas,
sin premeditación,
entre los corteses de tu calle o la mía,
con esta misma nostalgia prendida en la punta de los dedos,
doliéndome las ganas de romper el hechizo que nos hicimos,
el tiempo que desconstruimos
-no vernos para sabernos lejos-
mientras el ojo que no engaña
te refleja en todas las vidrieras de la vida,
en los charcos, las bujías, el cansancio,
en las noches que paso con tu fantasma a cuestas,
ese que me ama
como un loco suelto en media revolución,
para siempre jamás,
para siempre, Mago,
para siempre.




Gioconda Belli





Gioconda Belli . Managua . Nicaragua . 1948
.. Foto .  heddaselder

 

 

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dicen que si uno "ve"

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Buenos Aires, 23 de Julio de 2009






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aroma a retama


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Ella
ya no tiene
el tiempo que tenía antes
para pasar por nuestra vereda.
Está haciendo quimioterapia en el hospital del barrio.
Me dijo que está gorda.
Le miro el cuerpo, como lo hice antes, miles de veces.
Tiene la cabeza rapada
como Ornella Mutti en "La ragazza di Trieste"
el culo hermoso
con la forma suave y protectora
de la redondez.
Tetas grandes
que me llenarían de nutrientes a mí,
a mis hijos
y a los hijos de mis hijos.
Y está más bella y solitaria que nunca.

Me quedo en silencio.
Y la miro
desde adentro
del movimiento suave,
exquisito y natural
de la gravedad.




Ricardo D. Piña




.   Ricardo D. Piña .  Buenos Aires  . Argentina . 1962


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juego de diagonales

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Cuento con las líneas en fuga
los planos superpuestos
mis ganas de vos
mi mesa mi silla mi computadora
cuadros sobre cuadros
en esa pared
fotos dentro de fotos y
40 dibujos ahí tirados
un piso.
Cuento con lo concreto y lo abstracto
mis manos en el diccionario
mi lengua las lenguas tu lengua
si no llego a conocerte en esta vida
quiero sentir tu falta.


Leonor Silvestri



.   Leonor Silvestri  .  Buenos Aires . Argentina  . 1976


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instante suspendido

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Atravesar ciertos días
es como cruzar un río agitado
en un bote con remos demasiado pequeños
días que huelen a agua y barro
lo mejor es usar la diagonal, volverse oblicuo
sonreír de costado y hablar poco
son días que parecen noches
se desnaturalizan y enrarecen
esos días contienen la memoria de otros
días aciagos, ominosos, malditos
conviene tener un poco de sal en los bolsillos
cuidar especialmente las formas
ocultarse en un libro o un reloj
y si es necesario recurrir a Bach.



Carlos Ardohain 




. Carlos Ardohain . Mar del Plata . Argentina . 1953
....... Imagen . Paul Cupido

 

 

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filamento

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Es el aquí.
Es el ahora.
Las bellezas por venir deberán ser nuevas.
La invité a ver el renacimiento de un cristal: frío y plano como una píldora.
Fibras brillantes parpadeando en matrices estéticas bajo un floreciente amanecer de sal.
Lo que me conmueve y por tanto me guía es lo que está vigente, vivo.
Preveo el surgimiento inminente de una enorme desnudez, de una limpieza inmensa que brotará en todos los rincones del significado.
Huelo cambios, que traerán consigo alivio, igual que la húmeda promesa de un chaparrón de verano.
Una nueva era y una nueva comprensión de la belleza como campo y ya no como lugar geográfico.
Se acabaron los conceptos unívocos, la contemplación, el cálido efluvio de los tréboles, los regazos que respiran agitadamente, las historias como símbolo, los famosos personajes.
Se acabó el hombre.
El apoyar la frente en el puño, el llevarse la mano al escote, comprendidos como puñetazos de ruidos sordos, de naturaleza agitada, una naturaleza a su vez concebida con color, dotada de forma e investida de perfumes, algo que ofrece significado en virtud de sus cualidades.
Se acabaron las cualidades.
Se acabaron las metáforas.
Números de Gödel, gramáticas libres de contexto, autómatas finitos, funciones de correlación y espectros.
Un aquí que ya no sea sensual sino causal y eficaz.
Un aquí entendido de la manera más íntima.
Electrónica de plasmas, notebook, celulares, sistemas de gran escala, amplificación operacional del diario devenir.
Admito que tragicamente, me veo a mi mismo como un esteta de lo frio, de lo nuevo, de lo correcto, del aquí veraz e impecable.
Variable como la ley de Poisson y morfológicamente denso: piezas cuya forma, dimensión, carácter e implicancia puedan expandirse como sargazos a partir de un criterio de función y una estructura de relación simple.
Odas a y de Green, Bessel, Legendre y Eigen.
Sí, ha habido momentos en este último año en que casi he tenido que resguardar mis ojos ante el reflejo del procesador de texto: yo mismo me he convertido en axioma, en lenguaje, en regla de formación y al parecer he desprendido un brillo blanco como un filamento incandescente de un rayo justiciero.


David Foster Wallace . La niña del pelo raro



. David Foster Wallace . Nueva York . EEUU . 1962 . California. EEUU. 2008
  Versión Javier Calvo
... Imagen . Anna Poloneeva

 
 
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le temps de l'œil

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Buenos Aires, 2o de julio de 2009



Las uñas de los dedos de tus pies
están hechas del cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta,
negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca de horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra,
de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección
y el día de la vida perdurable)



Patria de sangre, única tierra
que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

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Octavio Paz


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esencia

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Escribirte, escribirte, dibujarte.
Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas, colgadas en el aire, en el tiempo, en aquella rama llena de flores amarillas de cortes cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola, por la carretera, pensando.
Definir el misterio, el momento preciso del descubrimiento, el amor, esta sensación de aire comprimido dentro del cuerpo curvo, la explosiva felicidad que me saca las lágrimas y me colorea los ojos, la piel, los dientes, mientras voy volviéndome flor, enredadera, castillo, poema, entre tus manos que me acarician y me van deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera, chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños, de mar reventando contra los años, cada vez más hermoso y más grande, más grande y más hermoso.
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Como puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltártela en la cara como una paloma feliz que saliera a descubrir la tierra después del diluvio; descubrirte hasta en los reflejos más ignorados, irte absorbiendo lentamente, como un secante, perdiéndome, perdiéndonos los dos, en la mañana en la que hicimos el amor con todo el sueño, el olor, el sudor de la noche salada en nuestro cuerpos, untándonos el amor, chorreándolo en el piso en grandes olas inmensas, buceando en el amor, duchándonos con el amor que nos sobra.



Gioconda Belli





. Gioconda Belli .   Managua .  Nicaragua . 1948
..Foto . Nishe  (Magdalena Lutek )

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